Questa gioventù, becera
e bigotta, straniera,
a me ostile, alcune volte
spontanea, altre affettata,
refrattaria,
appassionata di volgarità,
artefatta,
a tutte le ore indomenicata,
dalla faccia ricamata
ed efebica.

Questa gioventù vicina
ma distante,
diversamente da me pulita,
profondamente ligia a se stessa,
alla sua istintività
che la fa selvaggia e corruttrice,
cacciatrice,
extraterrestre e non più urbana,
ignorante.

Questa gioventù malata,
informatizzata e ignava,
è a me negata,
sfuggevole
come cirro nel vento,
come il secondo nel tempo.

Questa gioventù santa
ma colpevole perchè corruttrice,
meretrice,
quest'oggi è a me fine.

Questa gioventù, becera
e bigotta, straniera,
a me ostile, alcune volte
spontanea, altre affettata,
refrattaria,
appassionata di volgarità,
artefatta,
a tutte le ore indomenicata,
dalla faccia ricamata
ed efebica.

Questa gioventù vicina
ma distante,
diversamente da me pulita,
profondamente ligia a se stessa,
alla sua istintività
che la fa selvaggia e corruttrice,
cacciatrice,
borghese e non più proletaria,
ignorante.

Questa gioventù malata,
informatizzata e ignava,
è a me negata,
sfuggevole
come cirro nel vento,
come il secondo nel tempo.

Questa gioventù santa
ma colpevole perchè corruttrice,
meretrice,
quest'oggi è a me fine.

Accarezzo il rasoio dell’ira
con l’astuzia di un matto. Tu godi
nel vedermi avviluppato
nella risacca della gelosia.
Nulla rimane degli spruzzi di calce
che abbelliscono il tuo sepolcro imbiancato,
sordo muscolo in cui pompi fiele.

Alla mia morte perpetua l’assenza
coi fiori e con un orologio a pendolo
che ti ricordi l’idiosincrasia dei due cuori.
Ciononostante continuo a singhiozzare
il tuo nome e ad alimentare
la brace con le mie lacrime.

Ho bisogno di legare il mio nome
al tuo, distillare questo amore
intransitivo
alla voluttà delle tue forme.

È da lì che parte la conquista
ed è lì che claudicante cerca
conforto il cuore. Potessi scioglierti
fisserei ogni goccia del sudore

sulla mia pelle che freme:
è l’attesa del sentimento
postdatato
a consumarmi. Lo sai:

non è il momento opportuno
per affidarsi alle banche.

Per di più è sbagliato scindere
il tempo dall’oggetto: si brinda
con zucchero filato mentre le macerie
invocano giustizia. A ricomporre

quel puzzle si finisce col coltello
in mano e non è follia il tentativo
di nobilitare il resto. Non io ho voluto
cercare l’antidoto alla noia;

la prescrizione del medico parlava
chiaro: abbisognavo di endecasillabi
sciolti per rientrare nella tua vita
che alterna pertugi e ballatoi.

Si sa: il mestiere del vivere non è adatto
ai gommisti. Eppure la bocca tradiva
un emozione e del no restava poca cosa.

A chi sa vedere nel nulla il tutto
i fazzoletti serviranno ad asciugare il fango
delle ferite non cicatrizzate.

Un tempo non sarei mai sceso.
Mi sarei sentito complice di un delitto
contro la coscienza. Oggi, invece,
procedo tra serpi mentre cicale
rompono l’aria con garrule note.

(Dio ci punisce con le nostre stesse virtù),
anestetiche emozioni non so decifrare.

Se mai le tue labbra mi sorrideranno
sarà perché hai imparato a fare
la scriminatura alle mie ferite.

Tra saline ricerco frammenti di vita in quest’inverno
che non fiorisce estati lontane.
Non dà tregua il vivere.

Continuiamo a morire a rate
senza la saggezza della vecchiaia.

Pertanto rimane la scorza del melone
a testimonianza di un'estate
consumata soprattutto in spiaggia
a cuocersi al sole.

E ripercorro i ciottoli di Trezza
e li conto ad uno ad uno
come a costruir castelli.

Di sciara i pensieri,
distillati come gli alberi d’autunno.

Tu che mi rincorrevi
invitandomi a rimaner a galla.

Proprio me che il morto
riesce meglio sulla riva.

La mia vita è stanca di centrifughe
ed attende solo l’ammorbidente.

E ti calza a pennello il diadema

alpino a renderti bella Gioconda,

superba Roma imperiale. Bagnata,

mai sazia di pasta, a Pisa

pendente ma mai spezzata, corrotta

nella sua politica, ora laica

domenica nella sua fede calcistica.



Al bivio campano crocifissa,

derelitta negli sbarchi sull’isola,

prendi a calci quella Trinacria

che, con slancio pressoché solenne,

si sforza a diventare Italia.

Piove sul favo stillante la rugiada mattutina,
la trasparente luce che infonde iride alla tetra
muscolatura di ogni piccolo pollone. Piove
di nuovo sul lastrico. Muove linfa nei capillari
irti degli sterpi e su questi secchi pieni
del nostro madido sudore, o Ermione.

Piove su questa altura e su queste mura
che non proteggono dal solleone e dalla umidità.
Piove sui giovani di vecchie speranze, impiegati
ad ingrassare i tarli dell’offerta. Piove
la grigia cenere sul fuoco spento della notte
e sulla gravida terra e muove le uniche foglie
sopravvissute al rogo del giorno. Piove
un respiro che di notte si fa pianto amaro,
singulto atroce e fiati sprecati.
Piove sui ricordi muscolosi del campione.

Avanzando, i fotogrammi si fan sempre più nitidi
perché coperti di un grigio silenzio,
che profuma di muffa e carbone.

Come di te, ho bisogno di scompaginare la realtà
di questi fogli bianchi che adombrano il mio scrittoio.
Inizia il calvario delle mie crocifisse verità
dove finiscono le tue bugie di cuoio.

Io ti amo eppure soffro in silenzio
facendo il paggetto al tuo matrimonio.

Di tulipani e di gigli è arricchita la chiesa
ma nessuno profuma di me.
Nessuno traduce in colore
il dolore di un uomo che vede il tramonto.
Di un uomo che non è Giosuè.

Le mie fette di pane non ungi di marmellata
e ti accontenti
di briciole.

Neanche il cane lecca le mie ferite.

Erigi un campo di grano
che dia germogli
in questa primavera senza rondini.

Il profumo santo della vita acceca
e ferisce, dissipa ed esalta
la ruggine del mio cuore,

ferito da spine di rovi e da corvi
che beccano il putrido grasso
che rischia di evaporare.

Non mettere le calze agli aironi
ora che hanno scoperto il fango
del tuo silenzio.