La fossa

(a Tymofiy Mykolayovych Shadura)

Esausto l’occhio ammutolito

al crudo inverno

l’ultima cicca sfiati.

Un tristo berretto di lana

sul capo torto,

scarpe mozze

di neve impastoiate,

la pala rugginosa,

dentro la fossa pronta

stai,

diletta amata memorando

i figli e i giorni gai

Nichita in braccio

a raccontar di fole

gomitoli di lingue

calde di camino

l’ultima vodka

e il tiepido cuscino.

Rassegnato e stanco

osservi

la nuda terra scura

e l’homo mercenario di sventura.

             (Spara con cautela,

              non svegliare il mio sogno

              di libero respiro)