Fingevo. Mi piacciono le cose luccicanti -
e mettermi nascostamente un dito dentro il naso,
o altro, mentre la stanza m'imbozzola di archi
su archi di silenzio senza altari - o altro.
Capisco poco o niente e me ne frego del lavoro
se cerco uno sballo nella mente ripostiglio -
pietruzze colorate, odori di conchiglie vive, e poco altro.
Piccolo dio dei sigarilli profumati, occhi di gatta
che accarezzo da lontano nei percorsi assuefatti
a me burattinaia di tante me senza copione -
piccolo dio del mio respiro, fingevi, sapendo che si muore,
fingevi una pietà senza confini, e promettevi altro.
Non siate duri, vi regalo un sasso.
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