Keats
(cimitero degli inglesi-Piramide Cestia)
Se non importa più sapere chi Elstir
fosse o non leggere Corso o Ginsberg
che sanno di uova fritte e becon,
noi di antico vino, povero amico…
e vivremo domani ciò che ami
si dica “tranquillità esiziale
pagata a caro prezzo”, senza infine
lasciar niente di sé, pagine roride
di estraniante e pura bellezza
ma solo stantia amarezza è tutto
ciò che oggi rimane, confuse
e vane parole, ed anch’esse lente
si spegneranno. Ma io vivrò ancora
e ancora e ancora, se pur lo posso
fare, rinchiuso come sono, oscuro
come sono, prigioniero del sogno…
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