Pubblicato il 15/10/2012 11:25:54
Se questa tregua contro il tempo
servisse a tener nascosto il bivacco dei versi
che fanno da spola, tra i gradini dell’anima e il cuore.
Non sentirei il fremito
che m’avvisa del buio prossimo.
Per quale ragione improvvisa
dovrei bastarmi,
smettere di colpo e non veder nessuna crepa
in questi colori saliti agli occhi, presenti
nella penombra delle prime file.
Giro in tondo dentro me
come un cane cerca la sua posa,
niente mi sottrae a questo moto
ove nulla finisce.
Una solitudine immensa esiste
e sembra torpore,
la pioggia una finzione,
l’anima disfatta nell’aria
è orto incolto.
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