Pubblicato il 05/12/2012 19:46:14
Piccoli bulbi sfiorano la sabbia
in fila come bianchi testimoni,
il mare soffia inverno, spruzza grigio
e suoni incantatori tra conchiglie
che dicono e non dicono il segreto.
Il nome va e ritorna senza fine
portato dalla schiuma cento volte,
e multipli di tre e ancora sette
raccontano di un vento circolare
che scava gallerie sotto gli abissi.
S’intorbida la luce del mattino
tra nubi che si gonfiano di pioggia,
mentre ai gabbiani pulsa un solo cuore -
preghiera ininterrotta del respiro
prima del grido che rapisce in alto.
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