I bambini di Aleppo

Fatti di foglie noi,
ci sparpagliate al vento,
a ingoiare le nostre macerie,
ci flagellate di indifferenza
e titubate ignavi
fra lacrime e sdegno
Siamo fatti di sabbia
di clessidre rotte,
fiato freddo di stelle
a cui affidiamo la sorte
I nostri cieli hanno uccelli informi
che non conoscono il verde dei prati
né il giallo del grano nel vento...
Il loro verso è stridulo,
è un gracchiare di anime
ascese al cielo dopo l'inferno
conosciuto in questa melma di vita
Ci raccontano però
che esistono altri cieli
e altre voci hanno gli uccelli
che li solcano
vegliando i prati e il grano
e altri sogni e colori
abitano le notti di bambini
ignari dell'orrore,
ai bordi delle periferie del cuore.