scrivimi 
dal luogo della solitudine
dove più ti stringe 
il ramo del ritorno 
spingendoti a fiorire

Il 30 settembre è uscito negli Stati Uniti il n. 21 di Otata* di John Martone che lo ha interamente dedicato ai miei haiku in questa pubblicazione che ha voluto chiamare “nanita” (è il mio eteronimo) e che è già disponibile anche in cartaceo. La pubblicazione raccoglie haiku inediti, alcuni già apparsi in riviste o blog e un haibun. I testi sono in lingua italiana e in lingua inglese. La fotografia di copertina è una fotografia personale scattata a Pratolino (Fi). 

acquerello di Silvia Molinari 

Questo haiku è dedicato ai bambini, per rirtrovare il sorriso. L'illustrazione ad acquerello è tratta dalla mia fiaba illustrata "Storia di Goccia"

“Siete d’accordo con me che il tè nel bicchiere è la continuazione della nuvola nel cielo? Sì c’è un legame molto stretto tra il tè e la nuvola. La nuvola di ieri può diventare il tè di oggi, e quando io bevo il tè, sto bevendo la nuvola.” (Thich Nhat Hanh)

                               L'Acquerello è di Maria Stezhko

La libellula, in Giappone, è conosciuta anche col nome di "piccolo drago", si crede infatti che al suo interno vi sia intrappolato un drago… Sin dai tempi antichi, la libellula è vista dai giapponesi come una creatura di grande bellezza e un simbolo di forza interiore. In passato le libellule venivano chiamate anche kashimushi, che significa letteralmente insetto vincente, e questo nome è dovuto al fatto che le libellule volano sempre avanti e non retrocedono mai. Una qualità particolarmente apprezzata dai guerrieri samurai. Per questo motivo si trovano spesso decorazioni a forma di libellula sugli elmi dei samurai, sugli elmetti dei militari e nei simboli di alcune famiglie nobili.

dipinto: Anonimo, Bijin che guarda la luna, 1670 circa, Museo d'Arte Moderna della Prefettura di Gunma.

sei

uccello migratore

cuore! perché mai

pigoli come un pulcino 

abbandonato?

*

Non dirmi, ti prego, non dirmi...
Halab, di tutti i tuoi bambini fantasmi.

sono andata via.
vi siete presi ogni spazio di quiete,
ogni angolo acuto in cui potermi accucciare.
avevo fatto un nido sul ramo
da lì ero capace quasi di toccare il cielo:

Amo in te ciò
che non si vede ancora-
l’imperfezione

la tua timidezza
che muove le montagne.

                nella 
           nera curva 
      del sogno - stelle 
pigolanti attendono i tuoi 
               occhi

muore una parte di me
ma in altri prati nasceranno fiori
e gemme sui rami nuovi
becchi protesi dalle bianche uova
         forse non lasceremo traccia
ma saremo frutti di alberi grandi
radici di fiori amari e fili d'erba 
foglie verdi ed esili steli che ancora
si abbandoneranno al tempo
saremo musica nel vento tracceremo 
immaginarie vie nel mondo 
ci mischieremo i canti disegnando 
mappe nuove          geografie invisibili 
da percorrere in esistenze sconfinate 
strade remote libere solo per chi crede

muore una parte di me e tu l'accogli
tra le mani mentre la culli rinasco terra
quando la bagni io ridivento un fiore

immagine: Lumaca, ukiyo-e di Watanabe Shotei 渡辺省亭 (1851-1918).

tutto quello che resta

certe poesie non hanno pudore

ti scrivono proprio quello 

che non vorresti sentire

ti cacciano dall'anima le sillabe

e ti costringono a vedere 

il nero dell'inchiostro nascosto

agli angoli del cervello

Haiku tratto dalla mia raccolta "Nei giardini di Suzhou"

qui la videopoesia

Abito il silenzio, l’assenza

l’oscura notte in cui una luna di polvere

avvolge di sgomento ogni cosa.

                   La notte è un mantello triste

che soffoca il grido d’avorio

di mille labbra ammutolite.

                 Abito il silenzio, la possibilità

abito il luogo in cui ancora nasce

il fiore della speranza, della libertà.

Lì, nel tuo cuore di pianto Ashraf

giace sconfitta la giustizia.

Quando un poeta grida la sua presenza

ogni assassino diventa poeta, suo malgrado,

                ed è poesia anche la morte

-che lo vogliate o no- quando

un poeta muore perisce assieme a lui

           il cuore di ogni uomo che sa la fatica

del silenzio per gli occhi dei figli coraggiosi.

Quando un poeta muore

               cade un pezzo di cielo in terra

ma la sua stella non smette di brillare…

Quando un poeta muore splende

ancora più forte; tra i piedi dei viventi

traccia il suo sentiero luminoso

               di pace e di rispetto, di verità.

Quando un poeta muore per mano

della vigliacca ignoranza degli empi

il suo corpo non muore mai davvero,

sopravvive alle spade dell’umiliazione.

 Quando un poeta muore il suo corpo

fattosi parola lo si prende di bocca

                        in bocca come un sacramento

e il suo nome, in questa lunga notte,

è una fiaccola accesa che arde dentro il petto;

il suo nome è una stella che esplode tra i denti

del silenzio e appicca il fuoco del coraggio.

Il suo nome illumina a giorno questa notte

violenta, la lunga notte dell’anima, Ashraf …

                             Quando un poeta muore

ucciso dalla superbia di un dio nefasto

la sua poesia vive ancora di più sulla stele

del tempo e sopravvive, immortale,

       a ogni lamento; non dentro un libro, no

ma sulla bocca del silenzio

sulle dita della libertà, Ashraf Fayadh!

Ho visto Gesù

dentro la stalla - e fuori

l'Anima Mundi

Anatre in volo

oltrepassano svelte

nuvole stanche

 tratto dalla raccolta Nei giardini di Suzhou 

 acquerello di Silvia Molinari 

il calicanto

sorride d'amicizia -

sole d'inverno

tratta dalla raccolta Nei giardini di Suzhou 

(dedica alla mia amica Reana Maggio)

voce lontana

- di mamma al suo bimbo

danza nel vento

(Segue per ispirazione l'Haiku di Francesco Innella "Canto")

nubi a passeggio -

ancora il tuo sorriso

gialla mimosa

(tratta da Nei giardini di Suzhou)