Per te c’è ancora il cielo,

il fiore sulla finestra.

Pensa a coloro che sfinirono

la loro carne nell’addio.

Sotto il duro grido

il sangue riverso, i fanciulli

annegati nel fondo della morte.

Quando si toccano abissi

e la nostra anima è nel buio

invecchiano le primavere,

gli alberi tremano nell’acqua.

Così non credo,

né trovo un gesto di pietà,

perché il mio pianto

è grano ritrovato, la tua memoria

onda nel sogno. Non trovo altro,

che un marmo senza parola.