Pubblicato il 11/11/2013 14:21:49
Ricordi quel tavolo sul prato, bianco -
con quattro sedie messe lì,
come per caso.
Seduti attorno si parlava -
come si fa tra vivi
che solo appena sfiora
un vento d'ombra tra i capelli -
poi si fa Pasqua il sole
in tarda primavera.
Un'aria colma di troppa luce
abbaglia -
minuscole farfalle bianche
inseguono la scia scomparendo.
Ognuno si rispecchia
in un riverbero - sperando.
Perché è tutto prato intorno
e allacciano le braccia in cerchio amico
gli alberi
con mani verdi che rinascono
dal ciclo buio della terra
dove poi si ricongiungono.
Ma siamo in un mandala d'erba
dove non ha soffiato ancora il vento -
dove l'istante è fermo -
pigmenti d'infinito sotto un cielo
chiaro -
il sole in alto lo sigilla.
Ogni parola detta non ritorna - sosta
dove il giardino è appartenenza muta
ai fiori
che aspettano la sera respirando
verso l'alba -
poi curvi su se stessi si addormentano.
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