Pubblicato il 28/09/2012 08:11:10
Ai suoi piedi l’ultima parola si fa cenere, inadempiuta. Poesia, veste spessa di verità quella che lei di sé vogliosa smette. Il passato è l’ultimo orgoglio che resta che in due versi hai rifuso nella grazia di un mattino credendoti chino alle stagioni per un enigma che è meglio non tentare. Questa stagione, dici, segna un passo diverso le ombre si allungano diverse alle pendici… Ma la luce pallida che torna sa esserti crudele, mostrarti quante strade può fallire la poesia svanendoti stupito tra le mani il rito mesto dell’allegria. (primi anni settanta)
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