Il distillato degli anni ha spesso il sapore dell'assenzio, lo stesso verde

calore. Discioglie ciò che pesa e come l'autunno distacca e 

lascia andare. 

Tutto passa. Come il fumo prima che diventi odore. 

Come la luna che scorre e non torna mai uguale. 

Ho abbandonato  le pietre miliari, i punti definitivi, le parole consunte, la fretta di parlare. Ascoltando le narici

Osservo gli orizzonti,  ripongo il giorno e porto 

altrove il battito 

lento 

dell'andare.  

Vincenzina Pace, 14-8-20