Un’alba ancora e s’apre la finestra
su giorni tutti uguali. Pioggia e sole
dallo stesso rumore, un bagnasciuga
di ora e di poi
dove ogni passo dura il tempo breve
del ritiro dell’onda.
Inutilmente palpebre nel pianto
sciolte, s’affliggono
per aspergere tutti i morti fiori,
scarnificati
dentro a un libro di numeri e parole.
E se guardo lassù, in cerca del Cielo,
dove volano bianche le speranze,
vedo soltanto gli orli delle vesti
sfilacciati da un’epoca che ha perso,
della ragione, quella cognizione
che scrivere sapeva:
E PACE IN TERRA
AGLI UOMINI DI BUONA VOLONTA’.
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