Canti straziati s'innalzano,

nell'alba che par declino,

annientato

Si ode,

il terzo strillo

Funesto,

di quel narciso ribelle

che la luce vuol far rinascere

nel fluttuare incostante

dei tanti,

soli,

spiriti

degni di scrutare 

oltre questo sterminato mare

Oscuri presagi d'involuzione

si riflettono cangianti nel terrore

suffuso,

dei soli avanguardisti

Nulla è certo

nella muta,

impossibile straduncola

che si snoda impetuosa verso la vetta

La cera cola,

densamente,

sugli occhi,

come la murrina di un caleidoscopio.

Orrenda visione sfaccettata

nei latrati profondi

del torrido traghettatore.