La poesia non serve a nulla mi dicono
E nel bosco gli alberi si accarezzano
con le loro radici blu
e agitano i loro rami in aria
salutando con uccelli la Croce del Sud.
La poesia è il profondo sussurro degli assassinati
il rumore delle foglie in autunno
la tristezza per il ragazzo
che conserva la lingua
ma ha perso l’anima.
La poesia, la poesia
è un gesto, un sogno, il paesaggio
i tuoi occhi e i miei occhi ragazza
orecchi amore mio, la musica stessa.
E non aggiungo nulla, perché nessuno troverà
la chiave che nessuno ha perso
E poesia è il canto dei miei Antenati
il giorno dell’inverno che arde e spegne
questa malinconia tanto personale.
trad. dallo spagnolo Arturo Zilli
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