Pubblicato il 06/09/2012 14:45:55
Al bar delle mutande ci incontrammo,
non era un richiamo, ma uno sbaglio.
Tu eri sui gradini della chiesa di Alessano,
io al bar, con le mutande, a Montesardo.
Contrattempi riequilibrati su altri gradini
a raccontarsi del passato ieri,
di come l’estate abbia sfoggiato il suo teorema
senza i cadaveri degli anni prima.
Poeta delle immagini, dicevi.
Ma l’immagine più efficace
me l’hai passata tu,
quella della volta che tuo padre
portò in macchina, dalla Basilicata a Lecce,
una sposa morta,
seduta dietro coi parenti,
per il viaggio di nozze diretto
al paese della giovane signora,
passando pure egregiamente
un controllo della stradale.
Gli anni sessanta dei nostri genitori trentenni
e di noi più o meno nati.
Disquisimmo sui dualismi ai quali sei allergico,
concubino delle variabili,
e di come sia meglio fare che parlare.
Mi alzai deciso e ti portai in quella chiesa
ripulita troppo, ma dignitosa,
a deliziarci della musica
di quel Girolamo Melcarne,
genius loci, e di quel seicento
secolo dannoso da noi apprezzato
per i prodigi.
I santi, ai lati nelle nicchie,
di statura piccola ma onesta,
guardavano in una direzione inesistente,
quella del soprattutto e dell’ovunque,
mistici.
La madonna con il colpo della strega,
dietro l’altare centrale,
rapiva la mia attenzione
per la fisiognomica paesana
che la eresse a santa contadina
in qualche lontana era volgare.
Una mano usciva da una nicchia,
vista di lato, era per te,
sostenitore del frammento obliquo.
Un’apparizione momentanea
quindi un abbraccio
per il viaggio di ritorno,
una vacanza applaudita
con la mano mancina, la tua
e macchiata di rosso magenta,
la mia,
tela di incontri difesi.
(tratta da zen zero, http://taccuinoblu.wordpress.com/2012/09/05/zen-zero/)
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