Adesso abito uno spazio incenerito
Dove ogni cosa è quel che era prima di esistere.
Dove si può dire “fonte”, prima che la sua goccia iniziale
Le dia il nome che la inchioda all’acqua.
Là io, non questa me, navigo
Come il primo uccello dell’Eden stupito dell’aria
E del mistero delle sue ali.
Ho sempre con me un giocattolo dorato
Che è stato il primo dono di Dio:
Un carillon di suoni che giorno e notte
Mi distrae da domandargli
Com’è che è cominciato tutto questo dolore.
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