Erano vent'anni o poco più
quando le viole punte dal sole
anche a guardarle chinavano il capo
e si ritraevano quasi vedendoci correre.
Ora una casa con la facciata gialla
che è pure immensamente vuota.
Solo d'estate, tra solitarie crepe,
i muri ne rompono la noia nelle ore serali,
di ritorno dal bivaccare delle spiagge
assolate, come lo erano le viole,
assolate, com'erano le nostre vite.
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