Pubblicato il 05/05/2013 11:54:41
La coperta pende, il lenzuolo ha una piega non geometrica. Risistemiamo le cose raccontiamo l’antica bugia della primavera. L’inebriante odore dei gelsomini sulla carne, gli spiriti e i muri scorticati. Gli alberi obbediscono e tu, mio simile, non prendi parte alla festa? Non senti l’eco delle tibie e dei cembali?
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