“Son io?” mi dicevo come in coro.

La buccia dei vestiti sfarinava

a terra un po’ bislacca nella lava

dei pensieri, se vanno di straforo.

Rimirarsi: che pessimo lavoro!

E le gambe: un’irsuta e grigia ottava

mal suonata, di braccia fini schiava,

tutto il resto un arpeggio, ma l’ignoro.

Tra me e il sé quel “te” che noi ci piglia                                           

a riguardare il molle nudo plesso

e ricavarne triste meraviglia:       

un bel fetente ora scruti perplesso!

Tu dici: “è solo specchio, una pariglia”,

e lui ti fa l’ombrello, di riflesso.