Fior d’amaranto

Voglio vedere la mia fede,

Signore degli eserciti innumeri,

Signore delle nuvole erranti.

Voglio vederti mentre muore il tempo fugace

del mio fiorire.

Per incidere un nome nella favola invitta dell’essere,

per non essere nube capricciosa,

per non essere niente.

Sei il mio occhio, la mia mano, il mio cuore.

Giustizia sarà e salverà un segno…conoscenza di Te!

Lui è una linea che scappa nelle acque indeterminate,

fiore d’amaranto che spunta da colline pietrose.

Flor de amaranto

Quiero ver mi fe,

Señor de los ejércitos innumerables,

Señor de las nubes errantes.

Quiero verte mientras muere el tiempo fugaz

de mi aparecer,

para grabar un nombre en la fábula victoriosa del ser,

para no ser nube caprichosa,

para no ser nada.

Eres mi ojo, mi mano, mi corazón.

¡Justicia será y salvará un signo...conocimiento de Ti!

Él es una línea che se escapa en las aguas indeterminadas,

flor de amaranto che brota de colinas pedregosas.

Il terrore

Un pugno di silenzio,

un fremito che sboccia, putrido,

in grido mozzato.

Dalle esili foglie sfiora un eco d’ali.

Il tuo passo, Dio delle Altezze.

Nella pace di Te bruciore di morte.

Lasciami arrivare,

trapasso i sogni inutili e le vie impietrate

fin dove s’infiamma una stella di pianto.

Desio di te, del tuo germe salmastro,

pena di radice purpurea,

vita in sensi di carne.

Lo spazzacamino canta nella neve,

un’aria si spande nello scricchiolare dei timpani.

Silenziano le ombre, è breve l’occaso.

El terror

Un puño de silencio,

un anhelo que brota podrido,

en grito coartado.

De leves hojas tirita un eco de alas.

Tu paso, Dios de las Alturas.

En la paz de Ti, ardor de muerte.

Déjame llegar,

traspaso los sueños inútiles y las calles empedradas

hasta donde se inflama una estrella de llanto.

Deseo de ti, de tu semilla salina,

pena de raíz purpúrea.

Vida, los sentidos de la carne.

El carbonero silba en la nieve,

un aire se expande en el crujir de los tímpanos.

Se silencian las sombras, es breve el ocaso.

Il canto

Intona una canzone.

Che sia

che sia il canto delle onde al centro della notte,

di passi quieti al lume del focolare.

Che abbia il sapore degli alberi

e dei ritmi ancestrali.

Intona il canto del riposo solenne…

della terra, della madre,

e del dolore errante del figlio,

della stella che cade nei labirinti delle capanne.

La natura non chiede pane né sedili,

la natura è sola, immensa.

Aspro muraglione dell’esistere e cifra nulla.

El canto

Entona una canción.

Que sea

que sea el canto de las ondas en el centro de la noche,

de quietos pasos en la lumbre del hogar.

Que tenga el sabor de los árboles

y de los ritmos ancestrales.

Entona el canto del descanso solemne

de la tierra, de la madre,

y del dolor errante del hijo,

de la estrella que cae en los laberintos de las cabañas.

La naturaleza no pide pan ni asientos,

la naturaleza está sola, es inmensa.

Áspero murallón el existir y cifra nula.

La superbia

Chi è buono?

Il Padre che guarda con occhio ameno.

Confida in te,

lui ha il tempo del Bene con le misericordie elargite.

Tu no, appena alcuni giorni.

Nel deserto rosso della sete,

dove un capro aspetta nei crocicchi della perdizione

e la morte si alimenta di risorte soperchierie,

non c’è la compassione di Lui.

In un paramo fra secche muraglie

chiamerai con un grido

per un nome o un tratto di scintilla.

È armonia di forme stinte,

incatenate nell’unicità.

È maestà che si erge da una polvere cinerina.

Soberbia

¿Quién es bueno?

El Dueño que mira con su ojo ameno.

Confía en ti.

Él posee el tiempo del Bien con las misericordias debidas,

tú no, apenas algunos días.

En el desierto de la sed,

donde un becerro espera en las encrucijadas de la perdición

y la muerte se alimenta de resucitadas arrogancias,

non está la compasión de Él.

En un páramo entre secas murallas

clamarás con un grito

por un nombre o un trazo de centella.

Es armonía de formas desteñidas,

encadenadas a la unicidad.

Es majestad que se yergue desde el polvo ceniciento.

L’acqua dell’aurora

Colomba senz’ali,

nel grigiore di una caverna di sabbia

voci suadenti e mormorii sibilanti

incantano con i beni delle parole.

Anima smarrita nell’erba arida,

arriverai alle alture della città fortificata

presso fontane dissecate.

Lì troverai il sigillo dell’aquila prodigiosa.

Attraverserai sette porte,

troverai una torre con un diadema di mirto

e scale innevate che ti condurranno verso capitelli di riparo.

Non aprire il nascondiglio della tenda azzurra,

non ci sono i suoni fragranti.

Rannicchiati nella tenda del confine,

non ci sono i ritmi profumati,

non c’è il bene dell’anima!

Anela l’acqua dell’aurora,

prendi forza dalle ali tarpate

verso il regno dei fiumi celesti:

lì, dove intravedi il pensiero dolente del firmamento!

Sorgi, Colomba disfatta di passione,

verso l’allegrezza dei nomi.

El agua de la aurora

Paloma sin alas

en la grisura de una caverna de arena,

voces persuasivas y murmullos sibilantes

encantan con las palabras.

Alma extraviada en la hierba árida

llegarás a las alturas de la ciudad fortificada

cerca de pozos desecados.

Allá encontrarás el sigilo del águila prodigiosa.

Atraversarás siete puertas,

encontrarás una torre con una diadema de mirtos

y escaleras blancas que te conducirán hacia capiteles reparadores.

No abras el rincón escondido de la tienda azul,

no hay sonidos fragantes.

Acurrúcate en un rincón del confín,

no están los ritmos perfumados

¡no está el bien del alma!

Anhela las aguas de la aurora,

sean fuerza tus alas quebradas

hacia el reino de los ríos celestes:

¡allá donde divisas el pensamiento doliente del firmamento!

Surge, Paloma deshecha de pasión,

hacia la alegría de los nombres.

L’estate

S’affaccia il gallo alla stella spettante,

s’aprono dal carcere le porte della salute,

l’acqua si stende per campi e frutteti.

Il seme si raccoglie e la tua città è vita.

M’inchino quando leggo il tuo nome

che mi guida nei segni delle strade.

Amo la tua invisibilità che m’adocchia e fugge divertita.

L’ho messa nel mio cuore,

nel mio cuore fragile,

come rametto di corallo.

Mi guiderà la scia rossa tra le genti della città cerulea,

tra i giorni rinati dell’estate iniziale.

El verano

Se asoma el gallo a la estrella expectante,

se abren de la prisión las puertas de la salud,

el agua se derrama por los campos frutales,

semillas se recogen y en tu ciudad hay vida.

Me inclino cuando leo tu nombre

que me guía en las señales de las calles.

Amo tu invisibilidad que me escudriña y huye divertida

Lo he puesto en mi corazón,

en mi frágil corazón,

como ramito de coral.

Me guiará su estela roja entre las gentes de la ciudad cerúlea

entre los días primeros del verano naciente.

Il sosia

Sono calici di sale;

scendono goccia a goccia,

approdano nella palude di un cuore ebbro e orfano,

implorano alle porte del cielo,

nominano alle soglie dell’anima,

chiamano per la vita e per il cuore che non vedono.

Ma il calice dilegua in nostalgia e desiderio,

di nuovo s’alzano le maschere

e le consola un’illusione nel paramo giallastro.

Il doppio fa morire, fallo uscire!

È foresta ammuffita,

ombra tenebrosa di delusione e disincanto.

È visione di angeli neri,

brulla chimera in un groviglio di specchi fatati.

El doble

Son cálices de sal

descienden goteando,

desembocan en el pantano de un corazón ebrio huérfano.

Imploran las puertas del cielo,

nombran en los umbrales del alma.

Llaman por la vida y por un corazón que no ven.

Pero el cáliz anega en nostalgia y deseo,

de nuevo se levantan las máscaras

y las consuela un ilusión en el páramo amarillento.

¡El doble hace morir, hazlo salir!

Es selva enmohecida,

sombra tenebrosa de desilución y desencanto.

Es visión de ángeles negros,

árida quimera en un nudo de espejos embrujados.

Il sottosuolo

Mi dici che qualcheduno abita nel mio cuore.

Chi?

Lo sento oscuro e strano,

come una strada, un sentiero.

Sei il fondo,

la sede di paradiso dove c’è bellezza di occhi limpidi.

Sei reale perché sei desiderio costante.

Aspetto palpitante mentre accenni che mi vuoi donare.

Che cosa?

Un dolore lieto, bianco, quieto riposo.

Sei un limite grande,

sei il brivido in fondo alla strada del cuore.

Padre mio,

forza impietosa che mi annichili

e sovrasti come il tempo.

Prostrarsi a mani conserte

quando il passato pungola obliato

nei sotterranei.

El subsuelo

Me dices que alguien se hospeda en mi corazón,

¿Quién?

Lo siento oscuro y extraño,

como una calle, un sendero.

Eres el fondo,

una sede de paraíso donde hay belleza de ojos límpidos.

Eres real porque eres deseo constante.

Espero anhelante,

¿me quieres donar algo?¿qué cosa ?

Un dolor delicioso, blanco, quieto reposo.

Eres un límite grande,

eres un escalofrío en el fondo del callejón del corazón.

Padre mío,

fuerza impía que me aniquila

y domina como el tiempo.

Postrarse con las manos cruzadas

cuando el pasado aguijonea olvidado

en los subterráneos.

Norma/Maria

Mura di bronzo,

mostri neri e fiumi turbinosi,

giocano col fiore fragile del vento,

col ghigno e col bastone,

con la spada e le fanfare del Sud.

Norma fuggì nel delirio della notte dei tempi,

quando il filtro d’amore,

specchio bugiardo,

era ombra di Caos.

La ricerca della sete discende al suolo di croci,

dove s’annidano i cuccioli e nuotano angeli morti.

Il sepolcro che non ode parla

di una fame di parole auree,

di caligine che avanza nella sera che intenerisce.

Nostalgia di te,

parola di canto e morte.

Le voci glissano verso l’oblio

e tutto ritorna scritto nella carne

con fiamme di colpa e cecità.

Norma/Maria

Muros de bronce,

monstruos negros y ríos turbulentos,

juegan con la flor frágil del viento,

col rictus y con el bastón,

con la espada y las bandas del Sur.

Norma huyó en el delirio de la noche de los tiempos,

cuando el filtro de amor,

espejo mentiroso,

era sombra de Caos.

La búsqueda de la Sed desciende al suelo de las cruces,

donde se anidan los cachorros y nadan ángeles muertos.

El sepulcro que no oye

habla de un hambre de palabras áureas,

de tinieblas que avanzan en la noche tierna.

Nostalgia de ti,

palabra de Canto y Muerte.

Las palabras se deslizan hacia el olvido

y todo vuelve escrito en la carne

con llamas de culpa y ceguedad.

Canne

Anima del corpo, sanguigna passione,

dolore stretto in muri di gomma, nella muraglia del cuore.

La parola delle tue labbra precipita nelle linee incrociate della mia mano vuota.

Graffiare il grigiore…finire in nullità di ramaglie intirizzite.

Una pioggia annerita discorre di anime bucate in calamai di pena.

Memoria e ricordi di passi scintillanti

cadono in centri neri.

Passi risuonano in gallerie di nebbie,

rimbombano storti,

sudano nell’ocra delle sabbie che sfuma verso gallerie di pena…

Qual è la provvidenza dell’esilio?

Pensiero che si salva?

Il male s’intaglia in gemiti di canne.

Cañas

Alma del cuerpo, sangra pasión.

Dolor estrecho en muros de goma, en la muralla del corazón.

La palabra de tus labios precipita en las líneas cruzadas de mi mano vacía.

Rasguñar el gris...terminar en nadidad de ramajes que tiritan.

Una lluvia ennegrecida habla de almas hundidas en tinteros de pena.

Memoria y recuerdos de pasos brillantes,

caen en agujeros negros.

Pasos resuenan en galerías de niebla,

retumban torcidos,

sudan en el amarillo de las arenas que esfuma hacia túneles de pena...

¿Cuàl es la providencia del exilio?

¿El pensamiento se salva?

El mal se esculpe en gemidos de caña.

Mondo

Il Creatore si alzò all’eco di un lamento,

eterna assenza della razza morta,

di quella razza che passò nuda dalla terra.

Il vento porta le origini del mondo,

viscere di miserere e morte,

terreno di rifiuti dov’è incastrato l’aroma del tulipano,

vicolo sotterraneo dove la gemma

geme in una breccia del cuore.

Mondo,

voce dove giacciono moltiplicate le voci,

interiorità che si fissa in intuizioni tristi.

Bussola nei labirinti,

dove corre la divisione del tempo.

Orme, passi infiniti,

che dissolvono in occhi d’ardore.

Erri per strade vuote

graffiando una cinta di pietra.

Nutri una forma fuggitiva di passione e beffa.

Mundo

El Hacedor se levantò al eco de un lamento,

eterna ausencia de la raza muerta,

de aquella raza que pasó desnuda por la tierra.

El viento trae los orígenes del mundo,

vísceras de miserere y muerte,

terrenos de deshechos donde está entrampado el aroma del tulipán,

callejón subterráneo donde la gema

gime en una brecha del corazón.

Mundo,

voz donde yacen multiplicadas las voces,

interioridad que se fija en intuiciones tristes.

Brújula en los laberintos,

donde corre la división del tiempo.

Hormas, pasos infinitos,

que se disuelven en ojos de ardor.

Errante por calles vacías

rasguñando un cercado de piedra,

alimentas una forma fugitiva de pasión y burla.

La legge del destino

Nel cuore di quel fiore vidi tre specchi,

mi parlavano dei tempi del destino.

Dal passato si intreccia il divenire,

il futuro è vago e incerto…

si apre al passo coi nomi,

nominando fino a ritrovare le leggi del destino.

Accendi la scintilla di una domanda

e in un pugno, echi affilati.

Repente, negli occhi confusi,

tu sei arcano e paradosso,

passione di tristezza e possibilità.

Non c’è da cercare combinazioni

nelle versatilità della lingua.

Non c’è da aspettare ciò che portano dalla Caverna,

dalla giostra del cuore,

dall’oscurità del sangue.

Le parole tornano illuminate d’illusione.

Hanno onori per arrivare al cielo della terra,

scivolano celermente nell’abisso del mare affamato.

La ley del destino

En el corazón de aquella flor vi tres espejos,

me hablaban de los tiempos del destino.

Del pasado se teje el devenir,

el futuro es vago e incierto,

te viene al paso con los nombres,

nombrando hasta reencontrar las leyes del destino.

Enciende la centella de una pregunta

y en un puño, ecos afilados.

De repente, en los ojos confusos

tú eres arcano, paradoja,

pasión de tristeza y posibilidad.

No hay que buscar combinaciones

en las versatilidades de la lengua.

No hay que esperar lo que traen desde la Caverna,

desde la choza del corazón

de la oscuridad de la sangre.

Las palabras vuelven iluminadas de ilusión.

Tienen el honor de llegar al cielo de la tierra,

resbalan celermente en el abismo del mar hambriento.

Il libro ombroso

Hanno una patria immensa,

ma vogliono fruttare altrove,

nel sortilegio e nell’inganno delle supposizioni.

Sei nessuno nella marea infinitesimale,

nell’atomo di tutti i giorni.

È lavoro inutile, lavoro rubato,

è ricordo di male imperdonabile,

è estinzione di acque fertili,

è strappo sinuoso che sale alle labbra,

è Caino che fugge in lontananza.

Personaggi in schiera diabolica annodano inganni,

scarabocchiano sentimenti

addentrandosi per strade sbagliate.

I loro occhi sono ciechi sotto lo splendore del sole,

tagliano l’aria della notte con lame

che rilucono argentee nell’officina delle congiura.

Arrivano come nubi d’iraci nel bronzo della sera,

quando il colibrì ammutolisce nella sabbia del confino.

Per le strade della maledizione ti levarono la protezione.

Benedizione è costruire un ponte.

El libro sombrío

Tienen una patria inmensa,

pero quieren fructificar en otro lado,

en el sortilegio y el engaño de las suposiciones.

Eres nadie en la marea infinitesimal,

en el átomo de todos los días.

Es faena inútil, trabajo robado,

es recuerdo de mal imperdonable,

es extinción de aguas fértiles

y desgarro sinuoso que sube a los labios

es Caín que huye en la lejanía.

Personajes que anudan engaños

garabatean sentimientos

adentrándose por carriles equivocados,

sus ojos son ciegos bajo el esplendor del sol,

cortan el aire de la noche con navajas

que relucen en el taller de las conjuras.

Llegan como nubes de tábanos en el cobre de la tarde,

cuando el colibrí enmudece en las arenas del confín.

Por las calles del maldecir te sacaron la protección.

Bendecir es construir un puente.

La legge del destino

Nel cuore di quel fiore vidi tre specchi,

mi parlavano dei tempi del destino.

Dal passato si intreccia il divenire,

il futuro è vago e incerto…

si apre al passo coi nomi,

nominando fino a ritrovare le leggi del destino.

Accendi la scintilla di una domanda

e in un pugno, echi affilati.

Repente, negli occhi confusi,

tu sei arcano e paradosso,

passione di tristezza e possibilità.

Non c’è da cercare combinazioni

nelle versatilità della lingua.

Non c’è da aspettare ciò che portano dalla Caverna,

dalla giostra del cuore,

dall’oscurità del sangue.

Le parole tornano illuminate d’illusione.

Hanno onori per arrivare al cielo della terra,

scivolano celermente nell’abisso del mare affamato.

La ley del destino

En el corazón de aquella flor vi tres espejos,

me hablaban de los tiempos del destino.

Del pasado se teje el devenir,

el futuro es vago e incierto,

te viene al paso con los nombres,

nombrando hasta reencontrar las leyes del destino.

Enciende la centella de una pregunta

y en un puño, ecos afilados.

De repente, en los ojos confusos

tú eres arcano, paradoja,

pasión de tristeza y posibilidad.

No hay que buscar combinaciones

en las versatilidades de la lengua.

No hay que esperar lo que traen desde la Caverna,

desde la choza del corazón

de la oscuridad de la sangre.

Las palabras vuelven iluminadas de ilusión.

Tienen el honor de llegar al cielo de la tierra,

resbalan celermente en el abismo del mar hambriento.

Nume multicolore

Quando le madreselve sfiorano,

nel tepore grigio della sera,

righi il libro per i miei pensieri.

Mi rispecchi malato come caleidoscopio fugace,

giostra furtiva.

Nume multicolore,

andrò al centro del campo fertile,

là, verso le acque placide dei colli.

C’è un sedile di lagrime, passione e fede,

c’è una fonte,

c’è il pane antico del perdono.

Da dove viene la forza?

Da un nido di aquile australi,

dagli specchi incandescenti dei passi del sole.

Numen multicolor

Cuando las madreselvas deshojan

en la tibieza gris de la tarde,

subrayas el libro de mis pensamientos.

Me reflejas desvalido como caleidoscopio fugaz,

tiovivo furtivo.

Numen multicolor,

iré al centro del campo fértil,

hacia las aguas plácidas allende la colina.

Hay un asiento de lágrimas, pasión y fe,

hay una fuente,

está el pan antiguo del perdón.

¿De dónde viene la fuerza?

de un nido de águilas australes,

de los espejos incandescentes de las avenidas del sol.

L’eroe

Il prode s’accinge verso la montagna,

cingendo la spada d’ossidiana

percorre il sentiero verso il sole.

Si ferma nel cuore del prode

l’eco delle guerre di là dai margini della terra.

Raggiungerà gli atri degli aurei baluardi,

chiederà misericordia per gli scampati,

sgomenti e nudi con l’enigma del suono.

La montagna del sole ascolta

il ritmo triste del canto dei confini,

porta debiti di gratitudini,

cambiali di malattie e bocche in oblio.

Grida di fetide prigioni e brusio di ladri

che sotterrano i tesori delle anime.

Il prode porterà le lucerne nel cammino scosceso.

C’era un uomo che scendeva da lontano.

All’imbrunire, con utensili e i buoi,

portava una domanda nel cuore,

una tristezza nella bocca sigillata.

El héroe

El héroe se acerca la montaña

embrazando una espada de piedra.

Recorre el sendero hacia el sol.

Se detiene en el corazón del héroe

el eco de las guerras allende los confines de la tierra.

Alcanzará los atrios de los áureos baluartes,

impetrará misericordia para los náufragos,

terrorizados, desnudos por el enigma de los truenos.

La montaña del sol escucha

el ritmo triste del canto de los confinados.

Lleva deudas de gratitud,

pagarés de enfermedades y bocas cerradas por el olvido.

Gritos de fétidas prisiones y rechinar de ladrones

que entierran el tesoro de las almas.

El héroe llevará lucernas para el camino abrupto.

Había un hombre que descendía de lejos;

al anochecer, con utensilios y bueyes

traía una pregunta en el corazón,

una tristeza en la boca sigilada

Ispirazione

Lui solo vede e assapora i libri,

le mappe e la rosa dei venti,

i modelli di calligrafie e lessici.

Lui solo possiede e vede;

apparendo col tridente di afflizioni

cancella i sentieri chiari della luce.

Lui solo vede, sente e progredisce,

lui solo aiuta i miei piedi sulla terra,

le mie mani alle carezze ritrovate.

Lui solo sente i grani di fuoco nella terra perenne,

lui solo aspetta le parole che tu solo sai,

che tu solo hai.

Il sogno è un angelo violaceo,

un pavone che ti mostra l’anima menzognera.

Le pagine scritte sono fate che scendono dalla luna

portando le formule della magia.

Inspiración

Él solo ve y saborea los libros,

los mapas y la rosa de los vientos,

los modelos de las caligrafías y los léxicos.

Él solo posee y ve,

aparece con el tridente de las aflicciones,

borra los senderos claros de la luz.

Él solo ve, escucha y progresa,

él solo ayuda mis pies sobre la tierra

y mis manos a las caricias reencontradas.

Él solo siente los granos de fuego en la tierra perenne,

él solo espera las palabras que tú solo sabes,

que tú solo tienes.

El sueño es un ángel violáceo,

un pavo real que te muestra el alma embustera.

Las páginas escritas son hadas que descienden de la luna,

trayendo las fórmulas de la magia.

Gli erranti

                      Esilio! La distanza si fa densa,

                      respiriamo l'aria della ferita:

                      "vivere è un precetto obbligatorio"

                                 (Pablo N eruda)

Desolata malinconia degli erranti,

rassegnata nel suo declivio circolare, inconfessata…

S’apre la scintilla azzurra delle viole

nella fatalità ondulata delle messi del tramonto…

angoscia senza consolazione,

piramide di carta nel deserto audace.

Curiosità irata,

e nel cuore pietre di lagrime rinsecchite

con la timida fuggevole allegria degli scarafaggi.

Perché le rose scoppiano aromi per gli altri?

Abisso di dolore innominabile,

mistero dell’essere di alcuni, di quelli che pagano,

per la burla di Dio che non si stanca di farsi aspettare.

Los Errantes

Melancolía de los errabundos,

inconfesada en su declive circular.

Se abre la chispa azul de las violetas

en la fatalidad ondulada de las mieses del ocaso.

angustia espesa sin consuelo,

pirámide de papel en el desierto audaz.

Curiosidad airada,

y en el corazón piedras de lágrimas resecas,

con la avergonzada y escurridiza alegría del

arácnido.

¡Por qué las rosas estallan aromas para los otros!

abismo de pesar indescifrable.

Misterio del ser de algunos, de los que pagan

por la burla de Dios que no se cansa de hacerse

esperar.

Oceano

Pietà.

Pietà per portare armonie e nomi a lui, l’Oceano.

Le onde del caos s’infervorano nella notte,

piove distanza perchè non vi sia oblio di parole.

Il silenzio cala dalle tende dell’aria,

s’arroventano le palpebre,

è secca la bocca ansimante,

il viso tace pallido.

I teschi hanno occhi brillanti nella bocca di pietra,

per essere pastori di suoni antichi nella terra silenziata.

S’adombrano i meli,

dov’è il tuo occhio mite?

E fu Eco,

la scala accesa che accompagna i passi fragili.

Océano

Piedad.

Piedad por traer armonías y nombres hacia él, el océano.

Las ondas del caos se enfervorecen en la noche,

llueve distancia para que no haya olvido de palabras.

Baja silencio desde los campanarios del aire,

arden los párpados,

está seca la boca ahelante

y el rostro pálido está callado.

Las calaveras tienen ojos brillantes en la boca de piedra,

para ser pastor de sonidos antiguos en la tierra silenciada.

Se ensombrecen los manzanos,

¿dónde está tu ojo manso?

Y fue el Eco,

la escalera encendida que acompaña los pasos frágiles.

La prigione

Sentinella di una fortezza nera

nel crepuscolo dei giorni,

un vento gelido colpiva le rocce dello strapiombo.

I maghi invisibili porgevano messaggi infidi di pena.

Strariparono i venti quando un angelo invisibile

tese le mani verso la pietra malata.

Il vento nero usciva dal villaggio corroso e non si fermava,

cercava un sedile per spogliarsi del suo turbine vanesio

e appuntava, appuntava verso loschi quaderni fuggenti.

Siede l’angelo annerito nella solitudine della pietra,

aspetta il fascio argentato dall’altezza impalpabile.

Vinto l’oblio del villaggio,

l’incantata rosa di angustie frantumava

e franava l’acqua aggrumata di sale e silenzio.

La prisión

Sentinela de una fortaleza negra

en el crepúsculo de los días,

un viento helado golpeaba las rocas en los acantilados.

Los magos invisibles alcanzaban mensajes infidentes de pena.

Se desbordaban los vientos cuando un ángel invisible

tendió las manos hacia la piedra enferma.

El viento negro salía de la aldea corroída y no se detenía,

buscaba un asiento para desnudarse de su turbulencia vana

y apuntaba en confusos cuadernos huyentes.

Se sienta el ángel pardo en la soledad de la piedra,

espera un haz plateado desde alguna altura impalpable.

Vencido el olvido de la aldea,

el hechizo de la rosa de las angustias se despedazaba

y se derrumbaba el agua grumosa de sal y silencio

Il meriggio d’aprile

Nella montagna del sole aspettavo senza parole

gettando semi lividi di carne allucinata.

Era la perdizione?

Il turchese del cielo incideva il canto,

le vie erano spezzate di labirinti,

in salita le cime abissali custodivano il grido.

Ritornerà,

ritornerà fra pini e pinnacoli di pietra e cenere.

La sacerdotessa sedeva negli archi spezzati

domandami la risposta.

Si perdono in rivoli innumerevoli

le linee della tua mano,

e subito il Fato serpeggia.

Maschere, contrappunti di enigmi,

s’intrecciano in segni, echi e voci di memorie.

Le nenie del ricordo disgregano

e gli esili del tempo fuggono in riflessi di specchi.

Nell’altare di pietra il vento si affila

per essere sposo del mio cuore.

Siamo nel Sur,

vociferano gli otri nella notte della nuvola.

La siesta de abril

En la montaña de sol esperé sin palabras

arrojando semillas lívidas de carne alucinada.

¿Que fuera perdición?

El turquesa del cielo hendía el canto,

las calles estaban agrietadas de laberintos

En empinada, las cimas abismales custodiaban el grito.

Volverá,

volverá entre pinos y capiteles de piedra y ceniza.

La sacerdotiza se sentó entre los arcos quebrados,- pregúntame

la respuesta.

Se pierden en riachuelos innumerables

las líneas de tu mano,

y rápidamente el Hado serpentea.

Máscaras, contrapunto de enigmas,

se entretejen en signos, ecos y voces de memorias.

Los compases del recuerdo se disgregan

y los exilios del tiempo huyen en reflejos de espejos.

En el altar de piedra el viento se hace filoso

para ser esposo de mi corazón.

Estamos en el Sur,

vociferan los odres en la noche de la nube.

Il sosia

Sono calici di sale;

scendono goccia a goccia,

approdano nella palude di un cuore ebbro e orfano,

implorano alle porte del cielo,

nominano alle soglie dell’anima,

chiamano per la vita e per il cuore che non vedono.

Ma il calice dilegua in nostalgia e desiderio,

di nuovo s’alzano le maschere

e le consola un’illusione nel paramo giallastro.

Il doppio fa morire, fallo uscire!

È foresta ammuffita,

ombra tenebrosa di delusione e disincanto.

È visione di angeli neri,

brulla chimera in un groviglio di specchi fatati.

El doble

Son cálices de sal

descienden goteando,

desembocan en el pantano de un corazón ebrio , huérfano.

Imploran las puertas del cielo,

nombran en los umbrales del alma.

Llaman por la vida y por un corazón que no ven.

Pero el cáliz anega en nostalgia y deseo,

de nuevo se levantan las máscaras,

 las consuela un ilusión en el páramo amarillento.

¡El doble hace morir, hazlo salir!

Es selva enmohecida,

sombra tenebrosa de desilución y desencanto.

Es visión de ángeles negros,

árida quimera en un nudo de espejos embrujados.

Gli uomini residui

Giacimenti, scavi, greti bruniti,

gallerie di labirinti,

in croce, in pietra aperti.

Fremono gli angeli interrati e sono rossi gli araldi rauchi.

Le grida sono ghiaccio di carbone e vetri infranti;

chiamano l’oro, aspettano l’oro.

Vibrano le acque rosse e le radici della disperazione,

croci di legno e rene fosche.

S’aggrinziscono nelle brezze congelate

e cadono in cristalli di empietà e pallore.

Angeli pietrificati in pianto

sono lì nei muschi tenebrosi della terra.

Cercano un anima per coniare effigi vive,

vogliono fertilità, il debito del sangue e delle ossa infrante.

Vogliono essere radice,

vogliono essere alberi,

sono ombre che chiamano il sole.

Vogliono arrivare al cielo

scavando nell’argento della luna.

Los hombres residuos

Yacimientos, excavaciones, zanjas labradas.

Terraplenes y galerías, abiertas, en cruz. Es piedra.

Arden los ángeles enterrados y son rojos los

[heraldos roncos.

Los gritos son hielo de carbón y de vidrios despedazados;

llaman el oro, esperan el oro negro.

Vibran las aguas rojas y las raíces de la desesperanza,

cruces de palo y arenas hoscas.

Se erizan en las brisas congeladas

y caen, caen en cristales de pavor, impiedad y palidez.

Ángeles petrificados en llanto

están ahí en el musgo tenebroso de la tierra.

Buscan un alma, para acuñar efigies vivas.

Quieren fertilidad, la deuda de la sangre y de los huesos quebrados.

Quieren ser raíz,

quieren ser árboles,

son sombras que llaman el sol.

Quieren llegar al cielo,

bucean en la plata de la luna.

Visionario

Essere di quelli, gli amanti,

e quando è sera salire verso l’isola ferita.

Il cuore attende la via,

la ragione che dà giustizia agli eventi.

Vedrò la bilancia e il suo ago fermo,

vedrò angeli sapienti spargere agli dèi,

tra venti maestosi, fogli di papiro e pergamene.

Lazzaro e il ladrone vivranno,

apparirà Babele e i suoi canti dispersi.

Nella cuspide del pungiglione assetato,

senza orizzonti di lande né tuniche di nuvole,

ci sarà la visione del Trono superbo

e dalle montagne del Sud cadranno le dieci pagine.

A che la riga breve del destino?

L’insulto della vanagloria raccoglierà gli allori

delle maschere racchiuse.

Visiones

Ser de aquéllos, los amantes,

y cuando es de noche subir hacia la isla herida.

El corazón espera el camino,

la razón que da justicia a los acontecimientos.

Veré la balanza y su fiel quieto,

veré los ángeles sabios distribuir a los dioses,

entre los vientos majestuosos hojas de papiro y pergaminos.

Lázaro y el ladrón vivirán,

aparecerá Babel y sus cantos dispersos.

Y en la cúspide del aguijón sediento

sin horizonte de landas ni túnicas de nubes

será la visión de un Trono soberbio

y de las montañas del Sur caerán las diez páginas.

¿Para qué la linea breve del destino?

El insulto de la vanagloria recogerá los laureles

de las máscaras encerradas.

Gli uomini residui

Giacimenti, scavi, greti bruniti,

gallerie di labirinti,

in croce, in pietra aperti.

Fremono gli angeli interrati e sono rossi gli araldi rauchi.

Le grida sono ghiaccio di carbone e vetri infranti;

chiamano l’oro, aspettano l’oro.

Vibrano le acque rosse e le radici della disperazione,

croci di legno e rene fosche.

S’aggrinziscono nelle brezze congelate

e cadono in cristalli di empietà e pallore.

Angeli pietrificati in pianto

sono lì nei muschi tenebrosi della terra.

Cercano un anima per coniare effigi vive,

vogliono fertilità, il debito del sangue e delle ossa infrante.

Vogliono essere radice,

vogliono essere alberi,

sono ombre che chiamano il sole.

Vogliono arrivare al cielo

scavando nell’argento della luna.

Los hombres residuos

Yacimientos, excavaciones, zanjas labradas.

Terraplenes y galerías, abiertas, en cruz. Es piedra.

Arden con los ángeles enterrados y son rojos los

[heraldos roncos.

Los gritos son hielo de carbón y de vidrios despedazados;

llaman el oro, esperan el oro negro.

Vibran las aguas rojas y las raíces de la desesperanza,

cruces de palo y arenas hoscas.

Se erizan en las brisas congeladas

y caen, caen cristales de pavor, impiedad y palidez.

Ángeles petrificados en llanto

están ahí en el musgo tenebroso de la tierra.

Buscan un alma, para acuñar efigies vivas

Quieren fertilidad, la deuda de la sangre y de los huesos quebrados.

Quieren ser raíz,

quieren ser árboles,

son sombras que llaman el sol.

Quieren llegar al cielo,

bucean en la plata de la luna.

Venezia

Pallida Venezia,

opalescenza di stelle e riverbero di plenilunio,

le tue ogive portano al delirio dell’Infinito.

Quale destino?

Il naviglio che scende nel labirinto del sangue,

lontana armonia nel suono spezzato delle acque.

C’è una lagrima di brina,

c’è Medea che chiama tra muraglie di piombo

mentre lo straniero mangia acini d’argento

negli occhi d’ambra della sera.

Spume antiche mi portano alle tue soglie

fra tabernacoli d’incenso

e incavi di mosaici incantati.

Venezia, libro di viaggi,

fra i tuoi ponti il cigno

nel ventaglio delle onde.

Venezia, sentiero di cielo,

tepore di lucignolo fra labirinti profumati di luce.

Ombra di fuoco perenne, la tua anima è rimembranza,

il tuo aroma finitudine di vita e pena purpurea.

Nelle tue maschere,

la pena ancestrale del mio viso.

Venecia

Pálida Venecia,

opalescencia de estrellas y reverberar de plenilunio,

tus ojivas se abren al delirio del infinito.

¿Cuál destino?

El bajel que desciende en el vorticar de la sangre,

lejana armonía en el sonido despedazado de las aguas.

Hay una lágrima de escarcha,

está Medea entre murallas de plomo,

mientras el extranjero bebe gotas de plata,

entre los ojos de ámbar de la tarde.

Espumas antiguas me traen a tus umbrales

entre las aras de incienso

y las honduras de los mosaicos encantados.

Venecia, libro de viajes,

entre tus puentes, el cisne

se desliza en el abanico de las ondas.

Venecia, sendero del cielo,

tibieza de candil entre laberintos perfumados de luz.

Sombra de fuego perenne, tu alma es remembranza,

tu aroma finitud de vida y pena purpúrea.

En tus máscaras,

la pena ancestral de mi rostro.

Lo straniero

E non è male morire.

Dal silenzio che scivola dolente

mancano le parole all’enigma del domani,

topo oscuro nelle caverne dello spazio,

nelle strade del tempo breve.

Arriva l’estraneità

e scivola tenue fra i capelli

col grumo di una colpa antica.

Arriva nel tempo della vittima,

scava con una lingua infuocata

deponendo uova nere nel silenzio senile.

Una bara nel cuore e la morte nel sogno

per abbandonare i labirinti aggrovigliati di ingiustizia.

El extranjero

Y no es un mal morir

y desde el silencio que resbala doliente

faltan las palabras para el enigma del mañana,

topo oscuro en las cavernas del espacio,

en las calles del tiempo breve.

Llega extranjeridad,

resbala tenue entre los cabellos

con el grumo de una culpa antigua.

Llega en el tiempo de la víctima,

excava como brasa ardiente,

poniendo huevos negros en el silencio senil.

Un féretro en el corazón y la muerte en el sueño

para abandonar los laberintos enredados de injusticia.

Poesia per il Leopardi days 2019

Il tempo da dimenticare

Ore, ore che passano in lento incolore trascorrere.

Ore della vita nuda e vorace,

ore rimaste indietro opache, malvolute.

Trascorrere dolente del tempo sprecato, slavato,

senza carne di ricordo né brume nostalgiche.

Ore del tempo tenebroso, minaccioso, ingannevole,

ore che non torneranno né dovranno tornare!

Ore del sangue fatidico e impudico,

della antica fatica inutile.

Ore del corpo distratto e piegato,

ore senza niente,

succo della vita spenta…

ore che pregano per la propria morte.

Stilla l’elemosina della luce dall’impeto di un segreto calice.

Sogno lontano dove giocano la luna e le voci,

con l’orizzonte muto del dolore nella macina dei giorni torbidi.

Tiempo para olvidar

Horas y horas que pasan en lento incolor transcurrir.

Horas de la vida voraz,

horas malqueridas del desleído transcurrir,

sin carne de recuerdo, sin bruma de añoranzas.

Horas del tiempo caliginoso, amenazante, engañador.

¡Horas que no volveràn ni deberàn volver!

Horas de la sangre fatídica e impúdica,

de la antigua fatiga inútil.

Las horas del cuerpo distraído y doblado,

horas sin nada,

zumo de vida apagada...

horas que claman la propia muerte y finitud.

Gotea la limosna de la luz, ímpetu de un càliz secreto.

Visión lejana,

donde juegan la luna y las voces

con el horizonte mudo de dolor,

cuando se machacan los días turbios.

L’albero rosso

Stella gelata porto dentro.

Dalle punte fredde goccia sangue febbricitante,

aprono cavità tenebrose.

Cerca il Signore del grande Sogno,

trova incroci di vento,

dimore di fumo gelido.

Piangono le ariste azzurre della stella,

senza pace.

Ascolta il Signore del Sogno.

Sobria giace nella brezza della meraviglia

la stella.

Sbocciò un albero rosso

nel sogno vero.

Parola, porti calici di luce di luna,

annulli l’oblio.

Trillo nascosto nell’asperità rossa della sera morta.

El árbol rojo

Estrella helada,

llevo dentro.

De las puntas frías gotea sangre enfebrecida.

abren huecos tenebrosos.

Busca al Señor del gran Ensueño.

encuentra encrucijadas de viento,

aposentos de humo gélido.

Lloran las aristas azules de la estrella

sin paz.

Escucha el Señor del Ensueño.

Sobria yace en la brisa del asombro,

la estrella.

Brotó un árbol rojo

en el ensueño verdadero.

Palabra, traes un cáliz de luz de luna.

anulas el olvido.

Trino acurrucado en la asperidad escondida de la tarde muerta.

La finestra

occhi aperti

allo scuro pallido della finestra tenera.

Stranezza sottile del sogno remoto.

Lascia che la parola persista,

lascia che il fulgore notturno del vespero breve

addolcisca il ricordo.

Lascia che la sua luce antica

mi culli nel ricordo vivace

e renda conto alla dimora delle voci e del pianto primo.

Da una strada, nella penombra azzurra della brezza,

da una città del mondo millenario di pietra.

Chiama la tua calamita nascosta di terra gialla,

Stella che aspetti nelle soglie, nell’isola del cuore nascosta,

nell’angolo della dimora della quieta,

Dolcezza triste di una canzone lontana.

Sguardo soave., Madre viva.

Alberi che stormiscono.

Stelline colorate, brillanti nelle Notti Buone.

 La ventana

ojos abiertos

hacia el obscuro pálido de la ventana tierna.

Lo extraño-sutil del ensueño remoto.

Deja que la palabra persista,

deja que el fulgor nocturno del lucero breve

endulce el recuerdo .

Deja que su luz antigua

me acune en el recuerdo vivaz

y rinda cuenta a la morada de las voces y del llanto primerizo.

Desde una calle, en la penumbra azul de la brisa

Desde una ciudad del mundo milenario, de piedra.

Llama tu imán escondido de tierra amarilla,

Estrella que esperas en los umbrales,

 en la isla del corazón escondida,

en la esquina de la morada quieta.

Dulzura triste de una canción lejana

mirada suave.

Madre viva

Árboles que susurran

Estrellitas coloradas, brillantes, en la Noche Buena.

Il Libro Vissuto

Danzano i frutti dei melograni, macinano zucchero.

Gli usignoli annunciano,

un numero vivo, nella nube, nel vento.

Perseguono il cieco,

il prigioniero che graffi ai muri di nuvole

che sogna un fuoco di parole,

una brezza dai papaveri.

Le arpie rubano le labbra del sortilegio.

Il tempo chiama da brillanti ali,

dalle pallide strade invernali.

Chiamano le impronte di un libro già vissuto.

Il mestiere

Nostalgia graffia…

Qualcosa a picco sprofonda nel petto, accanita.

Sgualciscono le sembianze delle immagini,

diluiscono negli incavi degli alberi alti.

Cerchi ancora…

Un brillio di stella tardiva?

Nostalgia inutile, come il cieco azzurro della brezza oscura.

Il sorriso del Nulla disperde nella piana greve,

il suo argento si nasconde nella lontananza senza fine…

Ti offro un mestiere:

aprire un orizzonte,

incanalare acque azzurre nella pazienza delle colline spoglie.

El oficio

La nostagia rasguña…

Obsesiva se acuña en el corazón.

Se arrugan los ademanes de las imágenes,

Se diluyen en los agujeros de los árboles  altos.

Buscas todavía…

¿El resplandor de una estrella que se demora?

Inútil nostalgia, como el azul de la brisa oscurecida.

La sonrisa de la nada se pierde en la llanura espesa,

su platear se esconde en la lejanía.

Te ofrezco un oficio:

abrir un horizonte,

encauzar aguas azules en la paciencia de las colinas despojadas.

Un destino

Nelle penombre secolari il fiume disegna l’anima,

i pini squarciano l’etere

e l’albero centenario sorride alle croci antiche.

E verrà il bambino in un raggio,

scolpirà un trono con occhi che avvampano

e strisce di miracoli in gemme incise.

Arriverà alla casa dei colori dal sentiero dell’alba.

Con l’ebbrezza dell’afflizione bacerà madre Morte,

fra paradisi di cupole e tabernacoli fuggenti.

Sarà l’addio dal vuoto antico di Roma,

verso la città di là dai monti.

La mano costruisce e ha una speranza,

sortilegio della carne nella solitudine della sete.

Un destino

En las penumbras seculares,  el río dibuja el alma,

los pinos recortan el éter

y el árbol centenario sonríe a las cruces antiguas.

Y vendrá el niño en un rayo,

esculpirá un trono con ojos que llamean

y franjas de milagros en gemas talladas.

Llegará a la casa de los colores desde el sendero del alba.

Ebrio de aflicción besará Madre Muerte,

entre paraísos de cúpolas y tabernáculos huyentes.

Será el adiós al vacío antiguo de Roma,

hacia la ciudad de más allá de los montes.

La mano construye y tiene una esperanza,

sortilegio de la carne en la soledad de la sed.

L’acqua

Guizzare di tiepida fiamma,

peso di meraviglia e chiamata di speranza.

Non si ferma l’Acqua, il poeta la fa fluire nella vita.

È l’alba,

nella battaglia dell’orizzonte è sempre l’alba.

Il silenzio perenne dell’occhio

non smuove il vento che investe possente.

Non morrai mai,

la bontà è solo Tua.

Sui giardini la luna scarlatta,

nel mio petto un cuneo di ferro.

Lontano, verso il lieto orizzonte della sera,

tra sentieri di santuari,

si diramano le radici indorate della giustizia.

Grigiastri ulivi bisbigliano

fra le pietre ancestrali.

El agua

Serpentea la tibia llama

peso de maravilla y llamada de esperanza.

No se detiene el agua, el poeta la hace fluir en la vida.

Es el alba,

en la batalla del horizonte es siempre el alba.

El silencio perenne del ojo

no se mueve en el viento que ataca turbulento.

No morirás,

la bondad es solo Tuya.

En los jardines la luna escarlata,

en mi pecho un cuño de hierro.

Lejos, hacia el horizonte de la tarde,

entre senderos de santuarios

se esparcen las raíces doradas de la justicia.

Grisáceos olivos musitan

entre piedras ancestrales.

Amicizia

Nella tua compagnia innominabile

solo parole di lode veicolano a Te.

Per le parole ti conosciamo,

per esse esistiamo.

E che sono per esprimere Te?

Unicità diluita,

pazienza di quiete quando adombri.

Il nome è semplice e chiaro,

fuoco dolente del focolare dove si nomina, si gioca e muore.

Mi alzo e vado verso te.

La virtù del dolore è la perdita,

e la perdita è nudità.

E la nudità è libertà,

omogeneità di pianura verso la pace oscura della sera.

Amistad

En tu compañía innombrable

solo palabras de loas conducen a ti.

Por las palabras te conocemos,

por ellas existimos.

¿Y qué son para expresarTe?

Unidad diluída,

paciencia de quietud cuando oscurece.

El nombre es simple y claro,

fuego doliente de los hogares donde se nombra, se juega y muere.

Me levanto y voy hacia ti.

La virtud del dolor es la pérdida,

y la pérdida es desnudez

y la desnudez es libertad,

homogeneidad de llanura hacia la paz oscura de la tarde.

Per il giorno della memoria 2019

Fantasmi in croce per alimento di lande abissali.

Vittime, scorie,

razione di roghi acquattati,

caduti in scivoli di silice e morte.

Per essere rifiuto, pretesti e paro le,

per patire, pagare e morire,

per arrivare all’essenziale cieco che trema.

Per vedere lo specchio incrinarsi,

e morire.

Alta è la montagna puntuta,

come razzo oscuro si disfà nel vento

verso il sole, verso l’etere…

Rifulge la sua scheggia vana!

Dolore come filacce di pietra,

sole del cieco,

crogiolo di luce ingarbugliata,

caleidoscopio inutile in imbuti d’opale.

Fantasmas en cruz, para alimento de las cuencas abismales.

Víctimas, escorias

ración de hogueras agazapadas,

caídas en toboganes de sal y muerte,

para ser rechazo, pretextos y palabras,

para padecer y pagar.

Para llegar a lo esencial ciego que tiembla,

para ver su espejo trizarse

y morir.

alta es la montaña,

su saeta adusta se deshace en el viento,

hacia el sol, hacia la nada.

¡refulge su arista vana!

Caleidoscopio inútil en embudos de tierra.

Dolor como hilachas de piedra

sol del ciego, encrucijada de luz enmarañada.

Come fossi lo spirito della lampada

cerco il luogo del Nome e della cima innevata,

cerco nel gioco delle mani la scrittura fatale del tuo destino.

Visione…

Barbagli di brace in desolato suono.

Mano che afferri

oltre pareti di ferro,

scarlatto che ammicchi una chiave di silenzio e presagio.

Como si fuera el espíritu de la lámpara

busco el lugar del Nombre en la cima nevada,

busco en el juego de las manos la escritura fatal

de tu destino.

Visión,

destello que abrasa en desolado sonido.

Mano que aferras

más allá de las paredes de hierro.

guiñas una llave de silencio y presagio.

Francesca Lo Bue

Quello che rimane

Qualche cosa,

stria di zaffi ro dei giorni perduti,

sorrisi ieratici negli angeli di pietra, dai riti e agapi remoti.

Sempre ci sarà, riverbero opaco,

oro occulto che emerge…

Lei, la parola, suono di divinazioni, di epopee.

Levità che riecheggia

Visione ferma che si svela.

Cosa avrà da dire?

Canzone di gnomi potenti.

Aleggiare di uccelli che fuggono.

Mi darai un libro che fluisca verso il centro del cuore,

mi darai un libro che spinga l’esilio nelle sue braccia.

Tu, il Previdente,

verghi la sua scrittura.

Lo que queda

Algo,

halo de zafiro de los días perdidos,

sonrisas hieráticas de los ángeles de piedra,

de ritos y ágapes remotos.

Estará siempre, lumbre opaca,

oro oculto que emerge,

ella, la Palabra, plateado sonido,

oquedad que retumba,

visión descubierta y detenida

¿Qué ha de decir?

Canción de gnomos potentes,

aleteos de pájaros que huyen.

Me darás un libro que fluya hacia el centro del corazón.

Me darás un libro que empuje el exilio a la patria de sus brazos,

Tú, el Previdente

que dibujas su escritura...

Francesca Lo Bue

Verde magico…
i tuoi occhi avidi spiccano
dalle ali nere come manto magico.
Il bastone ubiquo colpisce il desiderio di un palazzo bianco
che annienti la prigione di ferro e fango.
I tuoi occhi sono pietra che scintilla,
eco che porta aromi,
che brucia le distanze di neve,
che copre il freddo delle nebbie.
I tuoi occhi, verde scintilla tenace,
sono martello che accarezza la colpa antica.
I tuoi occhi sono avida pupilla…
colpisce e trema,
balugina e muore in una steppa bianca.
E in una corazza la voce di Dio.

Il muro e l’angelo

Si apre uno squarcio di luce, appare uno straniero e qualcosa si realizza, succedono unici i fatti, l’armonia dell’aria si fa amena fra i convolvoli rosati nella terra sfusa di nebbia.

Il muro è lungo, spesso… l’aleggiare di una testa alata: è la forza che realizza, le parole dell’opera, suono che fugge nel riflesso ceruleo della lucciola cieca, la scia di Vespero, la traiettoria della linea, il nome, il riscatto, la salvezza, il volo intermittente del passato che si protegge nel cuore.

Gli angeli trapassarono le mura calcinate.

Non ti avvicinare al crepuscolo senza nome,

all’argentea aria che culla anime spaurite.

Non ti avvicinare al solitario chiarore senza suoni,

là c’è un frutto perenne,

rosseggia nella siepe oscura.

Brume di reseda scialbano nel mattino sempre nuovo.

Los muros y el àngel

Se abre una brecha de luz, aparece un extranjero y algo se realiza, se suceden únicos los hechos, la armonía del aire se hace amena, entre las corolas de las madreselvas, en la tierra difusa de niebla matinal

El muro es largo, espeso... el aleteo de una cabeza alada: es la fuerza de la realización, las palabras de la obra, el sonido sutil que huye en el reflejo violàceo de la luciérnaga ciega, el halo de Lucifer, la dirección de la línea, el nombre, el rescate, la salvación, el vuelo intermitente del pasado que se cobija en el corazón.

Los àngeles traspasaron los muros calcinados.

No te acerques al crepúsculo sin nombre

al argénteo aire que acuna almas asombradas,

no te acerques a la solitaria claridad sin sonidos.

Allí hay un fruto perenne,

rojea en las frondas oscuras.

Brumas de resedas blanquean en la mañana siempre nueva.