IL VIRUS

Declina l'inverno in narcisi chiassosi,

campane piangono stonate la coda

di asciutti feretri, non un bianco fiore,

non un lamento ad accompagnar la fine.

E la muta rabbia schiuma in saliva,

il fragore del morbo tutto dilacera,

frena abbracci, separa sguardi e affetti

che nudi affogano in brande senza aliti.                    

Qualcosa di bello si forma di nuovo

nelle mie mani, stormenti rondini,

tu credi siano sperse, lassù nell’aria,

ma sull’orlo del cielo trasaliscono

di primavera, intatte vibrano nel vento

con cui soffolcere nostalgie carponi,

quando intatte libravano nell'intimo

fremere, di libero gioco assunte.

Sono nel vento, ti colgono rapide

tu che in un livido giaciglio resti,

tu che aspetti solo alla muta finestra,

padre,  portano il loro succhio di vita,

ti svolgono dal virus che costringe

aprendo il sorriso alla speranza viva,

resisti, che l’affanno nelle mie mani

finalmente nelle mie mani più non sia.

Veronica Manghesi

01/04/2020 – Pandemia Covid19

FORSE

Erano baci veri

petali e melograno

era carne viva

corallo liquido

era pensiero unico

fermento d’indaco.

Ospitami in silenzio

lì, tra collo e spalla

dove finisce la forza del braccio

ed inizia quella del sangue,

lì, ov’è il tuo profumo

e  tutto ha un senso

forse anche io

forse, anche se

i nostri occhi più non si toccano,

glicini aggrappati

ad una ringhiera monca.

AVESSI SAPUTO

Avessi saputo

che non ti avrei più incontrato

avrei fatto fiorire il pesco d’inverno

e  imbiancato i clivi a luglio

avrei fatto, per i tuoi occhi belli,

per lo stupore che frange le reticenze

e tesse le fila di nuove alleanze.

Avessi potuto dirti

un’ultima parola, la più dolce

e fragorosa al contempo,

avrei garrito, rondine d’Africa

e cantato fra i flutti oceanici,

salvifico patto di buon ritorno

che sconfina fra il cielo e gli abissi.

Avrei voluto un ultimo bacio,

quello del tradimento saputo,

e un altro po’ di tempo

per slacciare le mie vene dalle tue

senza troppo spargimento di sogni,

che così non so come orientarmi,

ora che ti sei voltato via di qua.

Avessi saputo;

ma lo sapevo, che non avresti potuto

cogliere ancora questi miei versi,

miriadi sconnesse e invadenti,

come granelli di finissima rena

umida, attaccata saldamente

alla pelle tua di mare.