Pubblicato il 20/10/2012 21:11:34
Le foglie nel bosco
di castagni sono in terra
una pelle morta, le ere
un vapore immobile tra i fusti
come il muschio; in alto
le chiome mormorano
raccolte della lontananza.
Il vento da sud suona coi tonfi
una sua melodia
a distanze cangianti,
e guida coi ricci il raccolto,
la caccia ch'io faccio
fuori tempo; ogni tonfo
è il dono d’un complice
ch’accoglie impensato;
e inalo, riconosco, dimentico. Duecento passi più a nord
s'arricciano tre nasi di lupo;
si prepara allo scatto una vipera
sotto l'ultimo colpo di tamburo.
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