Sirene e mozzi

23 settembre 2024

Cantano cantano

in nero mare

cantano i mozzi che 

non sanno nuotare

cantano cantano i marinai

l'acqua di mare che fa impazzire

E cantano lievi

le Sirene alla polena

aggrappate in attesa

di fantasmi per riaffiorare

E il Comandante non sa nuotare

ma fa nodi che gli altri 

possan slegare 

avvinghiato al timone

che non può governare 

cerca tra l'alghe i capelli suoi verdi

E il bacio della morte è niente

quando non puoi approdare

se hai scorte bucate di bugie 

per incominciare

E la terra è pesante

lontana dal mare

tremano le gambe che sembra di affogare

ma è l'acqua di mare che fa impazzire

è solo l'acqua di mare, ragazzo

che fa impazzire

E corrono corrono i reduci in mare

tutti anche i mozzi che non sanno nuotare

E cantano lievi

le Sirene tra i flutti

i morti tornati inghiottiti senza lutti

Dedicata

ai marinai che "non hanno avuto una donna in ogni porto"

alle donne che li hanno amati e a quelle che hanno fatto loro carità,

 ai mozzi e i lucidatori di ottone, i fuochisti e gli scaricatori e gli"uomo in mare" 

che non hanno mai saputo nuotare.

A ogni orfano imbarcato per fame a 12 anni che  non vide mai altro che mare

27 ottobre 2024

La Consolatrice

 Sebbene si sia detto 

"Se vuoi il possibile sogna almeno l'impossibile"

Dubito sia altrettatnto lecito affermare

"Se vuoi la pace agisci la guerra!"

Eppure si fa!

Dita sulla schiena infuocate

e dalla trincea sgorga

l'ultima alba di Oriente

e i capelli di lei

bruciati agli angoli

morbidi sulle ferite

crolla il muro e si stacca

vola via arrotolata

come foglia di tabacco

E la schiena di lei

contro la sua è fango

gronda sangue e

non sarà più

Nell'attimo del soldato

le pupille alla vita consegnano

il collasso del sole.

Ultima consegna, soldato,

riposa.

Contro tutte le  guerre di ora

di domani o di ieri e contro

ogni scusa per allestirle

 ...e chissà se in guerra i bambini sognano

Piange la Luna

e i volti anneriti

dei minatori 

misera lampada nel buio

E la donna già in nero

dai seni ancora gonfi

piange lacrime d'oro

come lampadari a gocce

pesanti nella notte

E brillano le sale

dei padroni 

brilla la miniera

e gli occhi di un altro

orfano affamato

Dedicata alle 262 vittime del disatro di Marcinelle

(8 agosto 1956, Belgio) e alle loro famiglie.

E a tutti i "cavatori" delle cave di Carrara,

per la maggior parte anarchici.

E a tutti i morti di morte "bianca" con i polmoni neri

Aspetta almeno

che la mano sia servita

Se vuoi giocare a poker

osserva intanto

l'eleganza del full

niente riempie − una mano

tanto

Stona la maestà della scala

casuale il colore

il poker persino

non è − a confronto

che una doppia di eguali 

con scarto

Non aver fretta di vedere, mai

non aver mai fretta di svelare un full

Impara prima la sua disciplina

e non sparpagliarlo con gesto scomposto

da rovinarne la figura

astieniti piuttotsto e

se puoi fermarti, fermati al tris

Se del full intuisci l'eleganza

decelera e seguine il codice finché 

tu scorga la sua ineguagliata perfezione

They met ten years ago or more

maybe twenty years ago or less

They had a past together

He use to hide her

as a shameful secret

and She was pure

But they were both

chaotic too

So one day She showed up

from a buried drawer and

catched with her all the secrets that

he had walled up 

What unlucky day it was

She suffered for

so much lived life and

since he was bored

he wanted her suffering being endless

He tried to wound her deep

with word and swords

but She forgot

they had a past and

She walked barefoot

over the open grave

again and again

So he cried and beat

his sickly fits

like a child looking at

the broiken doll

again and again

denying the reason

for his whimsical pain

Io non scrivo

poesie d'amore

troppo languore e 

tremore alle dita che contano 

la passerella infinita

di farfalle tremarelle lacrimucce e rossori

o dolori di altri tempi

in atti eroici già compiuti

svaniti al ricordo del

c'era una volta or non c'è più

Vissero stolti e felici 

almeno per un po'

fin qui ci sto

poesie sull'innamoramento

nolente dovendo scriverei

ma ho braccia sottili 

e poco spazio per tatuare

ogni amoruccio di passaggio

Buona però quella bolla

Io e Te

Tu e io

per una stagione 

lunga quanto una notte

breve come la vita

e che duri forse

anche un'ora tutta intera

Tu e io

Io e te

e l'ossigneo dov'è?

c'era all'inizio or non c'è più

Io o te?

Te o me?

E il mondo

cominciò quel giorno

da un'alga lacustre

di pomeriggio

posata su un corpo

bagnato esausto ridente

fra due sponde di verde

occhi

si cercano e sfuggono

ancora

negli occhi il gioco

rinnova il principio

Tutto  tace

al centro dell'uragano

Eppure nessuno vuol

restare qui

davvero

Nemmeno i più scaltri

mastri d'armi sono inclini 

a cavalcare certe tigri

Il mio, maestro,

se ne è andato

su un cavallo di lamiere 

a metà fra due case

nel mezzo di due vite

Nessuno vuol restare 

qui, nessuno vuol vestirsi 

di oscurità 

E il suo nome

è appena percettibile 

Presto, domani,

sarà lettere buone

per vecchi giochi da tavolo 

Due parole

inanagrammabili

dette di risulta

attesa di vento

privata sventola incolore

bandiera esausta di slogan

cieco grida e l'urlo

di chi amava

o chiamava

Tardi! Tardi!

Troppo tardi anche per l'allerta

Senza gala e feste 

si fanno stragi letterarie

Ormai! Ormai!

Otmai diletta il melodramma

Niente inzia più

se niente già non grida in strada

e la Rivoluzione non 

parte qua e là

soprattutto non da sé

Quindi no

non crederci

meglio di no

potresti vederci senza occhiali

e noi disdegnam raggi freddi

o paralleli

Cit.. Mao e J. Carpenter

mi si perdoni l'improbabile duo.

Dedicata a chi non crede

Svegliarsi

trovarsi nel mezzo

e gambe intrecciate

prendono forma di betulle

senza cercarsi

A raggio

il soffitto sfila diapositive lievi

di scarpe e ruote

al passaggio foglie croccanti

rosseggiano senza vento

imitano farfalle 

bussano ai vetri

Abbandonarsi

di fretta poi

e domani calpestare

lo stesso marciapiede

a occhi chiusi

Una bambina soltanto

occhi all'insù punta il dito

alle farfalle fuori stagione

che ora il vento spinge

contro i vetri e giù

tra rivoli di foglie secche

sepolte

e ritagli dei giornali di ieri

Cos'è che muove gli oggetti

e non dei miei pensieri

gli oggetti che 

presa persa nei pensieri 

                                o dai

muovo qua 

per la mia casa

e là nella mia casa-mente

che perdo e

ricongiungo smontando 

trappole o ponti arrangiati

buoni per un unico passaggio

che attraverso distratta

Per risvegliarmi poi

senza sonno in mezzo 

nello stupore di armadi ordinati

tende cucite

aghi da imbastire conficcati proprio

sotto il cuscino

Che accade in quei momenti 

fuori tempo

cancellati senza essere scritti

sono i miei corpi a scindersi

sono io a non cogliere le 

tracce a movere o rimuovere

E se in questo disfarsi

fosse l'ultima risposta?

Indolore

E va oltre i palazzi di Val Melaina 

lo sguardo cerchiato della notte

ripara la mano gli occhi

all'improvviso —  se non sei avvezzo t'acceca

esplode l'alba lunghe dita e panni stesi

Che prendi cara, er solito?

Ah scusa zi' me so' sbajiata de persona!

No, no vabbe' pijo quello c'hai pronto

e damme pure un gratta e perdi le'!

Ristora l'ombra netta delle case

del Tufello e dei cortili

e i teli giallorossi al derby

e all'entrata, quella prima lì della salita

"Fuori i fascisti e le guardie dal Tufello"

e di recente fuori pure gli hipster

E la Signora su al mercato che

a costo de fammece tumula' 

qua drentro quee quattro barbette rosse  'n ce le faccio entra'!

Certo che no, Signo'

che poi da 'ndo so' sciti

'sti falsi non se sanno

nemmanco camuffa' 

rossi giusto de capelli, dico bene Signori'?

Avoja, Signo',

per me sotto sto rosso  e tinto male

so'  blu come li puffi de Pariggi!

Che poi le streghe dicheno che l'hanno bruciate tutte, 

e 'sti capelli?

Si er fijo pija da su madre

peffortuna non m'è 'scito a me uno così!

So tinti Signo'!

Vabbe' vabbe'! Comunque qua non c'entreno

blu neri o rossi finti!

Dicheno puro che le bruceno ancora

Signori', 'e streghe e ce ne vole

No, no Signo'

ma che no' 'o vede che 

c'arimbalza puro er sole!

Don't cry boy

for a unlived-life shadow

Boy don't cry

for a dreamed screamed

lust life you spit on

at dawn

For a wrong shaped pie

in a obvious perfect men-factory

don't cry

Why?

You loved the Holy Bitch

yestarday and now

rest you by your waste disease

She was a no-tears Lady

She's just coming home

'cause there's no place

in your little factory-home boy

Woman is gone

dont'cry for her

boy

just for a false frown

on your uncrowned 

tomorrow helpless road

your silly tears

cry cry cry

boy!

dedicata alla stirpe degli omuncoli 

stupratori impotenti paludati

fra gonne di madri e soldi di padri..

Ispirata a un fatto di cronaca

Fu un'antenna di una TV

mai avuta, all'inizio

ma aveva forma di albero maestro

e la adornai di lustrini:

il mio primo albero di Natale

E il successivo fu un ramo sbiancato

con puntale e boa d'argento

E dopo una spirale

scheletro di una cesta da bucato

E fu scalpore

e file e filari di lucette

nella mia casa buco ma a

due piani e ancora fiocchetti

specchi e rose in tulle

Quest'anno avrei voluto giusto

un albero listato a lutto

per dignità almeno

e in più le mie dita mi hanno tradita

invece ancora ho aggiunto

sembrava una chiocciola per

qualche galassia morta

Nessuno ha notato

le fitte delle dita

e ogni nodo una scossa al cervello

mai, mai dare inizio

a uno spettacolo a cadenza!

Così ho preso cesoie e guanti

qualche breve scossa

vetri in pezzi

e la scatola che aspetta il cassonetto

in fondo alle scale sembra quasi

un bottino da pirati

ma buia è la terra a oriente

il cielo schiarisce di urla soltanto

senza aiuto né richiesta

senza sguardo al dolore

dei miei nervi

delle mie dita

dello sforzo

e il lavandino perde

e resto sola

tra frantumi e fili

strappati e niente

niente

niente più

E Venere assetata

stanca di battaglie:

Marito mio, dissetami!

Anche se lava zampilla 

dalla tua fontana

ho colto frutti verdi

freddi come smeraldi

da terra e cielo

ma degli abissi sento

la nostalgia alla sera.

Dissetami!

Inondami di fiamme e forgiami

'che ora comprendo 

del falso padre la scelta

a te donarmi e la tua forza di Vulcano

per i miei amanti schiva.

Efesto misura di sua moglie

le fattezze

con occhio da ingegnere

e sguardo volto a Marte.

Né rabbia muove la sua mano

il suo orecchio sordo da prima

per il troppo battere in fucina

Perfette le labbra della sua sposa

in offerta attende

Ne verrà un bel simulacro

valuta il dio che dio non è

del fuoco ma esegutore

prima  si deve svuotar-la dignità

meglio tenere uno stampo

tanto raro

Perfette le labbra di Venere

offerte attendono

E l'afferra con mani da fabbro

e la forgia con punzoni

da carpentiere 

e la dissesta

e la disseta

dedicata a chi considera la fellatio un atto dovuto

e il cunilingus "l'atto supremo di adorazione della donna" (che quindi non può essere stuprata)

Dagli atti della difesa del Massacro del Circeo, noto anche come delitto del Circeo: 29/30 settembre 1975.

Che  possiate essere riempiti di lava e forgiati come le donne torturate stuprate e uccise e le sopravvissute umiliate

per essere sopravvissute!

Più della marcata offesa

mi annienta la benedizione 

negletta

ma io amo queste strade

dove la parola è mano

e ferma è la mano

e la parola

Più del caleidoscopio

morfina di certi

retaggi daltonico

colpisce la voce che sa

l'organigramma senza terzine

e chiede come stai

finché il cuore si cheta

Io amo queste strade

madri di ognuno

che come madri colgono

nell'atto inevitabile la pena

e hanno occhi chiari asciutti

Queste strade lavate di sangue

bianche di polvere e le loro

madri e i figli

e chi non se ne va

Io amo  e non seguo 

ormai sfilata che non ormeggi questi porti

dove base è la coscienza

e si inabissa la passerella

all'apertura e senza luci

Dedicata a certe strade, che lasciano poca o nessuna scelta.

E anche a chi sopravvaluta il libero arbitrio,

non rispetta la parola e si sente "troppo" al sicuro

Riposano nel ventre

        gravido della tua

unica mano

        generazioni schiave

di regnanti senza corona

santi schivi all'unzione — pazzi come profeti

Così il Serpente

accoccolato fra il rosso

e l'arancio

riposa bianco

finché il Cuore diviso

salga alla gola

e la parola rettificata

scorra dal blu

in vorticante chiocciola

Settantadue sono i nomi

Settantadue sono i petali

La mano porge

quell'unica viola

gonfia di giallo

La volontà che non lascia

del tutto priva di speranza — né

preda d'illusione

Cura finita

e ora si potrebbe parlarti 

privi di pena, la tua

Eppure ora vanno di fretta

tronfi di fantastici imprevisti

attaccano rapidi, senza discorso

a volte persino ti dimenticano

appoggiata allo scaffale

la tua voce sfondo vintage

all'andirivieni misero quotidiano

della loro spaventosa ignoranza

vestita da saggia stirpe eletta

La Perturbante va sempre

azzittita: che non si ascoltino

le sue parole e non se ne incroci

lo sguardo malefico

Ora, eppure sei guarita

è attestato in doppia firma

ma il tuo occhio spento non basta

infastidisce il loro sollievo

la tua disgraziata docilità

Dicono che sei stata collaborativa

e in fondo per la tua isteria

sono bastati punteruolo e martelletto

e gambe aperte in costrizione

          sia lode agli stupratori sadici

          impotenti in camice bianco!

Che tuo padre e tuo marito

si costruiscano invece ponti

dai pilastri ben radicati nel ventre

violato del mondo

atti a reggere la fuga

Ingiurati terra e corpo

ignorati sussultano

secoli gonfi

di acque 

ferme frananti

A tutte le donne che sono state interrotte. A quelle che non si sono spezzate e alle altre che hanno reso alla vita scontando la pena con la violenza di corpo e mente. Dato che non esiste una scelta ma solo la condanna della sopraffazione di un genere sull'altro, di un popolo sull'altro, dell'individuo sull'individuo. Non c'è eroismo nella resistennza alla violenza, non c'è collusione nelle resa alla violenza se il prezzo è la vita. C'è solo oltraggio nell'esercizio del potere, nella dicotomia: santa o puttana.

Che stupore, forse

quando ti ho visto come

volevi mostrarti, com’eri

Finalmente, hai pensato, forse

Sarò come sono

Ma il richiamo delle vecchie istantanee

marcate a gran marchio di film

ti ha dato giusto la forza di sputare

sulla ragazza dei caffè

La sedia vuota del regista benché ignoto

Ti dava troppo da fare

Così hai disprezzato

Ragazza e caffè

hai chiesto più prove di Amore

a una ora labile Psiche e minacciata

Ma io dipingo fuor di pellicola

e le striature che arrossano in cucina

le punte slamate dei coltelli

sono resti di acrilico o sugo

Mi dispiace: niente tracce di sangue

da investigare solo il mio disordine di

Donna traccia del tempo

Così, candido e immune

ritorni di sera a raccontare

di quell’altra casa di una certa estate fa

che io ricordo forse

per un attimo o due di illusione

Eppure era al centro di Roma

E nevicava persino, a Roma!

Troppe eccezioni rallentano la via

e tutto quel resto che tu mi racconti

come un venditore di lanterne

somiglia sempre più

a un porno con la trama

sfilacciata e male ordito

Mi dispiace:

solo le vedove amano i fantasmi

E io non sarò mai moglie!

La gioia

di venire

E andarsene

in amarezza

                   ...piccole parole

                                  parole tue

E tua figlia 

piangeva

(A Rosa)

E ti hanno insegnato a incassare

e stancare l’avversario

saltelli discreti e l’attimo adatto al tuo colpo letale

Fra il pubblico splendevano sempre

un paio d’occhi stizziti, addolorati o lucenti

distratto, l’attimo svanito il tuo gancio formidabile

ti allaccia alle corde

scomparsi anche gli occhi

labbra nebbiose incollate a

altre labbra e risate

Eri una scommessa di carne e nervi

illusione di bestia senziente, che affronto!

Sferri ora il tuo colpo mortale,

corde sbarre o filari di pioggia e sangue

non segnano più la distanza dei tuoi

passi reietti dall’umana scacchiera  

Sottili ghirlande di fiamme

e lanterne ai lati, rosse

la bimba di fronte punta il dito

alle mille Lune iridescenti

si alzano bicchieri fra i balconi

 A mezzanotte siamo tutti convinti

che sarà un nuovo inizio

— come sempre — del resto

Già la notte piena e l’alba

reclamano impassibili la solita routine

La donna che brindava

torna al suo pianto sbattono le porte

in faccia al primo giorno

A mezzogiorno in molti si chiedono

perché tanto chiasso per un calendario nuovo

Tramonta presto il sole

sulle vie dei gatti piastrellate di stelle in frantumi

E la notte pietosa chiude palpebre e ciglia

su propositi e spropositi

di un giorno qualunque

Spuma già sfatta

di piccole felicità

rifiutate per istinto

L’età matura incede poi

cede all’analisi e rivisita

dimentica o divide e già si apre

Psiche senza veli in piena onda ma

Amore non v’è più dove non è mai stato

La sabbia lascia in vece

il calco scheletrico d'un satiro roso

avido di fiume

che voleva per schiava una Dea

Rossa di capelli

(poesia elegia o canzone)

Dafne

Tremano le orme lievi

mutano in tronco Fiume e Terra

sorvegliano la fuga

dell’inviolata preda ― trofeo d’Apollo

Rifiuta Dafne

il Re del Sole furioso assale

al corpo illeso ― estrema ingiuria

strappa le chiome

e in foglie si adorna il capo

di ignominiosa lode

Grazie alla mia cara Amica

Rosy per l'ispirazione.

Languore appiccicato

addosso come un contagio

annidato nel corpo

un gemito attende

ma non accade niente

A luci spente perisce

il mistero svanisce la bellezza

dell'intimità perduta

in questa sete amara notturna

Calca di lutto scolorito ­― per il prossimo estinto

ancora plausibile con qualche ritocco

tacchetti straziano la pietra barocca ― e merletti

Alta la voce degli uomini

scampati alla minaccia venuta dal mare

lodano a ribalto le qualità derise in vita del

sensibile inetto artista imbrattatele viaggiatore debosciato

Cala fresca sul corteo

la risata scomposta del suicida

gomiti sul davanzale e bicchiere ancora in mano

Non si sghignazza a un funerale!

Alzati i volti gocciolanti ― qualcuno accenna a

una perdita di senso ― la folla si allenta

e ricompone in rapide occhiate.

Non si diserta un funerale!

Ma la bara cambia peso

e l’imbrattatele accosta le tende

sul gregge sudacchiato.

All’altro capo si schiudono

braccia di donna e cuore

Vegliare la propria

salma è grazia rara e

spesso non voluta.

Con attrezzi da palombaro

e pretese da messia

scandagliano i mercenari

sfaccendati orli di nebbia

sul naviglio

China la moda plaude

le donne dai capelli tagliati

a passo di fango assolve

la cattura di un’altra libertà

a memoria di regime

E dalle rocce 

sgorgano autostrade

E ai lati crepe gelate

piangono ombre di baleno

Ho sfiorato il tuo

groviglio e

le spine sembravano

aprirsi e

il passaggio

poco impervio

finché ai lati

nuovi arbusti

della via appena fresca

hanno gettato pungiglioni

travestiti da rugiada

sui petali dischiusi

E la grande via

asfaltata espone

ora fiorellini imbalsamati

e ticchettio di ciarle e trine

al posto dell'ombroso

sfarsi di foglie in vento

Tutti amano il bosco

purché civilizzato 

e stabile di umore

Aggrappate alle travi i chiodi

le dita aduste dei naufraghi

esche all'uncino dilaniate

Aggrappati al mio

gancio per la sete

lieve è il tuo dolore

e non temere la ruggine

che sfalda dall'acciao in alga

è solo sangue virginale

delle mille altre mie mogli

sorelle tue spigolatrici

avide di troppo mare

Io sono

solo un giglio spinoso

sgravato dalla sabbia

e ignorata dal mare

punge e squarta

il mio amore

ma non fanno per me

altrettanto baccano

le piccole dune e

e la gola gocciolante 

incurante dell'offerta 

All'erta e all'erta!

L'Agnellina quatta quatta

sotto l'altare

sparpagliano i figli ben nutriti

dei colletti inamidati

lucidi gli occhi delusi o ebbri

affoga per troppa gioielleria

il Sabba improvvisato

di servette a Luna reticente

Gente! Gente!

Come seguirne tracce

a Luna nera

della preda e il suo

ignaro scannatore?

Svelta l'Agnellina monta

il suo Toro grato

E all'alba non più gigli spinosi

di croci nemmeno pietosi

per il trogolo dei guardoni obesi

vomitati dalla bassa marea

E tornano i marinai

e dicono di andare

ognuno ha qualche

carta nella manica

e un altro amore

Tu cerchi il tuo regalo

pezzo per pezzo

ma lo hanno mangiato i pesci

ormai

e la polena spalanca 

il fiato

e il timone scorre

e i marinai 

sono pronti a salpare

qualcuno ha in petto un

altro cuore tatuato

molti un pezzo del mio regalo

malandato! 

E pezzi in pezzi torna

il regalo

era per te

ma il viaggio è stato 

tutto sbalzi e stelle buie

e i marinai e il timone

sordi alla voce di

donna

Spente anche le luci 

del porto indaffarato

il tuo regalo galleggia 

qua e là

io torno in coperta

e la luna scopre

una stella

e in spuma e spuma

risale la marea rosa

dell'alba

L'ho cucito a due mani

il regalo

era per te

disdetta di ambidestra

le dita si conoscono

sanno le mani la trama e

l'ordito connivente

così un dito punge l'altro

e tronca la forbice il filo vitale

Toppo semplice per

ribaltare la pila di ristampe

inamidate a mano monca ma

ben marchiata

Così mi hai detto chiaro

a occhi bui che quello

non è un regalo

Eppure l'ho portato dal

fondo dell'abisso

cucito a dieci dita

pezzo per pezzo

la mia fatica

vale meno di una vetrina

in alto mare

Alla mia Amica

Saggia da sempre

dalle luci accese al mattino

sui banchi verdi

e i capelli liberi

e i tuffi dritti senza

contorno di schizzi

Alla mia Amica

Atena-Venere imperfettibile

priva di assenso o voto

lettrice incontraddetta

di presenti remoti

dimentica

svelatrice di futuro 

Al calco 

distruttore di giudizio

e alle tue orme

sorprendenti

al varco inaspettato

E alla Fortuna

che ci posò allo

stesso bivio – tempi di guerra

consonante – tempi di raccolto

(A Stefania con stima e con amore)

Qualcuno sonda ― sempre

scava solchi come

capelli

semina tagli sottili

termina e investe

Qualcuno sempre

dalle incrinature

scova secche d’acqua

orme di raccolto

Altri procedono

da questo a

quello inversi

Nessuno intercede

più

oltre l’ora stabilita.

Chiunque bussa

Una sacca a spalla

là ― di polvere storta

qua un rivolo in rigetto

dritte scorrono sigle

di altre regie

Continua il dramma

in-moto del Buffone

dissacrato in file di amuleti

Atterraggio sghembo ma

triplo salto e anelli esagonali

tradiscono il freddo ― mascherano il tremore

scempio d’alchimista!

Dissotterrato dallo stesso lago

smerci favole rosse

in travasi di lutti

suturi sorrisi con pece infetta

e gobbo fai da contrappeso

― strazio patriarcale ―  al sipario

che cali e precipiti e

non intuiscano gli occhi i tuoi

fallimenti da tiranno

Ma l’orchestra si è inceppata

e alla sala mormorante

risponde l’Eco dell’ultima Oreade

per troppa fiducia imprigionata

fra specchi di altre montagne

gremite ― tutte ― di spigolatori

ignari della storia

a stagioni alterne tenui riverberi o sgargianti.

Finita l’ora del dovere

vagano rapide forme

alla fuga inghiottite

dune in cresta di tempesta 

Corpo disteso immune al ristoro

mutevole l’occhio riflette.

 Vorrei giusto

godere del mio

errare

ricollocare

quanto basta

i passi sulle orme

schiva

di marchingegni temporali

Vorrei proprio

assorbire

il cielo e la tempesta

da un molo

già battuto

senza lamenti da turista

E ricordare

il posto esatto

delle pietre e

il loro suono originale

sorda al disfarsi

della spuma in bolle

intrisa di

ipotetiche memorie

Eppure questo

piccolo caos

è diventato

ora

così funzionale

che mi stremano

più il freezer da sbrinare

il bucato steso

con aria di pioggia

delle viscere della

mia casa che ho

pure

scardinato

osso per osso

stato per strato

Bisogna che scovi

dunque qualche altra

occupazione prima che

le imperfezioni della

mia opera chiudano il sorriso

e scorga il bimbo

fra il rosso del ventriloquo

il labbro tremulo o la pigrizia

faccia da maschera al gesto

E prima che il dubbio

chieda la retta all’ospite

e la patina polvere e polvere

ritorni dalle trincee allucinatorie

scavate al fondo di occhi a ore

bisogna che io

trovi qualche altra

ma piccola

occupazione

Quante cose

si fanno – perché?

suonano meglio

si dicono e accostano

allungano distanze

quanti saluti ignorati

di qua e di là

spartiscono le stanze

implacabile

un di là

fatto di alcuni appare

impossibilitato agire

dibatte l'Ego

mormora trincee

picchetta già

Quante distanze

da qui

si piantano recinti e dighe

mai filari

sono migliori ai sepolcri

dighe e recinti

sanno le rose

appena

la pianta del vitigno

estirpato al contadino

Quanto si accorda

il canto all’arpa

il dente alla fata

il racconto in poche righe

di sé si accorda

all’amico scovato

senz’altro chiedere

Per l’altrui quiete

lampada spenta

sogno di bambino

interrotto

per l’altrui lume

acceso oltre l’ora

e acqua che scorra fredda

non per la sete

gli occhi ingranditi

le ossa annerite in-divise

Affidati alla sabbia

i volti lisci dei soldati

braccia alle braccia strappate

senza immagine di donna

da guardare

né Madre da pregare

Quanto vivere

fra una mattonella

e l’altra

fermo

il piede a mezzo

passo e subito

scricchiola un malleolo

si fa acuto l’abbaiare

nel cortile

si avvicina e

passa

la voce per le scale

ride un nome

percepito a metà

si smussa la marmitta

del motorino

persino dal monitor

cambia il sorriso

della pubblicità

e sopra scivolano

aerei indaffarati

ricomincia il cane

ricomincia il film

dopo l’annuncio

Quanto vivere

nell’arco di un

passo

Tra le scatole

e lo specchio

riverbero di pioggia

lontane scie di

asfalto e campanelle

pomeriggi verde prato

e luce a sera rapida

discesa in sogno e pronto

diventare

Muta

Ora

scocca scioglie

raggruma e

sfida

Quiete raccoglie

e fredda

trama dai sentieri

Fermo il sale

allo zigomo:

Tregua

Fra l’ovatta

echi di precipizio

Accanto

inaspettati abbracci

fetore di sollievo

Dipanano alla sera il cielo

visioni nette ― occulte stelle

tra bagliori ai margini segnati

monito per gatti e vesti scure

Fra la notte: l’apparizione

scrutano alto il tramonto

della Luna  appanna il sole

 ―  e del lampione spento

Ore stracciate

al sogno disperso

in bozze di vite

riconducono alla mia

Veglia e sguardo

per la finestra dimenticata

in piena Luna

aperta

Sterminato

fa appetito il territorio

sbandiera corpo

di Sabina depredato

che trema e si rannicchia e graffia

né si fa bella ― come nelle figurine

Miti fondanti

fino all’ultimo mezzo

imperatore

ginocchia fredde nella notte

sacra scomunica

risorto per benevolenza

alta la croce

sopra l’impero

altra bandiera d’Occidente

Sterminato da conchiglie

che squartano conchiglia

l’Oriente in fiamme

ancora

e mille anni ancora e cinquecento

al popolo che accolga ― cervello zuccherato

il genio e il suo suicidio quotidiano

E il tutto scorre

infradiciato tra neo divinità

quantistiche senza ingombro

di bussola per la preghiera

A tratti affiora imberbe

la voce del comando

Alexa: timer per il forno

cautela e non bruciare

il risultato

Era raccolto

tutto il sapere

nella Biblioteca di Alexandria

era raccolto e semina

ma non chiedere di Ipazia

conchiglia da conchiglie squarciata

per troppa purezza

Il braccio teso

per la ricompensa

la penombra frettolosa

pronta ai posteri

Per la posa

e tra le feritoie

dell’Io

dispensa calibrata

gemiti e languori

numerati

con data di scadenza

in contumacia.

Nella tua grazia

pronta al ballo

vedono gli occhi

dalla balaustra al mare

aperto

Vengono in molti

senza scarpe né papel

qualcuno rimane

all’approdo costretto

Come una polena

mancante di ritocco

sei lì, dai mille nomi

uno soltanto è il tuo

e tutti

tra le pieghe della veste

bianca svelano la tua

naturale forma d’ebano

Solo ricordi, forse,

ma il capitano guarda la donna intatta

e i suoi capelli custodia di onice imperfetto

levigati da quiete e battaglia

neanche una preghiera prima del varo

neanche una parola

Gli schiavi non pregano

per la Libertà

gli schiavi non hanno comoda

la vista di altre latitudini

e né paura dell’oceano

gli schiavi non sono

Non sanno, gli schiavi

canti di misericordia per gli dei della guerra

e non sono, gli schiavi

bisognosi di pane per i sepolcri

ma hanno mani e piedi

più puliti dei nostri

quando è l’ora dell’offerta

Lasciarli tutti fuori

mi dicono

come in giuramento

e sorridente in casa

d’altri entrare solo per la cura

o nella mia

se apro la porta

Questo o quella

l’altra o l’Uno

dimenticarli tutti all’uscio

per prima l’amarezza

alibi per l’indolenza

mi ripetono

Di notte

poi

qualcuno lamenta

la consolazione mancata

Le mani svuotate

per rispetto

chiare

eppure segnano

già il volto

di altri sentieri

Correre

a fiato ritrovato

urlando un nome o l'altro 

purché sia breve 

E gli occhi esondano pioggia

— la rugiada no 

certi umidori sono attrezzi da poeti —

io cado solo sull'asfalto

mani bene avanti

e volto riparato

da pascoli celesti

o verdi in fiore

E perdo sangue, 

ma dal ginocchio 

escludo il cuore

Sono strati

fra le faglie

della memoria ― ceri

infatuati perenni

del ricordo

lumicini

al bivio dell’oltre

E sono foglie

nell’incerto ― svogliate

controvento

assetate dalle fronde

stillano maree

Io non scrivo

per me ― come uno sfogo

un’orticaria inaspettata

Come chi scrive

scrivo

per il resto

parto dal che c’è

Superata la gestazione

radicale necessaria

al distacco

l’atto

corrisponda al resto!

Oppure si scriva

pensandosi noti nell’ora cruciale

 ― gesto alla mano ―

e si inchiostri almeno

un epitaffio sospeso

Ho scorto squarci

sulla mia tela

alta sopra la porta

Al centro uno

e ai lati tagliano in volti

il celeste

Dove sgorgavano

sponde di azzurro

fra sbruffi di bianco

ora spalancano sfregi

di libro aperto

su volti scrutanti

aggrappati

alla parete che reclama

la sua

mancanza d'aria

Vorrei che come vela

l'avesse dilaniata

in tempesta

il mare e affogata

Invece lo ha fatto 

una mano soltanto 

E io non so duplicare

il lamento del vento

né occhi

abbastanzza salati 

per farne un cristallo di bara

e salpare

Ma al fondo

l'ha sgiunta una mano

soltanto

con chiavi pesanti 

sputate fra i rifiuti

Sale

con impeto sbiadito

imbraccia — da manuale

petali estirpati ai rovi

e inermi i gambi

verdi nudi

decine di giullari

in ceppi e muti

Diffido

della corte

che non ride

e ingrassa satiri evirati

nessuno che si arrossi

o gema con sdegno

genuino di beghino

occhio allungato oltre le tende

Io?

Ci sbadiglio un po’

dormo nel bosco

Compiuta

volge la Donna

al ponte e del

tramonto considera

il suo fosco — prima del resto

Volta al passo

la spalla — del turista

la mareggiata — poi

che si fa in fretta

e in fondo

l’alba

chiusa pietosa

della notte

e altri sbadigli

Lustre le scale

il terrazzo spazzato

da resti di piante

nutrite a grazia o capriccio del cielo

Scansato alla sera ogni sguardo

che ammicchi allacciato

— a lei o il suo corpo —

predetti dolori da poco

in gioie furtive già esplose

di tedio all’inizio

La Donna

aveva ancora da fare

Fingere un ordine

nel caos che era suo

per vocazione

resistere al canto

di libri e appunti

fiutare tracce di altre aperture

veli statici

bozze incompiute — divise

per possibilità di Lei

E alla tentazione dello strappo

in squarci di altre tele

o briciole richiuse

a occhi vacui

certezza del passaggio

lo stesso

oppure un altro

Invece aveva solo

quel semplice da fare

della preparazione —deflorato di fervore rituale

lenzuola chiare spiegazzate pulite

veste da notte bianca e lisa

capelli freschi tagliati di netto

e il rossetto acceso —la pelle disabituata alla luce

La notte muta in alba

accompagnata da canti di guerra

se ne va in tregua

dal soffitto verde chiaro

quadri di quiete sfumano

in corse e cadute risate e ritorni

accertarsi dell’altro — pietà a lei preclusa

e del suo stare nel gioco

Poi la sua assenza.

Notata giusto il tempo

alla veste per scurire.

L'avrebbero trovata così

con una ferita indurita semichiusa

al posto della parola

ma aveva gli occhi svuotati di stupore

la gola liberata

e si sarebbero chiesti come

nella decomposizione del resto

la pelle fosse intatta

La Donna aveva un nome

e un dolore —in fondo

era solo una pausa

dalle morti quotidiane

nota 

Iniziata come un racconto, la prima versione scritta è diversa da quella registrata e dalla successiva, che ho abbreviato. 

Il mio intento era dare un senso “altro” al ritrovamento del corpo. Pare proprio che non ci sia riuscita e che a volte le narrazioni si narrino da sé. In sostanza, questa è la quinta versione e mi sta bene quello che racconta. Dato che a questo punto, a me sembra di non esserne “proprietaria” e questo, mi sta anche meglio. 

Mia Madre, tuttavia, ha sempre pianto e mia Madre piange solo quando deve, ma, la storia di ogni donna è questa qui, per come la vedo io: giovane, anziana, sobria, puttana, allegra, ombrosa.

La storia della Donna è sempre un rimpianto!

A mia Madre,

 che non mette il rossetto

 dice quello che c’è da dire

con il tono adatto all’occasione

e spero non pianga…stavolta

Invocazioni sorde

di altre vocali mischiate

nodi arrestati di azzurro

Dritte le braccia

aduste volte le gambe a Sud

lievi coralli in gocce

di ambra

Fra ceppi e ossa

senza conforto di polene

o marèe

echi di ratti e fame

le fondamenta imperiali

Pensarti qui

o là

e ricompari

come spettro 

o materia dipende

dal mio stare

Liquida la corda

rende la presa

ai pattinatori occasionali

attenti più al gelo

del lago indurito

che all'agitarsi lieve

del magma perenne

Pensarci ancora 

qui

indotti come

una circostanza che

non cede — non resiste

Immaginarci qui

ancora

dove già fummo e

resta o esiste

per qualcuno l'unica

La circostanza

E del resto 

mancia

alla guerra

tra sé e forse

in forze al domani

pronte le leve

favorevoli cingono

vite in valzer

di arrivederci — certi

alla disconoscenza dei venti 

 — anni dopo

In stesse file — casse diverse

L'occhio che ha

visto senza 

 — maturità in orpelli di abitudini —

aspetta.

Ricorda 

Ai bordi della guerra

scolpita — in lava 

afrore di resa

svela sangue

che annerisce razione

al carbonaio — inerme alla leva 

Frantuma — e in ceppi le sue

giaculatorie! —

Rimessa di fucina

marca il calco 

la Venere ricomposta

Accanto spia

cristallo feretro

risate di culle — incerta

fruscìo al collo

chiusa di coralli

scende

Dalle gambe divarica

l'asfalto mormorante all'eco

di un altro schiavo indonato 

il lignaggio

Ritratti

come larve latenti

abbandoni circostanti

di convulsioni

o estasi

In paralisi

sciolte alle brecce

scorge dal cerchio

l'abbaglio acuminato

sfalda in sorgente

Come il soffio

in brace viva

lieve pioggia che non segna

come la lente

mirata ― che ardente

irradia dal raggio

e al disco

Incendia

discepola di tempo

o fiamma nuova

dal focolare libera

Orme

di spiagge

ricomposte

increspature di abito

che stringe

la vita e ai fianchi

in piena sera ― mira

echi di feste

racimolate

vacui imprevisti

di altri fondali

E risvegliarsi

umidi di albe

e sonni interrotti

E

Poi

Niente

E poi

sbrigare ― cose

pratiche fra l’una

e l’altra

tesa

la faccia

al vento

presto

distolta l’armonia

da ritmo

in-verso

Atti alla pratica

al tempo della perdita

sciolti gli scarti

dall’azione

in solchi

bagnati di sete

Divisioni e raggi

attraversano gli intenti

gonfio il ricordo fino al

disfacimento di una

passerella sdrucciolevole

in deserto fossile

Certi attacchi ­—­ di pane e miele

e burro ­­­­—

poco notturni per farne

un’alba, un preludio

un connubio fugace di

intenti ghiacciati

Costretti comodi

serrati appoggi al poi

domani

scordati a sole alto

quando all’occhio occorre

più oscura che versatile

la lente ­—­ e senza inganni di metafore.

Cercala

fra gli epitaffi incolti e i suoi

poeti da falò — la vita normale

annaffiala,

seccato l’ultimo rovo

appresta un nuovo rogo — per piangerci dentro

La vita normale — desiderio legittimo opinabile

silenziosa è caduta

senza me o te

Rimpianti di brezza

tiepido risveglio in altre case

struggente normalità — la tua

sfuggirti è stato rapido

Indolore, la mano scopre

sulla pietra nomi familiari

in ripetute azioni, senza esito di gloria

si appresta all’organizzazione

di un altro amore instabile

da ricordarsi come ondata o

disciplina — da ricordarsi se avrà gioia

più che la pena il valore

Sognare

cauti, discreti

sottili invadere

Eccedere

eccellere 

accelerati, ritirarsi

scoprire sepolti

da nascondigli, solchi

germinati gocciare

piangersi — attraverso

aurore e lapidi

Soli ennesimi — potenti all’attimo

e al finale

Amo la notte

in frammenti

di luce e stelle — di circostanza

sorrisi ordinati

tra le pieghe di una

abitudine buona

Tenuta

per il caso

e l’occasione

Cercando storie

Erro

Attraverso

e a metà vedere

Rivolta!

Tutta in avanti

crollata quasi prima

E circolare

lo spazio — il sangue

fluido

Fisso l’ingorgo

instabile di auto-pensieri.

Anna guarda

il peschereccio

tremulo come l’orizzonte — e incerto

Brilla già di vecchio

la mano fresca di stagione

il rosso compatto da stizzire il tramonto

l’azzurro senza ombra di sole né tempesta

la polena-bambina arrugginita qua e là

qua e là arrossata da scottature quasi vere

non l’hanno messa a lustro, Lei

che importa, è sempre la stessa, come il peschereccio

Anna, però, lei sa.

La differenza delle mani e i calli

e di quelle ancora giovani ­— forse per sempre

questo lo sa il mare e

Anna non chiede.

Di reti e notti nere

Lune sdoppiate e mappe celesti

di tesori sgorganti come gole aperte

non chiede — né aspetta ritorni

la distanza

soltanto

tra il peschereccio e il cielo

Lei

In ritardo

come un treno a vapore

senza fasto dell’era inaugurata

— e fatuo —

Stai

Qui per questo

ammucchiate in stracci

sangue dal naso — lividi

occhi bassi

una trappola qualunque

per ognuna

Qui per questo

E piove

tra il sollievo della

giuria sospirante — distanziata

lo sguardo dagli scranni pietoso

del Giudice Salvatore

Senza appelli

senza registri e

correzioni — così

senza piani fra una

classe e le successive

senza precedenti

strofe note

con tutte le prese

del caso

con troppe consonanti

— suffissi al posto

dei corpi —

Eppure si era

partite

dalle parole

Piccola confusione

assunzione temporanea

di instabile equilibrio

calibro — lento alla mira

pronto allo scatto

istante da soccorso e in

fila, cartellini colorati

secondo il peso

Nessun prefisso

alcun dolore

qualche estasi veloce

il ticchettio — feroce?

della campanella

Conosco già

questa nebbia

l’ho scorta nel digiuno

e nel pieno

nello spossato ripetersi

di novità

senza esperienza

Conosco già

questa porta

letta fra orditi

di insonnie rapide

e veglie da sveglia

E questi segni

conoscerò —

leggendoli alieni

come un mal

di testa

da troppo scrutare

come una svista

calibrata poco

prima del disastro

Eppure, preferisco la neve

e il suolo che ottunde la caduta

allo spettro imprevedibile di una

luce immaginata per rimpianto

Sganciati — al lato di

albe e tramonti

infiammati di occhi schiariti

e solchi

ai margini di altri deserti

germoglianti latte

e corse di bambini

ai focolai di umiltà e tecnologia

memorie che recano voce dei figli

di tutti

Oltre la breccia

di martiri e morti — discreti

di mostri e dentini — fate e soldini

Svettanti in cieli — e astri

di altro colore

Lune in piena oltre

le storie e le parole già raccontate

Echi erratici — tenui spine di Aurora

segnano il tempo della Rivoluzione

o della Fine

Più del pavimento nuovo

dell'inno intonato

amo la forza 

del braccio che riporta

colore stupito di luce

strato sotto strato

la strofa abbreviata o

calzata da sé

sopra altri tempi

Fra i brividi dei tecnici

scorgo — chissà perché

pupille dilatate

Non ho

il saper fare — lo so

di archeologa o cantante

ma vicini tolleranti

a entrambi i miei esercizi

Svuotato il vaso, e rotto

sgravate spalle e gola —stomaco roso

ferma la pietra in mano

e un pizzicore agli occhi, poco convinto

Zitta anche quella lì

la solita di molte

Quella che chiede — e ora?

Zitta anche Tu

e la paura azzurra

con i capricci intorno

e dietro

e prima — zitto anche il dopo

Il piede inetto al salto

non per paura, ma per risparmio

salto e ritorno

senza risacca e onde

è poco più che uno

stiracchiamento aguzzo

dopo un riposo

d’obbligo in piazzola

sbrigato a metà viaggio

per proseguire

Attenta a non guardarla —quella lì

ti ascolta e cede

attenta a non cercarla

lascia che vinca

se lasci il campo aperto

nudo nel sole

se lasci il salto

indietro —pronto alla stiva

ormeggi muffi d’alghe

e fondale amico

se intoni il canto conosciuto

senza disprezzo

se lasci intatta l’orma

vincerà Lei

ma Tu, lo stesso

Costruire

re-esistenze leggere

tutte nuove

da abitare

muoversi di soppiatto

tra queste e quelle

—senza forzare varchi o pace—

Svegliarsi un po’

qui, dubbiosa

indaffarata

di là, senz’altro

tempo, scaltra

tra quella e questa

scandagliare

Per prime

entrambe necessarie

assolte

al centro

l’Eco armonizzata

stabile

nomade del dopo

Altro che sgorghi

in qualche

sbruffo di guancia

ferita

che esondi

in segrete arrangiate — e un pubblico

vivente

di bambini additanti

nessuno — forse qualcuno

la vedrebbe

snodarsi in sbadiglio

La mano ha.

Flessibilità minore

è molla — e quando l’ha 

ma non del polso è

proprietaria

come il braccio — del resto

non più della testa mozzata, il collo

In coppia sudano

oppure non sono

a due a due

si stringono

cadono

L’una con l’altra — attorcigliata

si divincola

anche da sé

Si sfa rosea

eburnea Chimera

—la Terra —

ampio all’Occhio

dischiude il braccio

Brace non arde

né in cenere brilla

la quiete gravida

del Risveglio

Vedo grani lucenti

tranelli di galassie immaginarie

spirali atomiche inghiottite controvoglia

da un orizzonte malfatto

Altri lacci per caviglie di donna

seguono gli eventi

pesanti di ferro o diamante

acidi in gola — lacca dita bile

braccia grondanti pulviscoli e tagli

mani

da cui ci si aspetta — e senza scherzi letterari

attitudine all’ordine o la creazione.

Una, ma

replicabile

Creazione discreta,

ordinata.

Il mio è

solo un piccolo caos — senza danze stellari

che si alimenta da sé

mentre dormo o sbadiglio

e mi distoglie dal Tempo

La voglia di ordinare

trascrivere e sventare i calci

del retaggio e alla fretta dei posteri — mi toglie

Oppure mi scosto

da me — fino al fondo sottraggo

e alla via così, in alto mare

esaltazioni — e cavigliere

passeggère troppo esposte senza rotta

Attenzione, però!

Attenzione: alla bara che galleggia da sé

che dal diverso ritrae la somiglianza e va’

che non rettifica la meta in assenza di splendore

Assopita sul tuo orecchio

dorme

il tempo del sudore — repellente

tempo di abituarsi

Più morbida di un gatto — pronta al prurito

incide giusto il volo di uno

schiaffo intorpidito tra sogno e il tuo dovere

Ma del gatto più discreta

si disseta in una goccia — nutrimento già saggiato

senza brama di trasformazione:

sangue sudore prodotto

supermercato aperto — 24 su 24 ore e più magari aperto!

Passaggi innervati

file neon scontrini

— forse al clangore dei croccantini

alle fusa o al graffio del ritardo —

mirano il gatto…

e il suo padrone.

Mirano al giusto?

Mala mira ha la zanzara

o accorta è la zanzara che da un sangue

già schiarito succhia senza privazione?

Scrutata all'immoto

vestaglia di un attimo

frittata di

voci

capelli

sgambetti

Colonne — o ripide

insipide

di affetto — sonore

e rida chi può!

'Ché il Corpo

migliora

abitudini

e impatti

placa

dosaggio e scinde

ri-esiste — quando può

senza trappole

Nonostante

esisto

Senz’altro — esisto

ammonimento al mio

Corpo che

— il mio corpo stesso,

le sue congiure

Diffido dei sorrisi fermi

la terra coltivata quanto basta

— mai un asfodelo!

e senza gramigna

Dai torrenti

limpidi a valle —mi guardo

e dai fiumi sabbiosi

screziati di lenti acuminate

Dalle vette intarsiate

con grazia innocua e stesso strazio

di bandiere — senza violarle

mi guardo più del resto

e sui sentieri che le stringono non muovo

Se solo questa è

Rimasta e ora è: davvero e sola

somma deviata laterale —prodotti inversi

detonatore minimo causale

Ipotesi necrotizzate

disgregazioni a tappe parallele

a freddo o tardi sviluppate per dovere?

Nessuna euforica ripresa — svolta

entusiasmi fuori corso rapidi

in sordina niente aria —né di rivolta!

Scambio corrente e senza pegni

Resta: la sua realizzazione

per il Sogno — il sogno per l’Idea

sugello alla Memoria razionale e

accorta l’ignoranza a garanzia – in cambio

che l’una non rifletta e

non ricordi

del primo l’altra!

I colori sbiaditi

sono sempre reali

non si curano del ceto

Il blu scuro per le Divise

alle Contadine

le Sguattere

le Ancelle – tutte

il Celeste è chiaro

Qualcuno che scopre la

prima persona plurale

qualcuno che invece

o ricorda che altrove si nasce e si vive

in attesa, così: dell’impatto

Qualcuno che a tratti sbeffeggia

escogita d’impeto a volte

e un po’ si scoraggia

qualcuno che chiede alla cassa

qualcosa di più

e vede che c’è dietro il vetro quasi sempre

una donna — e nota, qualcuno

che gli occhi cerchiati li aveva anche prima — la donna alla cassa

Qualcuno che ieri al bancone “come stai?”

il bicchiere già in mano e la testa voltata

e che adesso non sa

qualcuno, eppure, che si commuove

Qualcuno che cerca la voce

o lo sguardo

e chiede per strada il superfluo

qualcuno capisce che poi

così ci si sente anche prima

Qualcuno che inventa altro riderci su

e lascia le finestre più accese

qualcuno che comunque il Lungotevere deserto

è bello e ci passeggia lo stesso

qualcuno che forse si ama di più

Qualcuno che un giorno poi l’altro

sempre meno canzoni

qualcuno che attende il rigetto

che stende propositi che aspetta che passi

qualcuno che a distanza di contagio

si ritrovava già e non attende più

Quieta

come una sconfitta

aspirata

Sorda

come una nuvola

sgargiante

Atona

—lieve

come una Musa

azzoppata

Arrogante

come una vendetta

umile

Dritta come

la leva

sfavorevole

Contraria

come il

languore palese

Per niente stanca

come la cadenza delle Maree

Sconosciuta

Gli angoli dritti

della Memoria-Ricordo

Assuefazioni

I begli occhi

del sapore

quasi andato — sguardi scovati

in un caso

Gli occhi assestati

sullo stesso scivolo

di marciapiede

strati di grigio lucido, quasi

di polvere, a tratti

ammutolito.

E io sto

comunque

con poca voglia

e tutta —tutta insieme

la come certa

lucente convinzione

dell’ovvio

In faccia

al lato, immersa

e intorno

questione di

rifrangenza

Conforto

Refuso-Confronto

Affetto

di quiete inchiodata

a un lato

e calce

di un biglietto

Strade scambiate

solo per il caso

aperta la via

del campanello

Qualche anno

di eccesso

per premere

e andare

Per ridere e restare

c’è anche tutto il

—tempo

necessario

Sciolta

come un vomito

senza sollievo

motivo già

vacuo

di bile

schiarita

E dopo

assordata dal resto

dimenticavo che

Così

Quasi

e, a tratti

come se

dopo

Magari più in là,

domani

la prossima settimana o

verso una occasione

vicina

Stesso pensiero

e, attratti — pressappoco

stomaco smosso quasi sincero

Quando capita, però

e se avviene, poi?

Tutto daccapo

come lo zaino per la scuola

in fila per il resto e — a qualcuno

la pensione

Didascalie

e assenze

frammenti della stessa

innocua conclusione

Immaginare — Confluire

Verbi, tutti maiuscoli

non sono coniugata, però

E in casa

neanche un foglio

proprio bianco

da imbrattare

né una vera

vena torrida o schiarita

quanto basta

Coda di Lupo

a contorno — e avresti approvato, chissà?

suggerisce youtube

Sapevi

abbastanza e molto,

di questo, di altro

e per amare un ragazzo

per essere Frocio, Marxista, Indiano

e risata da gay, quando c’era — schiarita

tutta sdentata

di naso aguzzo

e occhio lesto

Di parola — lesta

fuori abbastanza

conforto per l’adolescenza rispecchiata, forse,

in uno specchio uguale

forse spavento, per l’adolescenza riscattata

e senza impegni

al banco casuale di un fervore a portata

di parole

Andato via proprio a

metà

proprio al doppio delle star

Tornato — da dove?

il tempo per salutare

e in mezzo niente curriculum

riempito già da vecchio — il tuo curriculum — a trentatré anni

e ti sopportavamo, per noi.

Nenia da Vecchio senza barba

che spande senza recita la nenia

di un libro, un passaggio

irreversibile disguido, come Il Libro —  che Libro?

Farneticante Jolly

che i tuoi compagni — di allora

stupiti proprio ora

Eppure noi

che proprio allora, per niente coetanei

e meno ancora discepoli

eppure con noi

che per noi era ovvio,

il tuo tempo era nostro

senza scarto.

Risata da Indiano

che amava per scherzo ma sempre

il ragazzo di un’altra

e di noi era Compagno

e di tutti

Unico Indiano

che ti ho conosciuto

risata da Mago

pragmatico trickster

bibitaro di domenica

Compagno tutto l’anno

Condottiero senza Riserva

che giace in famiglia

zona arida-fucina

di allontanamento

Allucinazioni da Veggente

un roditore al posto del Papa* – e chi vuole capire, capisse – dicevi

La tua risata

a denti rotti, Cochise

Pazzo per niente

E una su tanti

Una su pochi o tutti, alla fine

Senza Riserva

e onore curvo

Finito in gloria di

ciance o pennelli,

ai tuoi anni spariti

avrebbero urlato ammiccanti testimoni

appena nati — platee di “io c’ero” appena nati

E invece dove

e come, con quale passo e che risate

con che parole o dita tese

e che metafore chissà?

Che cosa hai fatto di quegli anni

Chi lo sa?

Io so

giusto di prima e so

perché dicevi e ripetevi

ripetevi come il Matto

come l’Appeso

E che libertà

Ora so!

Cantarti mischiando Capitale e Grammatica

Sicura — grazie a Te

di essere ignorata

Sicura.

Sicura e aperta

come — Una — grata spalancata

Fiera di coraggio e non bestiame

Fiera per gli accenti, accenni

intenti

Fiera e non esposta

Ferma

come una lenza armata

Ultimo Indiano

sorriso sdentato respiro a metà

E sei tornato

Colpito

Andato

Senza richiami

E allora

sicura

che sei, Tu, proprio morto

e quando sei tornato

sei tornato proprio là

dove vivevo e vivo ancora

e resto

Là

Dove ancora intontisce

il miele delle

sdrucciole  

più delle giuggiole

e per

organizzare un’Ode

fra le sillabe interrotta

da un probabilmente avverbio

ci vuole giusto un po’ di tecnica

un orecchio — uno dei due

che non sia sordo

E voluttuosa e a mente

sbaglio

proprio perché sicura-mente Tu

che anche nei sogni

sei com’eri stato:

Io sbaglio

E tutta fiera mi sorrido addosso

Tutta piena di affetto — come un morbo

e tutta dissacrata, rido

la tua risata folle — e tutta lucida

come un oltraggio alla tua morte

Cinque estati fa, la tua morte

Cinque anni almeno la tua dialettica sdentata

perfetta sussunta insuperata gaia pensante

Andata

E altri ancora quindici nel mezzo

Da bibitaro di domenica

Compagno in altre Vie

Indiano libero

Da tutte le Riserve, libero

Affacciato — Chi sa, sa dove

Indiano non rivendicato!

Alla Memoria di Massimo, detto Il Cochise

“Chi ha capito non s’ha da strani’, l’altri s’aripijassero” dedicata a chiunque.

Frase pronunciata dal compagno, cui dedico queste righe a distanza di anni dalla morte.

Frase trascritta letteralmente, alla romana, nei primi anni ’90 su una parte di una stanza dell’allora centro sociale *Hai Visto Quinto, meglio conosciuto come Sisto V, ora sostituito, come da previsione del Compagno Massimo, da un supermercato “e neanche da uno di una catena principale…” anche queste parole sue, e anche questo è vero (sostituito da un supermercato che porta il nome di un roditore).

L’invettiva di Massimo, detto Cochise, era riferita a chi “probabilmente cavalcava la tigre dello sciovinismo piccolo borghese. Chi ha capito non s’ha da strani’ etc…”

Un'altra scritta recitava "Il Cochise è vecchio, e c'ha trentatré anni". Io ne avevo quindici, poi sedici, poi dicissette anni... e così per un po'.

Le scritte eranno in alto, tanto in alto: qualcuno di noi (non uso il barra "a" dato che sono certa sia stato qualcuno a farle e comunque, in quegli anni, la riflessione sul linguaggio sembrava una Thule e non la Conmpagnia delle Indie ) ritenne per scherzo di "trascriverle".

Io personalmente, le citazioni del Capitale non le capivo. E a volte neanche tutto il senso, fino in fondo, delle riunioni fatte in una certa maniera. 

Allora.

Tuttavia, quelle volte che "sto" nel modo giusto, che ricordo che va fatto "un giro di interventi" (ovvero espriamoci tutti/e dato che stiamo in teoria costruendo uno stare collettivo) e per la mia timidezza e, per quanto fastidioso, tutto quello che so su come guardare, sviscerare, svestire di accenti una parola e andare a vedere che significa e come "probabilmente compa' sto posto lo levano e ce fanno sopra un supermercato, uno scrauso compa'... hihihihi!!!"

Per tutte quelle volte, ho Memoria. Ogni giorno. 

Grazie a chiunque leggerà, qui, anche casualmente, anche e soprattutto comprendendo quanto sia molto lontana dalla Poesia. È una Memoria, non ho idea di come si scriva una Memoria. Né le capacità per farlo. Sapendolo fare, non la sprecherei in nessun luogo virtuale che richieda un pollice alzato. Massimo alzava, di rado, il pugno sinistro. Io, lo stesso.

Chi c’era l’hai trovato

Amico che vai

Amico dei pascoli e dei ritorni

nei quartieri di graticola

Amico che non vuoi – non leggerai

Amico che non ti si può dire

a voce, non si richiede a fatti

Amico che non serve la didattica

Amico che rifiuti un grazie e scovi il contorto

prima di me se a ringraziare insisto

tutta contorta — e insisto e af-fondo

Amico

che vai dove sei

Dove sei —già

è giusto lì,

che vai

Fortuna oculata

incontrarci a scadenza – io e te!

quattro mesi i tuoi amori – più dei miei

Amico

Fortuna precisa

cuore disposto, e la tua barba finalmente bianca

—  un encomio anche modesto a un Amico tutto biondo non si può! —

Amico che “a volte si scopa cercando un abbraccio” — parole tue

Amico che a me hai dato braccia e cuore, invece

Amico che, quindi, non ti piacevo?

Amico che, insomma, è tutto un mio viaggio?

Amico…

Tutta-la-Via Amico

e il viaggio è tuo

Amico che sa

Amico che o così

oppure niente

oppure tutto

Amico con il setaccio – che Fortuna, Amico!

Fortuna gentile — che se ti avessi ancora tutto Amico

sarebbe un fremito imbranato di nostalgia

prima che parti!

E invece

Grazie, Amico

per il tuo selvatico modo di amare

e questi anni —non i migliori, non i peggiori, anni fra tanti o molti —

per la Fortuna ponderata — e che ti aspetti?

che asciuga il fazzoletto

Grazie Amico

Amico incontrato.

Perché mi hai insegnato

questa

Libertà?

E a non lasciare

il boccone nel piatto — come si deve

e che mi sta bene

tutto

tranne lo straccio

Perché ho imparato proprio

questa

libertà senza

tramonti

credenze o

posate immagini accorte

al ritocco quasi blu

di un est in plexiglass — e velato?

Priva di occhiali

si è sbaragliata una luna casuale — fuori rotta

muta al trionfo enciclopedico

del bugiardino — furore tutto interno

zoppo-dolciastro

come una torta un po’ accaldata

di allevamento

Il corpo

lavato dalla pioggia

è più

dolce

svestito di profumi

sorprendono

le pieghe dei capelli

i nodi

odoranti di vita coperta

che si fa

strada

senza rabbia

sfrenata

contro la coltre

delle parole

oltre lo sguardo

scordato

ritrovarsi

fra giunture e gangli

le imperfezioni

della memoria non raccontata

Dove il ricordo

s’intende con l’eterno

e docile

è la gabbia

Appare

senza stenti

il voluttuoso indugio

dell’Uomo che separa

la spiga

e la consegna

E invece

Qui

chiodi corrosi

e àncora che sfila

alla rete — e fusa

e zampe di gatto

graffiate di fuliggine

e risacca

distese al velo-cataratta

di Luna ossidata

senza pretesa di passerella

Spaesato

come un calzino

sdrucito

dall’implacabile centrifuga

del Tempo

e che

In fine

all’altro unito

sgomento

scorge

lo sgargiante ordito

che in Lui si fa

Ormai

solo

resto sbiadito

Se poi — all’ultimo

tutte le pieghe dell’animo

si riducessero

a una misura di acqua distillata

— amido, per le grandi occasioni

Se ogni crinale fosse dato

per provare

lo snodo del tendine — l’eccellere del muscolo

e il boccale ghiacciato — infine

a ricompensa

Se

in-somma

tutto l’affaccendarsi della casalinga

bastasse

alla metafora di vita e morte?

Eppure — ancora

stupisce

il divieto di calcare

con orma di fango

il tappeto già pulito

E allora scesi

fra gli ulivi e i platani

con ali morbide

come velo che raccoglie

voci di culla

e Donna

e Vecchie

dalle mani antiche

rosse di sale e vento

e Vecchi

dagli occhi di nuvola

e tempesta

E mani

che intrecciano le mani

e quiete

svelano

in volo di sorridere pacato

pieghe del giorno

al fuoco ombroso

che mi ripete

E me ne vado

Non credo

nell’entusiasmo che esce lento

nella foga che muta

nell’atto che si compie

da sé

Non credo

nel battito che si trasforma

nella sostanza scissa

né in quella parte eterea — a troppi poco chiara

Non credo

al dono di Natura

alla Fortuna

all’acquietarsi dello spirito

che si fa saggio

Non credo nella veglia

distinta in sogno

non credo nel tepore

più che al torpore

Non credo nella

scelta del maestro

nell’incontro fatale

nell’incrociarsi dello sguardo

che splende solo dopo

riesumato dal ricordo

preda casuale di sinapsi lese  — o salve

Non credo alla creazione

nata dal pianto

ma so per certa la convenienza

di una gloria postuma

cui non si deve diritto d’autore

E mi sottraggo   

Nome che aderisce

guarda com’è

e comprende

senza caduta

né seguito d’immenso – come potrebbe?

E allora torna

guarda com’è

per abbracciare

E senza freni

senza menzogna che divide – e sdoppia

lascia che sia e

come deve emerga

non per l’approdo

E sia

lambita a destra

dritta a sinistra 

incunea l'Onda - e spira

Scioglie in ventaglio

uguale

armonico incessante

fuori sesto

inarca batte e cede - e si contrae

appello in campo aperto - rimane

e gira

zampillo mesce lava 

pronto all'innesto

Copia incantata – senza mantello

scorta del solido

perfetto

si fa preda

liquida d’Ombra

Lo so

perché è arrivata in novembre

come si deve  — e tutta cupa

e perché dopo

sono

senza gonfiori di aggettivi e affanni

senza lussuose tregue — e meritate

puntelli di lusinghe

mezzane a nuove imprese di altrui sfide

per darmi ancora fièra — in circoli o cerchio

Lo so perché ho scordato

cos’è novembre

per quali affanni

fiamme e tendoni

e sola

Sto

Si sfece

il canto gobbo

in fine maschera

e braccia quiete intorno

come vela che riposa

eco di nuvola o conchiglia

E gocce

di mattino nuovo

giù dalle grotte

veloci sulle guance

fino alla pancia

che non è anfratto-ventre — non è mistero

pancia soltanto

E giù alle cosce

né spalancate-chiuse

dischiuse-offese

cosce soltanto

E infine giù

dentro la Terra — che è Mistero

giù dove il piede resta

piede soltanto

Se fosse meraviglia

senza sgomento

e se gridasse la condanna

alta nel resto

Se al decoroso ammiccamento

porgessi fiera il riso della pazza

e se strappassi a mani disattente

campi di pane al sole

fidando nel raccolto casuale

E se alla nenia guasta di offese rispettose

superbe in bocca — e all’atto balbettanti

ti consegnasti adorna delle tue

insolenze cimentate lustre di conio

Se gratitudine non hai per sbarre e muri

la notte accanto al giorno è letto o stelle

Sospiri tu di voglia

loro di sdegno

Non l’ha creata lei

la quiete nuvolosa — il tuono stanco

Non l’ha staccato lui

il velo unto

grave di polvere sfinita — manto corroso

Hanno ceduto entrambi

Sipario e Chiodo

lavata anche la ruggine — rifatto il letto

arresi senza lode

inetti al trambusto

E ora che

buttare

dentro o fuori — è già canestro

i buchi nella rete

chi li centra?

Capita — nel mezzo

mi si scovino

bagliori

che non sapevo

Può darsi che — a scavare

negli angoli e in cantina

trovi anche io

scrigni interrotti

di fili e molle

La soffitta — no!

ho resistenza incerta

e potrei scoprirmi forse

àncora e preda

di altre vette 

Che capiti — se deve

ma non a me

troppo banale!

Il fuoco intorno all’occhio — nell’ordinario

sotto controllo il polso —  superfluo il calco

Batti sbatti smussa allinea e squadra

traccia smarrita e muta — poco male

cambio la rotta

Al tempo dei carboni ero sbadata

capita — mi dicono — persino a me!

Il sole allaga il colle

vuole il riscatto

l’ho dato in pegno ieri — ora ricordo

scambiato con due chiodi e tre martelli.

Smarrita e muta accado

fratturo il gesso

che capiti — se deve

ma a collo dritto!

Nuda in pieno schermo

fluorescente

e mi sta bene

come un vestito stinto — stesso sudore

Sfumata la fatica

sbiadisce l’alba!

Patteggio per la tregua — ma è giorno alto

Ruota

il giro nel canestro

scende la rete — perde la pietra

la gazza fa il suo cerchio — affonda e sale

piegata al circolo del podio

sbaraglia l’onda — e si fa spazio

Cambio di turno: servizio arreso gonfio

e vuoto a mantenere

reggi la schiuma

Il legno va alla zolla

affonda e scava

la gazza nella culla scova la lente

Sono qui — con te

tu sei al pc

mi hai appena chiesto scusa

che sei qui o al pc?

Accetto

taglio discorsi e scuse

tu cuci il resto

Il suo sistema operativo mi boicotta

ma ero in tregua

adesso ci sei tu e fate trincea

Termine a due anni — lui

li compie a maggio

io ho voglia di sgranchire braccia e gambe

Avremmo fatto squadra — io e te

senza sistema

a maggio di due anni fa

a primavera

Sgomentami sopiscimi

e invadimi il sogno

Pulsami e uccidimi — il padre e la madre

spalancami e chiudi la porta

Fata pietosa

mi siedo e ti aspetto

che fuggi o ritorni fai pure — io sono all’arrivo

Le tue cantilene titillano il senno — e nient’altro

rimandami il segno scarnato

che possa ridartelo gonfio e sfinito

Rimandami il vuoto

e risanami il velo — se tanto ci tieni

lo strappo lo tengo per me

Io so la cesura del taglio

Io so la vaghezza del polso

Ridammi il coltello — ti lascio il controllo

ridammelo adesso

in cambio — Io, vengo

Dispensa affollata mi asfissi — mi avanzo

e del basto ci faccio un sofà

Se vuoi cadi pure in ginocchio

io salgo comunque e tu scendi da me — che mi annoi!

Una due tre

altro copione

Prova

le mie certezze fino al limite

per ogni volta che

ti ho recitata e ho perso e

per ogni volte che

ti ho sbeffeggiata e hai vinto

sul limite di ogni evidenza avvinta

per ogni opposizione di passaggio

precipizio mala-mente alla partenza

Ti prego ti prego ti prego

Hai presente un vaso? È vuoto

Eppure stavolta davvero

stavolta per ieri per sempre per tutte

Non appellarti alle evidenze

per far finta di capirmi

che direbbero il contrario

lo so da me e anche lo stesso

lo dicevo senza voce che le cose hanno cadenza

e che il giro poi si inverta non stupisce

ma ho cambiato molla e perno all’orologio

e lo porto alle caviglie è più sicuro

i miei polsi non li porgo non offro mani

Ma se l’ultima volta appena ieri te l’ho chiesto per favore

a che serve la preghiera?

Non ricordi, non ci credo come non hai creduto a me

abbi fede non è certo per vendetta

non mi sento così folle da cambiare amore in odio

per legarmi anche più stretta

mi hai accorciato il fiato quanto basta

ma respiro − è sufficiente

Ti ricordi di quel vaso?

C’era dentro una sorgente

l’hai creduta eterna e l’hai obbligata

a ubriacare mandrie e morie di sete

e ogni volta da una goccia lei è rinata

e ne ha fatti bere ancora  per non accusare te

ma quell’ultima sorsata restò appesa così a lungo

da mutarsi in forca e la squassò

per la sorte l’urlo esplose proprio allora

negli scherzi della gola e la spezzò

E ora hai voglia a riempirlo col tuo miele

fallo pure – non attacca

non sapevi di quel vaso che era la sorgente

l’uno e l’altra sono asciutti e io sobria

Forte di braccia e di capelli

sventolo

fintamente sospesa

sguardo tondo

Perdonati la fata e il viburno

non resta che ucciderli

o tapparsi le orecchie

Allora salgo — forte di braccia

oltre i rami e il cinguettio

e di capelli — potrei farci una treccia per scendere 

ma bisogna aspettare che crescano 

Ci spargeste d’oro voi e ci uccideste

voi pietrificaste il cobra rosso

badando a non confondere l’Idea

ci deste un’Ida stanca e sempre in lutto

guardiana della fiamma eppure cieca

che non poté distinguere la luce

col capo appesantito dalla calce

le ossa mezze rotte eppure viva

se ad altri lei si dette o voi la deste poco importa

con la bocca piena di cemento non si può mangiare uguale

Foste invidiosi della sua solitudine

Soli — voi — non potevate essere

perché terribile è la solitudine e magnifica

Con fibule serraste e ammutoliste

il ritmo sanguinante della Terra

per meglio aprirle il cuore a usufrutto

che il suo piacere libero sia colpa

ma se copriste il fiume di catrame

che il cielo si oscurò perché stupisce?

Così

sepolte mute e cieche ci rendeste

ma la solitudine nostra non l’avevate

perché terribile è la solitudine e onnipotente

Faceste fare il giro alla pienezza

squarciando buccia e polpa con l’arpione

che l’utile non sveli mai il diletto

bella o saggia — meglio dismessa

Eppure vi scorgemmo nello specchio

cercare con dovizia e sempre all’erta

mai soddisfatti — nemmeno per vendetta.

Terribile è la solitudine e trasparente

non ha sostanza alcuna e già le ha tutte

risale dalla Terra che è Parola è minima compatta eppure è ovunque

per questo ci provaste e per possesso

ma ancora come sempre Lei ritorna

l’antica Larva bianca che tempesta

i vostri sogni grigi e castigati

e più faceste buio col bitume

più lei splendeva ovunque tutta piena

Vieni

Formica dorata

Formica dannata

ho aspettato ho avuto

mi basta mi avanza

nutrita a rifiuti avanzi di echi

i resti  per me sono stati banchetti

vieni e accontentami

divisa — mi dicono — è meglio che zero

ma peggio di una e si può governare

vieni e scolpiscimi gli occhi e la mano

e un capello soltanto a sgranare il setaccio

la valigia è sulla scala pronta come me da sempre

mi dicono sia nata per questo — una valigia e una scala

entrambe lavate di fresco

Diranno che ho scelto

rispondi per me rispondi alla porta

diranno che ho perso rispondi per me racconta la lotta

valanghe a frammenti l’orrore e il piacere  lo stesso vestito

un sussulto poi il conto ogni volta più alto

per un briciolo sordo già secco a metà

diranno che in fondo c’è altro

rispondi che al fondo c’è voce di tuono

rispondi che al fondo c’è spazio soltanto per una

diranno che ho avuto paura

rispondi che è vero

rispondi che vado con l’anima asciutta e il sangue lavato

rispondi che all’altra condanna ora scelgo la mia

Formica dorata

aspettami arrivo — il tempo soltanto di un altro belletto

intanto di’ loro che mento

e della sua barba ne feci una stola

e una corda per scendere il pozzo

e a ogni gradino un’impronta

e a ogni gradino una veste

ma ora — svestita piedi in aria

di’ loro che ora non è

di’ loro che è tardi

la fine è passata

Ho smesso questa guerra

mare fermo e zoppo richiuso come stagno

l’ho smessa senza resa né ritiro

Seduta osservo la sfilata degli uguali a passo corto

accelerano al punto da inciampare uno sull’altro e farsi monte

confusa in pieno sogno il intravidi

scambiai il mulino per la ruota e persi il pane

non sapevo la dose fiacca della fame e me ne cibai — ma non fui sola

e un giorno dopo l’altro vennero in molti

Qualcuno perse il senno un altro il turno

i mei vestiti usati persero linfa

e ignorando ancora l’urgenza del pudore

ne suturai le maglie con la pece per rivestirmi in fretta

ma troppo esile l’ordito e nuda e fredda m’inghiottì

e si fece rete

Era silenzio!

Cercandolo nel chiasso lo perdevo

spaventato come me di lui si rifugiava

la calca delle bocche strozzava l’aria

spiccai lontana dalla folla e mi distesi

E sono resa senza vittoria né sconfitta

i trattati di armi bianche ombre di rosso

li vedo sfilare uno sull’altro curvati e sghembi

dritta la strada e libera biancheggia

mi alzo senza vanto e allineo il passo

Lanterna della notte

bugia svelata breve — nota perpetua

per ogni tuo gradino erto

e per la chiocciola scalare spezzai il fiato

Per l’ascensore rotto nei festivi

l’allarme fluorescente in mezzo ai piani

e il tempo di aggiustarmi a inclinazione — in quell’attesa

Ora riposo

per l’atrio indaffarato

e il gatto di mia madre e prima mio

che a intuito era una gatta e di nessuno

e visse più noi ma per sognarci

Vicine di pantofole o mercato — ci sognava

correva alla sua voce e alla mia — correva al piatto

al suono di mia nonna si svegliava

tendeva orecchie e baffi e Lei rideva

a noi mordeva il piede — ci contentava

Fermati qui

aperta sulla soglia

dammi un saluto e lasciati tornare

Socchiudi quanto basta

perché diventi nota anche la luce

socchiudi alza l’orecchio e lasciati ascoltare

Aggrappati al crinale e fatti piatta

e scruta uno alla volta

i cerchi d’aria tonda sugli scogli

vapore acqua salata stesso vento

spalanca quanto basta per la scorta

apriti in canto e vola, respira nuota e sali — respira e torna

La soglia è scardinata c’è ancora il tetto

respira quanto serve e fatti dritta

se ti fai densa e dritta potrai forarlo

Desiderio cadente

limpida azzurra molla protesa

da Nord a Sud svettante

scaglia la freccia verso Est

Sublime ordito appare

il dedalo svelato nel volo tremulo

e già colpisce l’occhio s’infiamma e guizza

gli zoccoli puntati a Orione

cinta d’argento china lo sguardo

s’inchina il Minotauro al ventre luccicante

scava la terra e si fa Uomo

La somma

e la cantina piena

vertigini in soffitta

e un pavimento a scacchi

corrimano verde marmo — guscio di riccio

Scioglie le spire in punti — di scala in scala

e a ogni curva un piano rettifica la somma

Lasciami qui sdraiata aperta

azzurra contro il nero bianca di notte

il mondo dietro me scivola verde

il gancio obliquo regge — non lo addrizzare

lasciami qui lasciami a terra

sdraiata contro il blu sono anche in mezzo

Hai mani gonfie e dolci Bocca di Joker

e una coda dentata di carne questuante

mi suggeriscono che puoi mutare il sangue

e allora che ci fai con uno sfregio in bocca?

Non dirmi che lo tieni per ricordo

lo avresti rammendato in oro — lo avresti perso!

Se vuoi fare una prova

prova con questa

non è ancora affogata — ancora scorre

aprila e guarisci — apri la vena!

Aggiustami le schegge — aggiusta il tiro

rimetti in sesto l’arco scaglia la freccia

torpore e gancio tossico intra-nervo

risveglio di altro ramo in altro alloggio

riparami quel freddo con la scossa

ribalta il quadro elettrico nel cerchio

scintilla di emergenza in altri roghi

patibolo o proscenio stesso sguardo

di folla in corsa a battito di marcia

la fame della stella o dell’offerta

Ma il tempo del rigetto ora è diviso

piega del gomito il mio metro — unica piega!

Il pendolo del collo angolo retto

lo cedo a palchi o roghi — io cedo il posto!

Al passo dei fantasmi — passo di danza

risponde l’ala zigrinata — ala di grillo

che prova la cadenza prova il tempo

che prova e cade e gira e svolge il ritmo

rimando indietro l’arto — rimando il turno

se in cambio ho scarpe strette — rosse di danza

il coro mormorante è già lo stesso

inganna muta e attende e attenda pure!

Mi fermo e il mondo scivola nel verde intorno e dentro

distesa contro il giallo a piedi nudi fisso l’azzurro

Muta

ferma come dopo una festa forzata

interrotta a forza

per ricominciare:

mattino, finire

la corsa — la stessa

piatti diversi per fondali discreti

e il fornello in perdita

Lontani i miei occhi

dai tuoi, persi a forza nei miei.

No grazie, oggi non uso

sono a dieta di te e di me

sono gonfia del mio nulla

straripo, non vedi?

In basso

lì, proprio sotto il tuo piede

ci sono stracci e alcol

per scrostare lenti sparse

scendi!

Lo so — lo so prima di te

il morso della schiena curva

lo sai — tu

il prezzo della retta?

Cavalli alti nell’autunno

porte di azzurro limpido lavato

e vapore in nebbia grigio perla nube di lana

Il naso oltre le sbarre

la bambina guance rosse e nocchie

pieghe di bianco contro il ferro

nastro di nuvole negli occhi — scorrono

e un berretto giallo sulla fronte

Sei fiocchi tra le sbarre e la villa cadono

raso nero per la dama scarmigliata

sei fiocchi le soffocano il busto

la bimba ne vede uno soltanto

bianco di neve

Chi sei – niente fretta

non sfilo la ruota

distratta per me al riprogramma

Chi sei – ora aspetto

non sfido mi affido

speranza o padella è rimasta nel sacco

Non spezzo il traguardo

rinnovo del taglio – paura divisa

Mercurio di orecchio − cancrena dell’occhio

o inverso nascosto lo stesso ululato?

Cadute abissali ogni volta più dense

ti chiedo perdono o regalo per dare

la torre o la trave o il martirio riposto nell’antro distorto?

Segnale da faro

sirena impigliata alle corde fricate

bloccate attutite in cerniere di denti

orecchie voltate e mani a ogni passo più ruvide e dentro

eppure mai freddo davvero

Chi eri e chi vuoi?

Arrocco di stelle-mucose

malate di notti schiarite per forza

rapprese in coaguli eterni di veli e ora ferme

suffissi ammuffiti in soffitte inchiodate alla stessa matassa

obliqua di fili e di ragni

Matrice che morde

matrice che nutre

Veleno e Torpore

stupita o stuprata − lo stesso prefisso

diverso ogni volta il tuo numero primo

ogni volta infinito stringato in giacigli spirali di blu sangue-morto

Dolore il tuo bacio

e più del tuo bacio

Dolore svelarlo

Alla gola asfissiata − mascella indurita

al cavallo del giogo e la giostra nebbiosa

ora scelgo – ora scendo

un giro un ritorno un tranello

e non basta e ora basta

e ora ferma ora afferro

quell’ultimo salto nel giro del mio pugno aperto

e la mano schiacciata

e la penna trafitta o il colore azzittito

il martello nel lago il coltello nel tempio − ora scendo

Ora tolgo − ora afferro

quel giro di ulivo e la quiete e la siepe

e il sepolcro al coperto

Nel fondo del pozzo

c’è il pozzo e ora io

nel fondo del pozzo c’è l’olio

e la lampada è qui

E ora scendo − chi c’è?

Per ogni suffisso un prefisso

e un numero nuovo per due case vecchie e nessuno di là

il filo interrotto nell’ago − ora scendo

Nel fondo del pozzo

c’è l’olio l’allume e il metallo

nel lago il martello − lo porto con me

che sia per il chiodo o la testa

un colpo alla cruna − uno squarcio alla panca

la melma del pozzo fu culla e la foglia del pollice avrà

ancora salti e sorrisi e gorgheggi di loto

Nel fondo del pozzo

c’è posto soltanto per me

Tutta Intera: altezza menzogna e barlume

che cada anche l’olio e s’interri il coltello

la lampada incendia e trafigge − ora scendo

Mi basta, Ora: il conto!

Incensi

e la tua battuta madre mima il volo

sbeccato agli angoli qua e là — unto di noia

Pretendi

uno stupito grazie ormeggi nuovi

e calici levati bordi oro

Ma il posto delle prove oggi fa il giro

impeccabile il costume — come sempre

al posto della piazza oggi si gira

nei vicoli e si gratta il volo zoppo

e il fondo pettinato in onde grasse

Non sfiora l’occhio — cede appena

inetto al tuffo e uguale alla scalata

sussurrano del tuo vestito–cielo

ringiovanito e pronto — come sempre

e al posto della rete

oggi c’è il suolo — attento!

potresti scivolare come un re

Quiete

e un ventaglio di spigoli aperti — trafitti

Ritorno

passo scaleno in identico intermezzo

tra l’arrivo e il segno: il mare

denso di fiumi in braccia

nere lontane orme di abisso

e in mezzo il cielo

spiegato in vela franca e scoperchiato in sogno.

E in mezzo io

dritta scarnata e giunta

in nuvola di carne e sangue asciutto

salto di gatto oltre la gola

e un cimitero uguale per scatole discrete

Guardo

oltre la crepa

il solco di altre case in altre sere

ognuna un fuoco all’alba e un filo al giorno

ognuna occhi e lingua e orecchie calme

Resto

seduta in piedi in cima

avvolta aperta

accordo all’imperfetto questa voce

e all’eco del rifugio offro la schiena

che mi colpisca pure!

Era.

Sì, era l’ultima — come me

ma di cosa?

Era.

Sì, il vecchio e il nuovo

marciti insieme

come l’oleandro

Palude zuccherosa

per mescolarmi il veleno

peccato però — e sì che mi piace

preferisco l’amaro e il sale

Bevilo Tu

mi hanno recitato qualche buona maniera

Io — intanto

sciacquo il bicchiere