Bisognerebbe evocarsi stranieri,

residenti in un'anima qualunque.

Rimuovere quel torto della sera,

quella voce inaudita, perdonare

ogni vivente per la presunzione

di vivere, rimando l'attenzione

del giorno al giorno,

come in una preghiera.

Quello significante e trattenuto,

il cantore più piccolo, il brigante

del coro, l'apprendista maestro.

Quello cresciuto all'angolo

della pesa, il bersaglio

d'ogni dardo scagliato dalla voce.

La grazia lo coinvolse per un attimo,

lo svanì e riportò, possedendo

un quaderno ed un conio. Una terrestre

ora cieca ripassa l'armistizio

tra intendere e donare,

nel rinnovato spasimo del dio.

La strada era larga 4 metri. Un paio erano occupati da auto parcheggiate.  Uno dalla spazzatura. Anche quando la bruciavano. E la bruciavano tutte le settimane. I palazzi erano alti e il fumo stazionava a lungo. All'incrocio era uguale. Lì però c'era qualche ruota e qualche lavatrice e qualche cesso e quando bruciavano, gli occhi bruciavano di più.  Il vino era scadente.  Il cibo era di dubbia provenienza. Le auto vecchie e scarburate.  Le sigarette costavano poco ma non si sapeva da quale pizzo dell'Africa venivano. C'era puzza perenne di benzina e gas di scarico. La fabbrica delle ossa, sulla stradina per l'aeroporto ci ammorbava le migliori serate estive. Prima o poi si ammalavano tutti. E per raccontare gli ospedali in cui fingevano di curarsi ci vorrebbe un romanzo a parte. Prima o poi morivano tutti.  Tutti quelli che sgasavano e suonavano clacson nel traffico perenne della Stadera. Che si arricriavano il sabato sera tra mogli grasse  e figlie adolescenti gravide e precoci, giarre di vino contraffatto e percoche di Villa Literno. Debiti da pagare e piccole violenze domestiche. Ognuno era re. E defunto.
E adesso è lo stesso.  Hai voglia a mettere foto azzurre e consolatorie. Non c'è ragione. Non c'è consolazione.