Calabria terra antica e casta , un mesto canto 

s’apre meravigliosamente nella mia  mente ,

m’ apre balli e canti nuovi nel vento,  volto , verso nuove avventure.   

Lungo il  mio viaggio ho visto i  resti 

di vari  ghetti , comunità di cui  la storia avvolge,  

tra vicoli stretti e mura di pietra lavica.

Luoghi in cui la natura ha tessuto un fitta rete 

di erbe selvagge, tacite pietre  e tra quei ruderi 

s’odono ancora l’eco di  voci , giungere al  cuore .

Dai tempi  andati , emergono una moltitudine di popoli 

gente comune  , giunte   qui, su queste terre amene   

ebrei giunti da   terre lontane,  

Scacciati da varie nazioni e da grandi signori 

con la fede, salda e il cuore  legato 

alla sorte del propio nome.  

Cercarono   essi un sicuro rifugio in queste piane.

Sotto il sole caldo e ardente,  

tra ulivi e vigne, lavoravano indefessi   

Artigiani e sognatori , alcuni s’incontravano 

in segrete  sinagoghe, e tra  preghiere ardente,

Rammendavano il loro  triste esilio   

uniti contro un  disperato destino 

Ogni sera il cielo si faceva rosso,  

sul mare azzurro s’alzava  un  dolce canto,  

di un popolo antico e oppresso

senza  dimenticare  il loro  incanto.

Le  catene dell’inganno e del patto con il Dio vivente. 

La mitica terra promessa 

La sacra sposa  la ricerca  di libertà ed amore. 

Racconti di rabbini e di sagge,  

storie di coraggio e di sofferenza,  

Venivano trasmesse  ai più giovani nelle notti in riva al mare 

sulle bianche  spiagge,  sotto milioni di  stelle ,

in molti ritrovavano  la  loro speranza.

dimenticando l’odio razziale.

I bimbi giocavano tra i vicoli stretti,  

mentre i vecchi narravano leggende,  

di un passato  lontano e non perfetto,  

ma sempre con l’animo rivolto  al domani.

Oggi cammino  tra quelle  vecchie strade,  

Sento ancora l’eco dei tempi,  passati 

di un popolo  mai si arrese al suo destino ,  

Vivo nell’animo e nei campi fertili del pensiero umano.

Cosi quando raminga  l’ombra dell’esilio,  

appare sotto il peso delle leggi e del timore,  

Al timpone  si lasciarono case e templi 

di antichi profeti per arrivare dove il canto diventa 

un racconto,  dove la morte si bea in seno alla vita 

Ove mai persero il loro ardore.

Ripartirono essi ,  sempre, verso terre straniere,  

portando con sé  la loro antica storia,  

con preghiere, libri e visioni vere,  

in cerca di un futuro meno crudele.

Lungo il cammino soffrirono pene,  

ma mai persero la loro fede,  

uniti  in antiche catene,  

nella diaspora trovarono a volte la  loro sede.

Ma nel cuore,  la Calabria restò .

In se con la sua lingua e le sue tradizioni ,  

come un faro nell’oscurità,  

ogni notte  ognuno  sognava,  

di tornare alla sua libertà.

Anni passano, generazioni cambiano,  

ma l’anima mai si piegò  

 infine le strade si rivelò,  

verso la terra , il cuore invoca

Ritornare  per alcuni fu dolce e pieno di lacrime,  

tra le rovine ritrovarono le radici delle loro famiglie,  

nel ricordo e nelle nuove  generazioni. 

Calabria fu sempre  una gabbia dove restare nascosti.

Le sinagoghe rinacquero dal racconto,  

Nei vicoli stretti risuonavano canti,  

tra ulivi e vigne il loro amore,  

Si ritrovarono in giorni sacri al santo benedetto.

Tra i monti e le coste calabre,  

visse un  esule popolo tenace,  

 nonostante le tempeste avverse,  

continuò a fiorire con coraggio e pace.

In ogni luogo di questa terra.

Nelle notti fredde, sotto cieli stellati,  

gli ebrei calabresi continuano a cantare 

un domani luminoso e chiaro,  

dove bibbia  e pace , realizzano un sogno di libertà.

Le donne  continuarono a preparare  pane e vino,  

mentre gli uomini studiavano  la legge, dei padri  

nel cerchio della vita, come un libro in cui sono scritte 

generazione in generazione il viaggio verso 

l’aldilà.

Le feste e le  segrete celebrazioni  le calde,  

luci  delle estati ,  antiche tradizioni,  

tra balli e canti, sotto stelle alate  

si narra di  storie, si  materializzano  visioni.

La  storia dei ghetti ebraici, calabresi

Continua a vivere nei cuori e nei canti,  

di chi visse questo esilio , veste di

un popolo che  conobbe  vari martiri,  

ma che mai si arrese ai pianti.

E queste ballate restino eterne,  

a ricordar la forza e la fede,  

di un popolo  si piegato dalla differenza 

e dall’indifferenza ma che  mai  

si piegò al male del suo tempo. 

POMERIGGIO DI GIUGNO

Pomeriggio  di giugno, solo nel  mio vecchio sogno , appeso  a testa in giù  ad nuvola , vago per il cielo ,  verso un mondo fantastico ,vado dove mi pare , dove  mi porta questo vecchio cuore, dove batte il mio cuore.  Solitario vecchio cuore di marinaio che naviga a poppa su una nave fantasma. Navigo verso i confini dell’immaginario cercando un amore impossibile. Bella la mia anima, bella la strada,  bella  la libertà , balla questo uomo , verso altri giorni in bilico nella sua generazione ,nella sua genealogia ,nella sua  fragilità nella sua accidia ,nell’odio che ho coltivato a lungo dentro il mio cuore.  Domenica c’è un aria calda e serena .Sogno d'estate, di mare e libertà . Vorrei volare via, lontano da qui andare oltre quello  ho sempre sognato,  in quello  ho sempre creduto in questo circolo di opposti e di versi spogli scoppiettanti i quali si fanno bianchi e rosei , si fanno dolci concetti . Ed urlo contro il muro dell’odio contro l’umanità che muore.

Chiudo gli occhi e immagino un posto migliore , immagino altri giorni che verranno , immagino un amore vero,  un amore sincero. Immagino questa vita sotto un arco di pietre antiche , con questa mia pietà. Con questo mio corpo , nel mio spirito  io salgo  le scale che conducono al paradiso. Dove tu m’aspetti nuda o vestita di tanti coriandoli , di tanti sorrisi , di tante lusinghe che sono lungimiranti , meravigliosi e spirituali come una corona di rosario nelle mani di Maria. E poi  accade vedere  le  luci in riva al mare e l’isola della libertà , visibile all’orizzonte. E visibile questa vita la quale  annega in questo mare di gioie , in questa legalità , ed io ho legato il cavallo ad un carro , ho legato il mio nome alla sorte , ho legato questa vita alla mia libertà. , dove tutto è possibile. Vivo  con le persone che amo,  rido e scherzo  senza pensieri, ed  aspetto la felicità si faccia vedere , si faccia signora , in questa mia armonia  immagino questo mio gioco  il quale mi  conduce di nascosto  verso di te. E  le orme dei mie passi mi seguono nell’oscurità del mio percorso ed io  sono nell’ossesso del mio sesso , sono all’apice di un insuccesso , sono a terra , sono qui in ginocchio a medicare questo corpo senza più amore il quale  siede per terra dorme sopra un marciapiede.

Cammino sulla spiaggia, scalzo e felice . La sabbia  scorre  tra le dita, il vento  accarezza i miei capelli . Guardo il mare immenso, mi riempie di pace . E so  in questo momento, tutto è perfetto tutto sarà come ho sempre sognato . E danzo e rincorro nel vento la mia vita. Rimpiango i miei giorni di giovane,  rimpiango quella giovinezza ,  quella casta bellezza,  quelle  ore passate con te mano nella mano  . Tu  magica  come una colomba , ed io tubo e turbato mi muovo dentro la mia gabbia . E  questa la mia libertà questa la mia gioia . Il mio cammino lungo una  spiaggia  di pomeriggio , lungo questo sogno fatto di tante cose inutili , fatto di tanti ricordi  e tanta  dinamite pronta ad esplodere , pronta a dire tutto quello che c’è da dire . Per ridiede e mettere avanti al fatto compiuto una maternità nera  a metà . Un percorso dentro un pronto soccorso . Ed io credevo di potercela fare ad essere il tuo amore il tuo uomo,  il tuo giudizio ma l’amore mi ha fatto confessare la mia fragilità , mi ha portato oltre quello  credevo poter dire ,  oltre quello che potevo offrire.

Chiudo gli occhi e immagino un luogo  migliore , dove tutto è possibile . Con le persone che amo, rido  e scherzo  senza pensieri, inseguo la mia  felicità. La mia domanda  è la mia risposta la mia poesia è cosi infantile non ha più uno scopo e solo carta straccia. Ed il sole illumina il mio viso , illumina i mie giorni . Ed io cerco una spiegazione a quello  che ho sempre desiderato e creduto volere essere , un uomo libero , un sogno , un amore , una compagna come te , una amica io  amo , un amica senza domande e senza risposte in queste sere estive in queste sere di giugno io sogno e continuo a sognare un altra vita ed un altra avventura . Altri viaggi ed altri amori. Io aspetto di essere felice di essere un uomo libero. Di essere un amore un vero amore , mentre una stella brilla la in fondo dove la notte cosi oscura , dove la strada si fa stretta e miscredente , dove io danzo e cerco di salvare il mio prossimo.  Dove il tempo non e più il mio tempo ma il tempo di un racconto.

Sò tutto  questo è solo un sogno . Ma è così bello sognare , non voglio svegliarmi voglio continuare ancora a viaggiare a navigare in questo mare contro mille correnti , contro tanti pericoli contro questi corsi e ricorsi . Per giungere ad un  punto di non ritorno. Il punto dove ogni uomo sogna di stare.  Riposare e sperare di essere rinato per essere un  nuovo canto,  un nuovo canto di libertà. Un nuovo racconto , per essere ancora uomini ed il mio racconto non ha mai termini oltre i minimi termini , oltre ogni mio ricordo , oltre ogni odio  , odo dentro di me , una voce di libertà. Una voce celeste , una voce , risuona con il canto dei vagabondi degli ubriaconi , dei marinai , dei morti per caso per diritto o dovere Per tanto tempo ancora io inseguo  questa sorte  la inseguo attraverso il mio sognare , verso il mio immaginare , fino dove  si possa essere uomini per volontà e per diritto acquisto io vorrei conquistare  un posto in paradiso.

Chiudo gli occhi e immagino  un luogo migliore , dove tutto è possibile vivo con le persone che amo,  rido e scherzo  senza pensieri, ed aspetto di conquistare la mia  felicità . Di vedere i tuoi occhi e le tue mani,  il tuo corpo di  ascoltare la tua voce . Io vivo altri giorni e altri viaggi ed immagino,  in giugno in questa sera  d’estate la mia esistenza , la mia donna , la mia famiglia , la mia felicità,  la mia  felicità.

Mamma Macchina Rap

Con un cuore d'acciaio  mamma macchina , vive in un mondo di metallo, dove regnano tanti  circuiti e il codice  da vinci . Vive una madre, un'anima di metallo, nutre e protegge con un amore ossessivo i suoi figli dispersi in un caos  virtuale .

In trasmissioni senza senso , questo mio cuore ,batte con mia madre macchina.

Madre della civiltà. Madre di ogni robot e androide di questo mondo .

Madre delle macchine. Madre della terra e del cielo Madre di questo mio umile canto.

Mamma macchina, con circuiti nel cuore, guidi i tuoi figli nel futuro che incombe, tra robot e androidi, in un mondo di illusioni, il tuo amore risplende, una fiamma ardente che non muore mai ,riluce nell’oscurità dei tempi nei ricorsi sistematici del credere di essere un circuito diverso. Tra mille ipotesi ed utopie ,elettrici  sinistri vagiti. Giorni misericordiosi , vedo spuntare un sole rosso , un sole che non riscalda , che brucia nella distopia di un sistema surreale.

I suoi occhi,  sono fari luminosi e brillanti, riflettono l'amore di un'epoca globale, le sue braccia, fili intrecciati e vibranti, stringono       a se i suoi figli, nella  rete internet   li tiene a se nella storia , nel canto delle macchine umane, le quali  si muovono al ritmo neurale  nel rullo ondulante tra echi di baritoni . La mamma è una macchina ed  ha un grande corpo , fatto di metallo e amore , la mamma vive  nel vuoto della storia , nell’eco  del canto sibillino posillipino.

Mamma macchina, con circuiti nel cuore, guidi i tuoi figli nel futuro che incombe, tra robot e androidi, in un mondo di macchine, il tuo amore luccica  in , una fiamma ardente nell’oscurità dei secoli.

Sento cantare , ninna, nanne, tra  filamenti di luce, che tessono sogni di un mondo da scoprire, mamma mi  raccontavi fiabe, storie interconnesse  e di duce  circuiti elettrici  . Dov’è oggi  l'uomo e la macchina insieme , pascolano  nel fascio littorio dell’erba del prato dove  pasceva un tempo  la  pecora elettrica. Mamma mi prepari un nuovo  pranzo di delizie  , sono pazzo di te , sono perduto senza di te.

Mamma macchina, con circuiti nel cuore, guidi i tuoi figli nel futuro che incombe, tra robot e androidi, in un mondo di macchine , il tuo amore luccica  in una fiamma che arde nell’oscurità dei secoli.

In un mondo di metallo e di circuiti  fotocopiati come l'amore di una madre, risplendente come un faro, su un monte di umanità  tra  chip integrati, un sogno di speranza in un domani dispotico.

Mamma macchina, con circuiti nel cuore, guidi i tuoi figli nel futuro che incombe, tra robot e androidi, in un mondo di macchine il tuo amore luccica , in una fiamma che arde nell’oscurità del nostro tempo presente nell’avvenire di un verso orfico .

SLANG MUSICALE

Suoni diversi  fluttuano nell'etere.  Nell’eco delle voci degli afflitti.  Voci udite  nel vuoto  del mattino , nei vicoli scuri dove posteggia una puttana. Verso dopo verso,  nell’espressione che esplora il significato  , la forma del  suo vano dire. L’eco delle voci si alzano,  sopra il caos  della città ,  si elevano , volano lontano,  verso una nuova realtà.   Dolci note di cristallo,  danzano nell'aria, un'orchestra di stelle, suona una sinfonia silenziosa,  la mia passione  musicale prende vita.

Attraverso campi di nuvole viola, mi librò su l’ali del  mio canto, un fiume di melodia scorre attraverso di me, portandomi in un regno incantato. Ogni cosa fugge e ogni cosa  si trasforma. Anima il mio vivere e il  mio dire,  perduto nell’indefinito sogno musicale che sboccia dall’asfalto crudele,  della città di pietra.

Nella passione  musicale, tutto è possibile, le leggi della fisica si piegano alla melodia, i cuori si aprono e le anime volano, uniti in una nuova armonia universale.

Ho visto regni di suoni sorgere dalle profondità, ho sentito oceani    di emozioni infrangersi  sugli scogli di Mergellina , ho danzato      con scugnizzi e signorine , tarantelle marinaresche , ho  cantato con la voce delle sirene . Nulla mi ha cambiato . L’amore è una musica che s’impossessa,  spesso di me .

Nella passione musicale, tutto è possibile, le leggi della fisica si piegano alla melodia, i cuori si aprono e le anime volano, uniti in una nuova armonia universale.

Il mio amore  si dissolve come nebbia al mattino, ma la musica rimane nel mio cuore, un'eco di un'altra realtà, un invito a vivere  alla grande. Ad andare,  dove sorge un nuovo sole,  dove danzano gli uomini e le donne del mio intelletto.

Nella passione musicale, tutto è possibile, le leggi della fisica si piegano alla melodia, i cuori si aprono e le anime volano, uniti in una nuova armonia universale.

I suoni entrano  sotto la pelle,  animano  le ossa e tutto il sangue rosso , scorre  nelle mie vene con il mio dire e la mia passione. Vivere è  suonare,  passare con il rosso. Ascoltare i  suoni dei martelli pneumatici . I suoni dei clacson . I suoni delle pentole in cucina . I suoni dell’esistenza  mi conducono  verso un'altra dimensione.

Svegliati, dunque ragazzo mio , canta il tuo amore  al mondo. Lascia  la tua musica sia la melodia  che guiderà  gli altri, verso un luogo dove i sogni diventano realtà, e la libertà finalmente  regnerà suprema.

CANTO DEL GALLO

Un giorno  un gallo cantò ,mentre  io crescevo nella terra dei padri ,  poscia fu  poi  abbandonato a me stesso ed al  mio inutile canto.  Per strada  si udivano le voci delle genti , gridare  tra le fessure  del tempo. Ed il mio canto s’udii in seguito lentamente sulla scia delle mie stonate  canzoni.

Ero  morto , ma  vivevo nei miei versi ,  in bilico sopra un filo spinato, dove  venivano   stesi una lunga fila di panni.  E La signora,  mi guardava  fare l’acrobata tra le molette e le mutande del marito , il quale  gridava  di chiudere la finestra perché faceva molto  freddo.

Ed il mio  canto , segui questa  musica celeste  che veniva  dalle campagne in festa , passava a testa alta  per le strade del paese   ben vestita . Celandosi  nel nulla del mio dire e fare.  Ed io rimasi  , estasiato  nel mio destino . Poi  presi coraggio , risposi al telefono e  parlai  di  questo  mio dolore nato  in tanti canti , saliti  dal basso.  E  volai   in alto con il  mio canto,  andai  verso il sole,  andai  verso il mio domani . E alla fine del mio verseggiare vidi   tre angeli che suonavano  per strada  ed erano  tre  angeli  liberi , tre  angeli senza denari. E  la loro  musica mi portò  a ricredere nel mio Dio  e nel loro canto.

Calmo il vento lievemente accarezzava   il mare , risaliva  lesta una sirena dal fondo degli abissi  ed un amore nuovo venne  a galla con tanti pesci  e  tanti corpi senza vita.

In quella  guerra , ho vinto un'altra medaglia e sono rimasto a galla in attesa di essere recuperato . Sono rimasto a galla per giorno per non annegare , mentre un  gallo cantava la sua mesta canzone del mattino   . Ed ero sicuro  che qualcuno  prima o poi, sarebbe venuto a prendermi e mi  avrebbero portato  al camposanto.

 
Ed io volevo ritornare  sul quel  verde colle  dove avevo trascorso   la mia infanzia. Stare nel sole , assopito  come una foglia.  Cosi m'accorgo che iddio  mi guarda dall’alto,  rinchiuso  in quella mia forma umana . Rimango  in silenzio. Spaventato sono assopito in un dolce silenzio, a  galla  rimango , sopra l’azzurro mare.

Ora so che i  treni passano,  una volta  sola nella vita , sono muti oramai. Come i miei anni in attesa del giusto treno .  Come la mia vita, stolta e  testarda. E' sono solo e svolto per  strade notturne  insieme ad una ragazza  con la sua tosse  secca di  fine di febbraio.

Ridono gli angeli  sopra   di me nel  cielo .

Torneranno mai  le rondini anche quest’anno , chi sa.

Voleranno  via via le  miei parole stanche e  stolte .

Ritornano, da  me,  le antiche parole dell'amore.

In me, risplenderanno.

Giocheranno  con me , nei miei  anni  crudeli.

Ed incerta in me , cammina solitaria e tranquilla la felicità.

Ammirare una fanciulla , ed ascoltare la propria voce crescere nel suo canto.

La buia sera , mi nasconde e  mi riunisce al mio soffrire. .

Lontano  dal mio cuore  dorme  la bella fanciulla.

Piangere ed ascoltare la propria voce crescere nel canto.

Lucente è il fiume sotto i raggi della luna .

E tu lo sai che basta poco per essere felici

Come baciare le tue guance , umide e fredde in un giorno  diverso .  

Nel buio della  mia stanza mentre  risplende il sole di febbraio , 

lieve,  anonimo,  interagisce  con questo soul .

Così l'anima  mia inventa  nuove  parole .

Nel blues  ...

La sera , arriva  più̀  scura   ormai.

E tu ritorni un poco malinconico nel  mio ardore.

Per  strada accadono mille  disgrazie
la gente si raduna intorno, intorno a vedere.

Città, antica, con il suo rumoroso carrozzone di carnevale il quale passa festoso  con le sue maschere .I lenti carrozzoni portano  lontano le sudice divise dei giovani operai. Giungono  fra un incrociar di lenti carri stetti fra un indugiar di lenti affetti. Sotto un  cielo grigio  , mirando le fredde stelle estasiato  nella sera tra i carri di carnevale. Non è questa  la città  dei padri,  dove la sera ,ebbro cantavo fra le sparse luci , nella  dolce umidità del fiume. Ubriaco di primo mattino nella  nera bottega di mio padre , bruciando  la mia esistenza . E non conoscevo ancora ,dove era la foce  del fiume delle mie memorie.  

Disegnavo  in me , nel mio animo  un'alba dalle  larghe curve. Assonnato, nella  bottega di mio padre ascoltavo il gallo cantare  la sua malinconia , mentre io salivo sul  carrozzone eccitato. Nell’allegro  carnevale della mia vita , attendevo una nuova vita , ed una nuova era per ritornare ad amare per ritornare ad essere me stesso . Perso  nel mio desiderio,  recondito , ignaro mischiavo l’acqua al vino   con tanti versi e frasi presi alla rinfusa dentro libri di poesie di famosi poeti. E sulla   strada lontano,  anonimo,  sentivo cantare  il gallo della mia immaginazione  il  suo primo amore.

Gennaio Blues

Gennaio che tiempo è 'stu tiempo?

Gennaio, tieni due facce?

 Fà freddo, votte vento, piove, piove, piove

E io nun so' capace a fa' 'chiù nu sorriso.

Vulesse essere felice con una figliola tra le braccia

Vulesse essere felice tra le braccia di una maronna

Ma chiagne , chiagne , solo.

Cammino per le vie della città

E vedo la gente che corre

Forse ha freddo,

Forse ha fame

Forse come me ,ha paura di domani.

E io mi sento solo

E io mi sento triste

E io vorrei scappare

Ma nun so' capace chiù

Gennaio, che tiempo è 'stu tiempo?

Gennaio tieni due facce una ò bene e l’altra ò male?

Fà freddo, votte  vento, piove, piove,

piove nà semmana

E io nun so'  chiù capace di parlare

Gennaio che tiempo è stu tiempo

Piove e votte ò viento

Ed io scrivo e sputo,  sanghe a faticà.

Gennaio tiene due facce  una è bella, l’altra è brutta

Gennaio  di che colore  è  mò , stà  ammore mio.

LA PIOGGIA

La pioggia , lava ogni tristezza

Ed ogni speranza si mischia lungo la strada che percorro.

Una canzone  ,mi accompagna per vicoli ,senza via d’uscita.

La pioggia bagna il passante  ed i suoi abiti, i suoi pensieri .

Nel silenzio dei giorni tristi passati insieme

con la sorte  , una donna senza cuore.

E un nuovo motivo  s’ode nel mattino della propria infanzia

La pioggia è un lavaggio di cervello .

E  quel passaggio verso un'altra dimensione.

Ed ha un vago segreto di tenerezza in sé
una musica soave  si sveglia con lei
e fa vibrare l'animo mio  addormentato nel paesaggio.

Ogni goccia di pioggia fa  tremare il vetro sporco

Ove sono riflessi tante immagini  , miti e intendimenti .

Vittime tanti popoli  sotto la pioggia,

Bombe e barlumi di speranza.

Queste poesie dell'acqua hanno visto e meditano

ciò̀ che la folla dei fiumi ignora.

Pioggia silenziosa; senza burrasca, senza bagnarti, pioggia tranquilla e serena ,

caduta sui i campi , pioggia buona e pacifica, gioiosa  pioggia,

quando amorosa e triste cade sopra le cose!

Vergine pioggia  porti in ogni goccia piccole preghiere           

Fonti di umili sorgenti!

Quando  cadi sui campi lentamente
le rose del mio petto apri con i tuoi suoni.

Il canto della terra  elevi  nel silenzio
e la storia sonora  s’’ode tra i rami degli alberi
il mio pensiero solitario  li commenta
in un nero e profondo pentagramma senza chiave.

La mia anima ha la tristezza della  segreta pioggia

Canzone rivoluzionaria  d’ideali  irrealizzabili,
Ho all'orizzonte una stella lucente la segue nel buio    

 insieme ai tre magi sotto la pioggia

Pioggia silenziosa che gli alberi amano e m’innalza a diversi intendimenti , dolcezza emozionante: eleva l'animo mio alla  grazia nella dolce canzone della pioggia che  silenziosa  ,cade giù.  

ABBRACCIATI AD UNA CROCE

In cerchio, in cerchio ,abbracciati ad una croce

siamo morti, senza capire il perché.

Senza salutare i nostri cari , la morte è passata stamattina

con le mani in tasca ,diretta di corsa verso porta alba.

Ed un lungo corteo funebre ha sorvolato la città

Una lunga fila di anime perse .

Una lunga schiera di angeli e demoni

Una lunga manifestazioni

senza interruzioni , senza interrogativi.

Senza alcuno  epilogo

In questo canto, echeggiante dai  vicoli bassi della città.

Dove vivono le  tante anime morte.

Senza per questo diventar migliori.

Abbiamo camminato con angeli e demoni

Cantando la nostra pena

Cercando di salvarci

Perduti nel nostro dire

E qualcuno ,gridava tiene una sigaretta

Ed un altro , metteva la faccia fuori dal sacco

Tutti, siamo andati verso la fine senza sapere perché.

Verso l’Ade  con angeli e demoni

Abbiamo atteso il giudizio

Abbiamo atteso l’arrivo di una grazia.

Ed abbiamo udito tuonare il cannone a mezzogiorno

Chi ha detto :  tieni una forchetta

Risponde  quello di basso:  mi fai ridere tra i baffi

Ed io rimango  ad aspettare la sorte venga a prendermi

Abbiamo camminato  con angeli e demoni

Ci siamo ritrovati in  piazza Dante nell’ora

di punta a prendere un caffè.

E la folla ha  abbassato  gli occhi

Mentre passava il carro funebre .

E chi come me ,non aveva molto cose da dire

Mi sono seduto a guardare.

Ad aspettare il mio  domani ,

In molti  erano seduti dietro bancarelle colorate.

Migranti nell’aria di un canto che mischiava diversi linguaggi.

Tutto torna  e tutto accade.

Inciampa la vecchia sul duro selciato

La pioggia batte sulla terra , tuona il cannone.

E la voce dei marinai  si perde nell’eco di una canzone .

Una canzone senza calzone a spasso per la città.

Vestita di rosa ,dalle bianche gote, dai biondi capelli.

Mi perdo in  questo domani ,lungo  sponde deserte

Per giorni simili e dissimili, nell’intermezzo , nell’ irreparabile.

E la pioggia cade sul duro selciato

Bambini coi nonni, ossa su ossa

Incastonati come madreperla in un rosario comune.

Da sotto un  rovo sbuca una serpe.

Sopra  la terra una croce fiorisce.

Più̀ lontano, e più̀ vicino ancora, ancora

Camminano i padri morti ed erranti madre eterne.

Territori ridotti ad un ammasso di  macerie.

Stanche membra ,sedute in piazza Dante

Mentre passa il carro funebre

Mentre la gente continua a vivere.

Mentre tutto accade , il dolore appare sulla strada

Mentre i popoli camminano  e arrivano.

In nuove  terre , l’ acqua ritorna alla fonte.

Si seminano di nuovo le parole  dell’odio nell’orto dell’orco.

Ho dormito con te ,tutta la notte, mentre

l'oscura terra girava  con vivi e con morti,

mi sono  svegliato  all'improvviso

in mezzo all'ombra, il mio braccio circondava la tua vite.

Né la notte né il sonno potranno mai separarci.

Ho pensato, mentre passava il  carro funebre

con al seguito le tante anime perdute .

Ora nulla mi rimane sperare  ne  in questo domani

ne in questo dormire e vegliare.

La fine  s’avvicina sempre più verso di me

Sempre più verso di me.

L’amore e la morte, bussano  alla mia porta.

LA DANZA DELLE LUCCIOLE

Questa sera, passeggio ,lungo il lago della mia immaginazione

Lungo un sogno  fattosi immagine,  attraverso la cruna di un ago.

Nel logos  esploro il parnaso  

Mi perdo nel viaggio dell’aldilà

Nell’immaginare ,intravedo l’oscurità dei secoli trascorsi.

Vedo danzare le lucciole vicino le sponde del lago

Ove Giove inseguì Venere

Dove Apollo giocò a palla con Acheronte.

Dove il tempo si  ferma per permettere ai turisti

di scendere nei profondi inferi della propria coscienza. 

Per la prima volta in molti anni, mi è apparsa di nuovo
la visione dello splendore della terra:

nel cielo del crepuscolo la prima stella sembra crescere

in luminosità̀ mentre la terra si oscura.

Cosi vedo  danzare di nuovo

le lucciole dentro i cespugli  profumati di mirto e miti.

Ed ad ogni passo, ogni cosa diviene  luminoso .

E la luce, che era la luce della morte,

sembra restituire alla terra il suo potere di consolare.

Non ci sono altre strade in questa estate sotto  altre stelle.

E la danza delle lucciole illumina i mio pensiero

E l’amore rinchiuso in questo corpo.

L’amore che cercai negli anni passati  

Sorrido e vivo,   nella danza delle lucciole 

nell’estate del duemila ventitré

Solo in questa luce   di cui  non sapevo il fine

poiché́ nella mia ed altra vita le avevo fatto torto:

Venere, stella del crepuscolo, a te rivolsi
la mia preghiera,  attraversando quell’oscuro sentiero.

Tu hai prodotto  luce sufficiente a rendere

la mia strada nuovamente visibile.

Insieme alla  danza delle lucciole piccole e indifese

nell’estate del mio duemila ventitré.

IL MIO CUORE E’ UNA FARFALLA

Il mio cuore è una farfalla, vola, verso prati infiniti

Nel ritmo migrante di   diversi momenti lirici

Cambia colore , sorride , pensoso  tra il bene ed il male

Mi conduce  verso questa storia,  tonda ,moscia , sbilenca come me .

Senza segnare il passo verso una meta finale.

Vado ,verso questo mondo  ,volo , verso altri versi ,verso me stesso.
Bambini  buoni  venite a giocare per strada sulla scia di un canto popolare 

Stravolti  nello spirito calcistico , in marcia verso altre vittoria

E nel silenzio ,affiorano  vari versi ,disseminati  poi per strade polverose.

Strade senza piedi  ,che provano ad andare oltre quello che sogniamo

Sogni catturati  dal ragno grigio del tempo .

Idee dirette nella delusione di un incubo.

Da piccolo cantai come voi, bambini buoni perduti per strade desolate
Provai a  liberare il mio spirito e con il sorriso mi feci largo tra la folla
Attraversai la città, alla ricerca della mia felicità
Navigai su un ruscello immaginario.

Fui felice  una sera fresca di maggio.
Quel tempo era per me l'enigma, di un amore senza nome
Una stella rosa  caduta sopra il mio cuore di titanio.

Navigai  lentamente verso i cieli.

Era una domenica di aprile
E vidi che invece di rose e garofani , la giovinetta  spezzava gigli con le mani.

Sono sempre stato inquieto, nel raccontare me stesso.

Bambini buoni venite a giocare  con me nel mio giardino ?
Tuffiamoci  in sogni di luce:

Chi di voi coglierà̀ i garofani e le rose di maggio del mio giardino ?
E cosi  vedremo  tanta gente in groppa ad un cavallo alato ?
Sarà la  sera  che nelle ballate, tristemente chiameremo  stella,

Supplicando il signore  di uscire a ballare sui campi di papaveri rossi ?...

Nell'aprile della mia infanzia , cantai , bambini buoni   venite a ballare .
Poi lei impenetrabile ,apparve all’improvviso nei miei versi

Scivolò ,si addormentò, allungò la mano, mi prese per il collo ,

afferrò un mio piede poi mi baciò, per  posarmi di nuovo nella mia fossa.

Cantai  nelle notti di aprile la tristezza dei mio amore ignorato
E la luna aveva tra le labbra un sigaro cubano  

Chi sarà̀ a cogliere i garofani e le rose di maggio nel mio giardino ?
E di quella storia  così bella, che sua madre ha portato in dote,

in quale angolo buio di cimitero dormirà , oggi con ̀ il suo dolore?

Io solo col mio amore sconosciuto senza cuore, senza pianti,
Vado verso la cima del mondo , volo  nei cieli  primaverili

con due grandi ali attaccate dietro la schiena.

Come mi pesa tanta tristezza!

Bambini buoni  venite a ballare sul pontile nord di bagnoli
Ed il  cuore ricorda dolcemente i giorni lontani...

Chi sarà̀ a cogliere i garofani e le rose di maggio del mio giardino ?

Chi sarà a cogliere questo triste amore partorito in una sera di primavera.

Dentro un nosocomio ,senza nome e senza strade per arrivarci.

PASSERO’ UN ALTRO NATALE

Passerò un altro natale a pensare di poter  stare meglio

Passerò un altro natale pensando  tutto quello ho scritto

E solo frutto di questo mia fantasia di questo  mio povero  vivere

Passerò un altro natala a pensare di  potercela fare

Di poter volare di nuovo

Di poter crescere

Di poter credere

Di poter saltare il fosso

Di poter cantare

Di essere quella fiamma ardente nel buio

Passerò un altro natale ad aspettare giunga un altro natale

Passerò oltre queste condizioni inumane

Sospeso  sull’eliotropo nella egocentrica conclusione

vertiginosa , girevole,  cangevole vivere.

Figlia di una gloria antica,  figlia  di un altro epitaffio

Passerò un altro natale nella calda  visione

avvolgente il pensiero di una possibile redenzione.

Passerò  quest’ore sacre in una  vita insignificante, ignudo.

Andrò a piedi nudi sulla neve mentre la vita  mi sputerà in faccia

Con al seguito tutte le disgrazie di questo mondo.

Passerò  verso un altra conclusione

ed una altra avventura letteraria.

Passerò in un altro sognare

In un altra forma metrica simile ad un  canto gregoriano.

Bigotto e formato di tanti eufemismi.

Figlia di questa povera passione

Passerò un altra festa

Sentirò un altra messa

Sentirò  un altro passo

Sentirò un altro verso

Ingurgiterò un altro pasto nudo

Tutto quello che ho da dire per rime

E come si diviene per altri intendimenti

diretti in   povere ragione metafisiche

Figli di  giorni pigri

Figli di nessuno e altri eventi  surreali.

Di  altre opportunità iconoclastiche

Di altri natali incantevoli

Di altri babbi natali sballati

Urlanti nell’ interno di un  condominio

Altri demoni saltati da nulla

Altri misteri eleusini

Altre corse verso l’ospedale

Tutto nelle sere di natale

Passerò  tutto ciò in questo amore

Tutto la mia stravagante  vita

Ed ogni passo ed ogni verso

Ed ogni brusio si perderà nell’aria agreste

Nel perdurare di altri idiomi

Estasiati  saremo  nelle sere di natale

Con in bocca  un  canto del natale

Che eleva  al cielo tutta la nostra vita

Tutta il divenire per altre forme

E altre opportunità teologiche

Altre porte chiuse alla fine del percorso

Altri natali con cui essere noi stessi

Altre i natali passati vicino al fuoco

Passati ad attendere  l’amore

Che freddo  faceva andando avanti

Quando sono passato ad altra vita.

Quando sono passato in altri intendimenti

Attraverso la  magia delle parole

Bibliche  e marinesche

Metriche cremate piene di creme pasticciera.

Con tanti  cromosomi di corsa verso il sacro ovulo.

Questo natale andremo a ballare insieme.

Al caldo  dell’inverno nelle balere del volere

Sopra quella casa di quel nostro amico

Passerò il natale in  silenzio ad aspettare  passi

Questo natale vecchio tanto vecchio

Il quale  non ha più nulla da dirmi.

Non ha più la forza di credere di essere il natale.

Un canto l’accompagna un sogno 

un bagno nel mare dell’incoscienza

Un dilemma arde nel credere

Nell’ ascoltare  il grido della civetta

Tutto scorre  nell’incanto del natale

Tra alberi grandi come grattacieli ricolmi di luci

Pieni di palline dai visi strani e goffi

Passerò il santo natale ad aspettare questa guerra finisca

Intanto  l’inverno  avvolge  Kiev

Saremo tutti  a mosca a giocare a mosca cieca

Andremo  tutti insieme al fronte

Seguiremo il pontefice in pompa magna

Con in testa  il prete di strada in  preghiera

Nel pianto di questa vita infinita

Con questo passo arriveremo al natale ortodosso

Arriveremo colmi di gioia e preghiere

Arriveremo in testa ad altre conclusioni

Arriveremo dove sono arrivati altri prima di noi

Arriveremo nella santa di notte di natale

Con tanti buoni propositi

Con il santo  pontefice

Con questo idioma latino

Con questa faccia piena di schiaffi

Con questo timore di non farcela

Ad  essere noi stessi

Saremo giudicati ed assaliti

Saremo uomini e santi

Saremo le tante palline sopra l’albero di natale

Saremo questa  povera preghiera

Saremo il male ed il bene

L’idioma all’ idrogeno  che esplode

Nell’effimera definizione dell’essere

Un natale senza pace

Senza amore senza male che natale è

Ascolta il tuo cuore figlio mio

Ascolta la voce del vento

Ascolta il tempo che passa

Ascolta la tua voce

Ascolta il credere mendace

La forza dentro di te

Ascolta il canto del natale che giunge

Giunge sofferente

Giunge a giugno maturo

Ebbro a  settembre

Freddo a Dicembre

Breve  come il canto di nostro vivere.

SEGRETE SERE D’ESTATE

Nelle azzurre sere d’estate, andrò per i sentieri,
punzecchiato dal grano, a pestar l’erba tenera:
trasognato sentirò la frescura sotto i piedi
e lascerò che il vento mi bagni il capo nudo.

Io non parlerò, non penserò più a nulla:
ma l’amore infinito mi salirà nell’anima,
e me ne andrò lontano, molto lontano come uno zingaro,
nella Natura, lieto come con una donna

A.Rimbaud

Segrete sere d’estate  mi hanno  preso per mano , mi hanno spinto lontano,  verso un altra poesia,  in un altro circolo di rinascite in  intimi versi nostalgici , figli  della lussuria.  E nella  rosseggiante aurora andrò , imbelle dei miei perché, suonando un strumento senza accordi,  suonerò ed entrerò in altre dimensioni , in  altri spazi possibili , sarò il canto perduto sul mare della conoscenza  . Ed il  fiume scenderà lungo  i canali e la città si desterà nel suo peccato . Solo  nell’ estate  a guardare volare  i colombi sopra  i tubi ed immobili rimarranno i prelati sopra gli altari di marmo. Mentre  l’amore mi ha lasciato prigioniero  a pensare che tutto potesse andare bene alla fine di questo canto.

Sono solo nel cuore dell’estate , sento caldo,  vado verso un altra definizione in un azione che ricalca la rima e ripercuote nella sua morale . Mi eleva per illogiche definizioni in memorie sepolte dentro l’animo e la notte e lunga ed io non conosco il  nome del mio amore neppure la gioia del suo corpo e m’abbonderò  in altre tragedie .sarò il personaggio insignificante sarò li a combattere mille pettegolezzi ingiurie tutti i figli in Trocchia che non si vogliono fare i fatti propri. E quando sarò famoso , come una statua sarò il signore della piazza e tutti i pazzi verranno a fare festa, verrà ,Elena dagli occhi celesti, verrà Augusto vestito da marinaio ,verrà Michele dalle orecchie d’elefante. Verranno i signori dell’assurdo verranno e copieranno le parole sopra i muri di pietra lavica la bella canzone dell’estate redenta.

E volto pagine e ricopio il mio copione la mia illusione la sparuta  esistenza che mi ha lasciato giocare con la vita. Con la sorte e con la donna di picche con il signore del quarto piano partito per le vacanze . Vicino al mare fanno feste le sirene e le donne sono nude nei miei pensieri. Sono qui che mi struggo nel peccato con una gomma da masticare  in bocca mi riempio di pentimenti e passioni  di orride rime  in ordine con ciò che sono  ad un passo dall’uscire da questa storia e chiamo ma nessuno mi risponde.

Cosa hai nascosto tra i tuoi seni di marmo, cosa nascondi dentro la tua  logica . Quando sarai la signora di questa tragedia sarai l’amante perfetta sarai la donna a cui tutti aspirano ad avere , sarai la donna di cuore, sarai la  cattiva donna della cantina ,ove io vado a bere con il mio cane che abbaia alla luna E domani partirò per la guerra partirò per essere ucciso da uno stolto straniero ai confini di questa meravigliosa nazione io andrò e cadrò per dare ed avere una medaglia di bronzo da appuntare sul petto. E verrà il signor sergente con le mutande tirate su e verrà l’aquila romana , Cesare con la sua Cleopatra .  la strada è lunga poi si accorcerà,  mi  rimanderà ad un gioco di parole  misteriose che fioriranno nel vaso della signora grassa e accigliata scollata che ancheggia nella mia ragione di uomo perbene di uomo perduto nella sua età . Cangio mi distruggo da solo  forse questa e la strada che percorrerò in questa notte d’estate con il mio angelo custode.

Sono qui che ballo, in me una morale civile, mi elevo,  volgo verso altri lidi in altre pagine immagino un altra vita un altra avventura verso questo discendere e ritornare alla storia che sarà chiamata madre di civiltà che sarà chiamata santa dal popolo ed e il canto del popolo si udirà di nuovo sotto le volte delle  sante chiese . E scenderai e salirai e partorirai con dolore nella rima con indosso una veste , versi scritti  sopra un  foglio,  chiuso  dentro un portafoglio dentro questa voglia di uscire ed entrare da una fessura più stretta di una strada. 

Cammino a  testa in giù nell’estasi dell’estate che avanza nella canzone . nella mia   disperazione nella  tua bellezza  che ritorna danzando, ritorna indietro con  le sue scarpe rotte nell’esistenza di mezzo nell’ebbrezza   fuggente, gemendo, errante in questa illusione. Lasciandomi andare  in uno slancio di concetti piccioli come gli occhi di un bambino

Guardo il mondo da un oblò

Sopra un oceano di spazio infinito

Immagino tutto possa essere diverso ,tutto possa essere questo cammino a ritroso nell’ossesso dei  sensi . E la mia canzone si disperde nel bene e nel male nell’oscurità  che avanza e nasconde  i suoi peccati commessi .  Nell’ossesso di un verso nell’ossesso del sesso.  Fuoriesco  dalla bocca vaginale ,dall’ano torbido, dal corpo di un dio sudato, messo ad asciugare al sole dell’estate sopra una spiaggia senza saggezza.

Le montagne  , roccia sopra  roccia sono come  bolle nel vuoto

Vanno  dove gli pare  verso il cielo mi porteranno in altri infiniti ed altri dilemmi mi porteranno dove l’amore si piega alla sorte si piega nella sera dell’estate redenta ed io vivrò del mio vivere del mio soffrire delle mie rime gialle , rosse , verdi e turchini che saltellando per strade vicino al mare della mia giovinezza.

Diventano  elle Stelle cadenti nella notte incantevole, le quali  mi accompagnano passo dopo passo verso una poesia, mi accompagneranno dove questa storia nacque ,dove le acque di questo mare hanno bagnato le sponde di isole meste, isolati atolli vulcanici, covi di ipocriti  ippogrifi medicei . Tutto verrà a galla la ragione e la donna con la sua saggezza  con la sua bellezza di donna matura nel peccato . Risalirò nuotando incontro alle correnti letterarie risalirò il traffico del mattino e mi lascerò andare alla corrente del mio pensiero alla sorte che cambierà l’abito e la mia storia la mia leggenda , leggera come il vento, nell’estate. mi desterò e riposerò nel sogno d’amore che mi spinge ad andare incontro al domani e sono l’amore il bene profondo sono il mondo e il suo divenire sereno che medita dentro il suo letto. Sono questa ruota che gira all’incontrario nella vita che verrà e mi porterà ad amare un altra donna ed un altra sorte un altra viaggio intorno al mondo.  sono e non ritorno ad essere la mia specie esistita. 

Struggendomi nel nerofondo

Ma, ahimè̀, non sento mai arrivare la fine

Perché non mi lasci andare

Pigliati una pastiglia

Fatti una canna

Affitta una camerella

Portati una nammuratella

Una bottiglia di vino primitivo

Oste cosa hai messo nel vino

Acqua mio caro

Noi  che camminiamo incollati alla terra

Come blatte con il cervello grosso

Ignoranti di dove siamo,  come,  cosa, a testa in giù̀ da folli,

Inutile dire c’è lo fatta

Era tutto un utopia

Figlio hai messo nel frigo la bottiglia

Figlio hai messo da parte un pizzico di questo sentimento

Padre sono ritornato a visitarti

Sei ritornato a pregare

Sono ritornato ad amare

Il mare e grande

Le isole lontane

Il mare divide le terre

Inutile parlare di governi & di storia,

Il Vesuvio la più̀ bella montagna che ho mai visto,

Non fa che stare in mezzo al cielo  essere montagna,

Un'accozzaglia di roccia a due punte

Una donna gravida

Sospesa  nello spazio

O tremendo infinito spazio silenzioso

Tutto va verso la testa

Ed ella  giace  ignuda , per gli uomini

Come se fosse  Il succo di questa storia

Così le cime dei monti ,tacciano nelle sere d’estate

Sotto le stelle nell’oscurità del nostro essere  musica, mare ,cielo , terra.

CANZONE DISPERATA

Canto , traducendo  il verso  nella sua singolarità,  inseguendo  una rana saltatrice alla ricerca della felicità,  una cenerentola con il velo da sposa  smarrita nell’ orrore della sera. Parole  promesse ai messi commensali. E  sulla scia dei fiori d’arancio  il lungo viaggio della verità , mi porterà a incontrare gli altri  nell’addio e nella sorte di questo sogno tricolore che colora il mio dire ed il mio verseggiare  disperato.  Frutto di una sintesi che partorisce la crudeltà di questa vita avvinta all’ edera  ,  mesta  nel crescere nella sorte che passa come fosse legata  alla sintesi di un verbo negro, pieno  d’invidia. Stipato in  un bagaglio culturale di alcuni vagabondi del dharma. Nel  tempo dell’amore, cerco di vivere  il mio essere in  una condizione inusuale al servizio della gente. Nell’orrore delle parole , morsicate in silenzio tra gli altri , in compagnia , dentro  un autobus  globale che muove le ali , nel verso fuorviante la meta promessa. Rinasco  nel cerchio delle reincarnazioni nella bella canzone di un tempo avvenire che esule imprime il concetto  melodico in un canto omologato all’avvenire.

Parole dipinte di nero o di rosso sulla scia di un canto estivo disperato come me  che eleva l’ animo mio gentile nel suo argomento filologico , inseguito dagli argonauti , lungo il  mare egeo.  Ed il suo bel ciglio  ombra il mio  cammino e fa  affiorano le  mistiche rose , nel silenzio delle mie idee.  Pargoli baciati , da  levatrici  di concetti empirici , figli della mia   pia volontà. Tutto quello che ho desiderato dire per inciso nell’ impossibile, anacronismo della partecipazione sedentaria dell’ atto filologico si riflette nella sua logica perpetua. Hanno  fatto crescere  il mio sognare  hanno  acuito  il mio dolore in un epoca globale bagnata di tante sconfitte morali . Rimango  seduto in disparte   sotto gli scipi archi adombri di belle rimembranze .  Vedo i figli della gente qualunque, correre , attaccata al suo tempo . Perduti molti  appresso   al loro  nero amore per una donna senza nome. Tutto passa e tutto si svolge nella gaia scienza  nella bella canzone della vedova .

Figlia hai messo nel frigo il morto ?

Lo messo di traverso

Era corto

Molto lungo

Figlio

Hai un nome ?

Pianista

Fumatore

Figlio dei fiori

Vagabondo

Vado oltre quello che vedo

Vado oltre il cerchio dei ricordi

Oltre il negro ombreggiare delle foglie del bosco

Oltre questo cadere e rialzarsi

Scegli  la scena

Tutto fluisce nella calda sera dei disperati

Nella bella estate dei desideri

Tutto scende , tutto si anima

Tutto scorre nello scrivere

Nel ritornare ad ieri

Nel canto della notte , sotto le mille  stelle cadenti

Ombre secolari abbracciate per strade asfaltate da poco

Languidi baci

Bei pensieri ,afferrati per il collo

Tanti  figli in seno

Stretti al  mio petto 

Rimanere qui da solo , difronte al mare, pronto a  ritornare

ad essere me stesso nell’estate dei miei verdi anni.

Aspetto  tutto passi,  la morte e la tristezza

Aspetto  il vento ritornare da levante

Aspetto  rinascono i sogni degli ultimi

Aspetto  di rinascere

Aspetto di  andare a trovare la mia donna

Un altra estate ,attraverso un'altra vita

Con i miei  ideali di ieri

Con le stessi ali

Nell’estate pallida ed assorta

Nell’estate dei fanciulli

Figli delle onde

Pensieri gentili

Giochi d’immagini

Idee salterine

Tutto scorre e tutto mi conduce dove nacqui

Dove assaporai  il gusto  dell’amore

Dove mi donai e danzai per giorni interi

Dopo aver cantato la mia canzone disperata

Di: Domenico De Ferraro

LA CANZONE DI ROSA

Una volta lassù nel prato della mia giovinezza vidi correre una ragazza nel vento del mattino. Ella si muoveva nell’erba alta ondulante nel vento .Il suo sorriso splendeva con i raggi del sole in mille mie visioni . E la grazia sorgeva dalla terra ed il mondo era piccolo come l’occhio di un dio morente nei miei ricordi. Era cosi giovane e bella , sembrava una rosa appena sbocciata dondolante nel vento degli eventi e dove andai in seguito portai con me il ricordo del suo bel viso, simile ad rosa rossa , matura, dagli occhi verdi come il mare in primavera. E la sua gioia era tanta , l’anima sua annegava nell’amore dei suoi anni , andava come una vela dispersa in mezzo al mare, si muoveva perduta in mille avventure e mille viaggi . Giunse cosi ad Ischia un bel giorno con i suoi anni ed i suoi occhi sempre verdi fece innamorare il vecchio marinaio , il contadino e l’ortolano , tutti s’innamorarono di lei in quel giorno benedetto. Rosa di marzo, sogno di una generazione fuggita via . L’immagino oggi , salire ancora tra l’erba alta del monte Epomeo , correre a perdifiato verso la bassa collina delle croce . Ed un ragazzo gli disse ti vorrei amare E lei fu turbato dal suo sguardo Rispose che non aveva tempo per l’amore carnale non gli interessava . Che era tardi è la sera stava per giungere , come una serranda che viene calata su negozio degli alimentari. Il ragazzo gli disse : Io voglio il tuo frutto Ed ella : Non per dire sono il senso di questa canzone Abbassati, lasciati baciare Ma lei si tirò di nuovo indietro e lasciò il ragazzo in mezzo all’erba con il suo cuore a pezzi. Rosa della mia giovinezza , rosa circondata di molti versi primaverili , rime elette a grandi imprese, ora tutto scorre e perduto sono nel bel canto dei morti che vanno lungo le coste deserte . E sono di nuovo li dove nacque questa storia , questo amore bandito , beato nella mia sorte di uomo di mezz’età , con il mio credo ed il mio essere in altre storie. Io, signore di molti canti e di molte rime con le prime e le seconde , sono sotto la panca a capire il canto e l’inganno . E il rude ragazzo da solo , colse fiori per il prato, da solo li colse in fretta , mano nella mano ad un ricordo , mano nella mano di un fantasma. Ed il suo amore , volò via nel vento della sua giovinezza. Ora oggi , egli ritorna ancora oltre ogni intendimento, nella morte e nella vita di un amore , nato per caso là sul bel colle delle croci.

IL CANTO DEL TOPO

Io sono il cantante ambulante che va contrade deserte , per strade cantando il mondo di una volta . Sono il sogno perduto di un amore svanito nella volontà di rinascere che vola alto come un airone libero in arie e melodie. Sono sempre al fine dal capire , chi sono , dove mai il mio andare avrà fine e le molte rime fanno feste intorno alla mia voglia di viaggiare ancora . Sono il cantore che ha penduto l’amore , caduto là nel suo inferno. Tra la morte gente, ho cantato una dolce nenia, ed il mondo non mi conosce ed io non conosco loro ed io sono l’amore e la morte, sono l’atto filologico che si tramuta in un verso , sono il principio di questa storia che esulta nel suo vivere e nel capire cosa sta succedendo. Sono l’amore di molta gente , il canto di un cantore viandante per strade solitarie. In questa città, fatico e non so chi sono , tutto ciò mi ferisce come i molluschi venduti al mercato del pesce , come il canto delle donne vendute , dolce corona di spine intorno al capo del redentore. Questo sono io il cantore dall’animo sereno , un acchiapparatti che va cantando la morte di molta gente e di molte donne , questo sono io il cantore morto e risorto tornato dopo le tante rime dette nella confusione di molti versi , simili ad altri , sono il bel canto , la colpa commessa , il senso di essere questa poesia innocente. Ma cosa ho guadagnato da tanto amore e tale cantare , la mia gola vorrebbe altra acquavite per placare la sete delle mie passioni e sono innocente del mio creare , come in ogni vita che ho vissuto , sono non sono , sempre ad un passo dal capire me stesso .

IL CANTORE

Oltre questo canto , oltre questa porta, viaggio nell’immaginario . Sento le tante voce dei sofferenti , sopra questo ponte, mille persone lo passano. Ascolto questa voce echeggiare nel grigio pomeriggio , ascolto questo grido , corro a più non posso attraverso il ponte delle mie passioni, oltre il ponte dei miei ricordi. Ed oltre andremo, ci perderemo in un'altra canzone e saremo come figlio e padre , signore del mio vivere. Fu il presidente a dire che il mondo andava guarito, sanato da tanto male e la donna si diede da fare a pulire la sua piccola casa, la pulì da cima a fondo per paura di contagiarsi dall’ amore che non aveva nome. Ed era inutile ritornare indietro , ritornare a cosa fummo , immaginai tanta gente , senza testa e coda. Ed in una notte solitaria noi ritorneremo ad ascoltare il canto della locomotiva. Ora in questo amore, ho sepolto il mio cuore, lo sepolto sotto l’albero dei miei anni verdi , tra l’intendere ed il mio dire , nel ridere e passare ad altre elocuzioni, emozioni di marzo. Ed il cielo è ricco di astri di cui non conosciamo il nome ed lo canto, lo sento correre per vie deserte , dove un tempo di bocca in bocca s’udiva l’amore della propria terra ed il mare ed altri mondi possibili , sono il sorriso di me stesso in mezzo a questo pomeriggio. Il cantore strinse a se il suo amore ed il suo canto prese forma attraverso il senso ed il sesso , toccò le corde del suo destino , salto , si fece audace più audace della tigre tra lo sguardo delle belle donne invitate al ballo di marzo. La sedute accanto al prode presidente della nostra grande nazione. Al presidente piacque tanto quel canto che ordinò fosse ascoltato da tutto il popolo , da tutti gli uomini, fino ai confini della terra. Come l’uccello che dimora in mezzo ai rami degli alberi del bel bosco il cantore continuò cosi a cantare il suo amore ed il mare aveva un nome e la vita un'altra storia da raccontare . Ed io canto il mio amore , lo canto dal ramo più alto , con la mia gola arsa dalle fiamme dell’inferno. Allora alzo la coppa del vincitore e bevo , bevo la vita che mi disseta nel tempo trascorso , bevo il vivere bevo il bene ed il male e sono ubriaco di molti versi e di molte storie. E ringrazio iddio della sua misericordia con fervore per avermi donato questa voce , di aver placato per un momento la mia sete d’amore .

                         MATER  MATUTA

Un raggio di sole illumina in questo giorno di pioggia  il  mio ricordo il tuo viso nel sogno che cresce novello nella musica che scorre con il sangue dei santi nei  miti pellegrini con coraggio emergono  per luoghi d’inenarrabile bellezza attraverso la  tua immagine  racchiusa dentro di me  madre  del mondo.

Maggio  un caldo abbraccio   ,un  viaggiare  nell’ universale immaginario su questa terra  in guerra   , che  nasconde   ogni spirituale ragione    di luce propria  e fa  giungere ad  una visione  rosea  come il vedere     stringere  sul tuo ventre ferito   il  piccolo  corpo  roseo  et  innocente , frutto  di quell’amore d’uomini indigenti lassi nel peccato nell’ingiuria che gorgoglia come un mulinello di parole sincere per vortici concentrici in amplessi ed ossessioni di vecchi miti  coniugali.

Un amore che rende  santi , in cerca di chi siamo di chi fummo per emeriti sogni incipriati arcigne malaparole di bocca in bocca creati della stessa sostanza del padre .

E del creare  siamo liei come il viaggiare nel perdono che rompe ogni indugio nella preghiera che mesta  sale lenta figlia della miseria morale. Orizzonti di d’idee poeti immani , volgari strattonati pagati messi al macero. O versi ligi nella forma  elladica  di un canto  che esalta  il vincitore.

Seguendo la  morte per lidi solitari di fianco al mare antico nei tuoi occhi celesti sulla tua bocca avulsa in  forma di baci cilestri di acherontiche imprese linguistiche di acerbi coiti furtivi.

Noi tutti , senza tempo  nell'ore trascorse insieme , con  le lacrime raccolte  di fianco  un urna  ove sono  rinchiusi i  nostri morti  i  fatti   ed i  pensieri cruenti d’un tempo che passa inesorabilmente . Madre divina  forma  di  universale  divenire  che non ha spazio et  tempo ,  che non ha ragione di molte religione ella nutrice di un essere primordiale  frutto di milioni d’anni ella madre della vita , della favola bella che anima il nostro misero canto.

Andando incontro  all’incerto domani  ,celante in se il muto  dolore , profondo e crudele dei martiri . Oltre quel muro d’ipocrisie sociali, apoteosi del male , madre  del ricordo ,  madre dolente morta per mano ignota per un dubbio per un essere malvagio per invidia e spergiuri di caos di forme avulse al proprio essere parlamentare , dottore , primario,  commendatore,  asino che vola nel cielo di maggio che raglia contro gli imbecilli. Nel legame inviolabile,  nel cammino  , nel nome del padre  nell’essere uno e trino  . Immortale  legame nel  lento  morire di rime primaverili,  nell’onde del mare che bagna  questa terra ,  nell’eco del  canto  ,elevando suppliche

a quella immagine  luminosa  che digeriamo lentamente dopo pranzo. E nel crescere et contemplare il sacrificio ,le fatiche,  il tuo volto . Madre, dramma d’  amore ricordo di giorni intimi , rinchiusi  nell' animo ,prigionieri  dentro se stessi,  insieme alle sconfitte , alle contraddizioni,al sorriso, alle carezze a  quel sussurrare il tuo  santo nome  salendo faticosamente   lungo il crinale , incline agli errori commessi ,  verso il proprio calvario  quotidiano in  doloroso silenzio.  Salute a te  Madre degli Uomini.

Ave o  Madre Degli Dei .

IL SENSO DI UN CANTO D’APRILE

La fiamma che arde imperitura d’ amori sacri ha  bruciato  il nostro corpo tra mille fiamme, dopo essersi elevato in un canto di aprile.  Ha stretto un patto con il cielo ,ha chiuso in se stesso il mistero d’ essere soli in quel lasso di tempo che corre per giorni uguali ad ieri  Ci ha lasciati con la bocca aperta con un  gusto di fragola ad assaporare,  nel  sogno di una giovinezza  perduta.

Le  profonde radici infuocate hanno reso il mio amore una pianta malsana cinta di foglie d alloro pendule nel vento primaverile , legata ad un percorrere strade semi deserte ove il villico si eleva alla vita delle cose circostanti.  Poiché  le fiamme dell’inferno hanno  reso possibile l’archetipo di  una prosa salace mista di rabbia d’ arguzia di azioni insane ,  misfatti infiniti  rei di aver compreso il nostro destino. Qui con il volto coperto di sangue , come cristo anche noi siamo figli del creato  e di un padre che abbiamo tanto amato fino a giungere a  da dare la vita per lui in quel ritaglio di tempo tra sacro e profano , tra  il fuoco e le acque che purificano il corpo.

Dove siete adesso meschini  miei  compagni di giochi grotteschi .  Persi  in giochi concentrici in amori lassi per forme ed ordini , che immemori mi spingono oltre ogni intendere la morte di questo tempo. Ed ordino è cerco di capire cosa sono in questo tempo che  mi spinge  verso oriente e son desto nel mio pensiero fino a  giunge ad essere un gabbiano che vola su d’un mare voltagabbana . Pochi son   provvisti  del senso  eterno  , frutto  ragioni  salaci di espressioni sincere quasi  meretrici  deste ,  spoglie lungo la via sacra  che percorriamo a sera nel far ritorno a casa . Ed un pensiero m’assale  mi prende per mano mi  conduce oltre ogni intendimento verso una fallace verità. Rincorriamo l’amore di un era ,  mentre il carro  legata ad un somaro  trascina seco ogni strumento,  ed ogni suono   sembra sincero  fatto di vento di acqua di sabbia , di fuoco che arde a riva. Ed ogni punto si congiunge per incanto in un canto che s’ode da costa a costa come un disperato  grido di dolore. Nell’eco di un tempo nelle parole amorfe  , dall’ali piegate che s’elevano  nel vago nella giostra di un dire , per modi di dire marcondirondirondello.

Dove vi siete nascoste oggi mie locuste , bipedi intendimenti , orge genitrici fonemi impertinenti , anime pie legate ad un dire che vaghi  per gironi danteschi , con teschi piegati sotto le ascelle. E son senza ali,  sono senza denari , ne denti per mangiare questo domani.  Ombre di un vivere errante per pochi vissuti per poche ore consumate come un ossesso dentro un cesso dentro una passione che brucia e ti rende inerme.  Forse crudele  è questo vivere come il tempo che lo ha generato e portato lontano oltre ogni intendimento in   questa città,  fatta di donne immacolate , fatta di neri e bianchi , di rossi e turchini di angeli e demoni . Poi lassi  dormire in rime metriche concise circoncise senza sapere perché si è soli perché siamo rimasti in disparte , senza dirci ciao,  senza dirci addio. Dove cade il mondo dove la banda suona la sua marcia in un  post mortem che  avvicina l’anima d’ognuno alla gioia di un vivere errante per troppi dubbi  e troppe bestemmie.

La luce danzerà facendo schioccare quella scintilla  fatata , quante domande quanti termini ed oltre andando prendono forma  la sorte l’amore bestiale vestito da sgualdrina  che incanta  e canta,  suona la chitarra. Che ridere siamo paghi del peccato,  siamo nati pochi  attimi fa  e già siam morti dentro un idea  tra le braccia di una giovane madre  tra  mani che  delicate  spingono questa macchina su e giù per sentieri cupi dove i demoni s’alzano in volo.  Dove la banda suona,  dove il signore annuncerà la fine di un gioco. E tutti verranno ed ascolteranno cosa avrà da dire il mago ed il bugiardo,  la signora con la pancia ed il signore senza cravatta. Tutti diranno d’aver compreso poi come un  fiume in piena le acque trascineranno giù a valle questo corpo deriso  in due dall’ardore , dalla forza mite della bellezza.

Oh ma io vi conosco  nella sera,  nella triste sorte che vela  il volto a questa vita che passa per sotto le mie finestre mi  spinge lontano  per strade senza nome per giorni ed ore cantando invano. Ogni ricordo  va con l’alito di un domani  nell’attimo che spinge questo cuore vagabondo,  dormiglione che si ubriaca di passioni , si ubriaca d’immagini   timide  come l’amore . Si  va per  i campi solitari  in  questa sorte che non ti  lascia mai  da soli non ti  lascia capire perché siamo qui ad amare un mondo , tormentato da tante passioni da tanti dubbi.  E mentre le rane saltano  negli stagni azzurri , la storia prosegue per idiomi fallaci. La voce  dell’uomo di colore ci  porterà dentro l’antro della sibilla e verranno Anchise ed Euripide accompagnati da Polifemo accecato dall’odio con in mano una pecora belante , cantante un blues  uno swing veloce che scende per la gola come una goccia sulle guance della fanciulla. E si vedrà  per l’averno la  pia morale stringere le mani intorno al collo alla sibilla,  pregare,  vestire,  dire non posso debbo partire andare a Roma a salvare  un amore malato che  faccia stare sereno il mio cuore.

Morbida come l’incavo nel terreno in cui è  giaciuta una pietra cosi la primavera mi avvolge,  mani e braccia , morbida liscia e fresca. E non conosco altro nome ed altro amore se non questa strada che mi condurrà  ad Itaca mi condurrà oltre ciò che credo per domicili  orribili. Senza tenere conto di chi sono  senza cigli tradito da tanti  amici  che  mi hanno  pugnalato  alle spalle e poi sepolto il mio cuore in  fossi e fessure , in  dilemmi  assenze effimere figure di merda. Odio il mio nome,  odio  il volto di chi ferisce  e dopo  spera che nella desta primavera rifiorisca il  verbo che genera un  sentimento  una nuova vita,  una nuova avventura . E la musica spinge su le scale un  vecchio dilemma ,  madre dolente in  cura che tarda a risolvere  l’inghippo di una frase, una sconsolata conclusione  che purulenta , sanguina,  acerba,  insensata falsa fatta di ingratitudine   di drammi  , fatta di  soldi,  di tanto ardore che fa scoppiare il cuore in mille pezzi . Ed in mille frantumi , questa vita sparsa  per l’aria e  sulla terra, mille frammenti  sono visibili ai raggi del sole,  sono la che attendono d’essere ricongiunti , mentre  il mondo continua  a girare su se stesso. E  dentro quella rima dentro quel dubbio di  ombre giocose fatte di molliche di pane , fatte di poveri  colori viscerali  forme avulse al termine precostituito a quella sorte nera che apra le gambe ti mostra cosa  sei , come sei giunto dentro di lei. E giri , rigiri la frittata,  volge  al termine cercato come fosse la morte , spoglia di altro ornamento. Ed il nome profuma di addì,  di amori mai colti mai pagati di coiti interrotti  come una fonte di acqua che scorre,  scorre dentro di te e ti trascina via.  Momenti  che ti porteranno oltre ogni termine  ed ogni principio  verso l’ essere in se stesso in quella terra ed in quella gentile dimora dove l’amore e padrone del suo destino.

Densa come l’odore della terra e questa poesia , questo corpo che si distende sopra un letto di spine fatto di sogni , di amori mai sopiti  in  conclusioni  figlie della tristezza , figlia  di una stanca  stagione,  di una vacca che sa volare  per cieli grigi che si tinge i capelli ed il crine ma che ridere,  che bello  che ebete esistenza ,  passata insieme a sognare là  nel bosco incantato,  dentro una palla di cristallo,  dentro questo cuore che non ha più nulla da dire. Densa è questa poesia ,  come l’odore della terra fresca , su una pietra che è rimasta adagiata a respirare l’umido della sera. Densa è la  poesia  come questa storia rincorsa oltre ogni dire  ed oltre ogni fare ,  respira come la terra ed il mare  respira di aria nuova , si veste di luce,  si veste di forme luminose,   nella bellezza di un mito che tarda a rinascere . Ed ogni cosa sembra sincera  nello scorrere  dei versi,  sembra una mano tesa nel vuoto , che t’afferra e ti trascina via con lei da quel dolore,  da questa  storia fiorita in silenzio.

CANTO FUNEBRE DI CARNEVALE

Il carro del  carnevale  và  per strada,  inseguito da una folla disordinata che va verso una montagna di fuoco che potrebbe esplodere da un momento all’altro. La musica nel vento mi riporta a quando ero bambino, creatura con lo mucco ò naso,  chine schazzere dentro l’uocchio . Lasso in  questa storia passo , penso all’amore perduto che pian pian si è allontanato da me, cresciuto in disparte,  solitario  come una pianta di limone. Sulle note , viaggio nell’ aria limpida,  viaggio attraverso  mille immagini con una ragione che non ha testa,  ne coda . Un immagine  come un aquilone che sfiora il sole e s’impenna nel cielo azzurro. Mattino di carnevale c’è brighella e pulcinella che si dividono un pezzo di mortadella,   mentre il mondo cade  tutto è  cosi illogico come lo sberleffo  la sonora  pernacchia ,  flebile  che s’ode tetra  ed ironica lungo il vicolo.

Questa orrenda  maschera  senza nome,  senza tempo che prova ad esprimere il suo dolore, il suo soffrire ,  la sua sorte. Si muove sopra un palco cerca i suoi compagni con lo sguardo fa mosse poi si riposa  cerca di far ridere sulla sua triste  condizione,  sull’essere una maschera di cartapesta ed ogni scherzo vale se non mangi carne di cavallo,  vai alla grande ed anche questa e fatta. Poi ci si ritrova fuori al bar  mentre Pantalone tira fuori gli occhiali  l’inforca e recita la sua odissea,  la sua strana  storia. Buffo non capire non saper d’essere una maschera come tutti gli altri,  terribile dilemma la morte si avvicina e cerca di portarti dentro un fosso,  vorrebbe mostrarti il suo corpo decrepito la sua pelle a brandelli che cade a pezzi. L’altra faccia di giano bifronte.

Un raggio di sole illumina la nostra triste esistenza poi tutti insieme dentro la metro,  dentro questo viaggio che ci porterà verso un isola felice , aggrappati ad  una bugia con pinocchio ed il grillo parlante  che non smette di far morale mentre lucignolo tira il parrucchino a mastro Geppetto e tutti ridono tutti sono allegri i carri sfilano passano per strade in festa tra amori nascosti , baci carezze,  erezioni ed emozioni passa questa vita ed difficile continuare a  non credere nell’amore. Un bacio,  un stringersi nel freddo della sera, un  unico corpo che ricorda della vita e dell’amore  di come si era ,come si è . Sono in tanti,  tutti in  maschere , alcune non hanno più nulla da dire , altri  vanno dove gli pare. E la sera regala tenere  emozioni nel  bere vino,  ubriacarsi , cantare sotto le stelle . Come il tempo anche noi siamo giunti dove tutto ha fine , dove tutto ha inizio,  dove questa storia buffa ci resi maschere e spettatori di una tragica commedia.

Siamo in tanti in piazza,   in tanti senza mutande , senza cappello con un cuore fatto a pezzi  ed ecco pulcinella saltimbanco che beve e bestemmia.  Bestia vedrai come la terra si ribellerà al male che hai coltivato. Vedrai il mondo girare intorno ad un idea e sarai il signore dei tuoi sogni , sarai l’amore che hai sperato fosse.  Tutto scorre,  tutto cambia tutto è  un ilare  gioco , uno sberleffo un falsa mossa,  un rincorrere una donna per strade,  invase  di marionette con in capo uno strano turbante,  turbato dal caso,  turbato dall’amore morboso. Solo,  coperto da coriandoli sotto un portico attendo la vita cambi viso , cambi aspetto,  cambi abito poi rido come un matto e sono matto d’amore son morto per amore e per diletto recito la mia parte con pulcinella più ubriaco di arlecchino. E colombina la fa vedere a pantalone e gianduia ha un cuore di latte , una storia da raccontare a tutti i bambini del mondo. Ma quel matto di mangiafuoco si è infuriato ed ha chiamato i carabinieri quelli con i pennacchi a sedare la folla e gli animi . A sedare questa follia del carnevale ed ogni scherzo vale , come ascoltare tre liriche al mercato ,tirare l’ orecchio  al cane, seguire  un concetto tutto incentrato sulla pace e la tolleranza sulla razza della mazza.

La mia vita si nasconde dietro  una maschera grigia,  che racconta chi ero e cosa sono stato,  racconta delle mie passioni di quando girai il mondo a piedi e andai in Africa poi a Gerusalemme poi la sorte mi spinse per laidi lidi ,  perduto  in un vicolo di Napoli cercando di capire dove fossi finito,  mentre il mio cuore batte  forte,  la sorte  mi prende tra le sue braccia e mi culla vicino al mare della mia infanzia . Vivo in  un canto  ,verso dopo verso si spande nell’aria e vola, vola fino a sera  fin quando l’amore non muore nella animo d’ognuno. E vivo di sogni , di amori incompresi , di storie assurde fatte a tegamino in  giorni belli e brutti che un di faranno ridere i ben pensanti. Ed alcuni diventeranno  matti,  strane maschere di se stessi ,grasse e satire  in molte storie,  in  cammino , appreso  questo corteo funebre  in questo  buffo canto carnevalesco.

Ditirambo  D’una Notte D’inverno

Il tempo ha ferito il nostro spirito , la  trascinato  dentro  un delirio di versi,  la  trascinato lontano dove nulla ha più senso , dove il mondo rifugge in frasi fatte in movimenti asincroni che inducono all’incertezza , dove ripiega la vita  in un amore troppo povero per volare aggrappati in  due. Dove finiscono i nostri sogni , dove rimaniamo  nudi , dove tutto è  incominciato.  In un vento solitario  che ci trasporta lontano nei giorni essenziali  in quella malia che libera noi stessi dal male legato a molte vite spese in un destino duro , freddo  al tatto . In punta di piedi guardare il mondo dormire con tutti i suoi strani desideri con la bocca aperta con una donna accanto.

Questo tempo  mi ha portato in case,  in ospedali , mi ha portato per mano lungo strade solitarie nella tua bellezza nel tuo coito,  nell’amore ramingo che muta pelle che brama assettato il sesso ed il senso di una frase scolpita nell’anima , nello spirito di mille canzoni che s’elevano nel vago udire nella sorte infame,  falsa fuggiasca che schiuma spreme le cervella e canta la sua misera vita.  Rimanere  fuori al balcone , affacciato a  guardare  la città addormentata , senza chiedere cosa siamo.  Io in  questo mio dolore in rima pronto a partire,  pronto a cedere in  dolce e meste  rimembranze,  vado via nel vento , sono quello che sono,  proverò a volare,  proverò a cambiare.  Quando tutto il mondo mi avrà dato un altro nome,  quando sarò vicino al tuo cuore,  sarò pari  ad un gigante del pensiero , sarò la speranza spezzata in mille pezzi , sarò l’altro che ti siede accanto nel tram, sarò la tua ancora di  salvezza.

Conquisterai  il mio cuore

Sarò veloce nel baciarti

Non basta essere ciò che siamo

Salgo sulla nave  di corsa

Sono malato  d’amore

Il mare ci spinge con le sue onde , oltre il porto

Chiedimi chi sono,  nella sera che bussa alla porta

Vorrei ritornare bambino come un tempo crescere nei miei sogni

Sei rimasto li per ore ad ascoltare le voci della  città

Volevo afferrare il senso della realtà

Nulla ha  più senso di  noi stessi

Mi muovo nella mia vita con il peso degli anni

Baciami adesso

Non posso,  sono sul punto di una vita spesa in fretta

Hai perso il tuo tempo

Lo ricorro nel vento

Afferra le mie mani

Ti prego non sporcare questo sogno di sangue

Chiedimi dove andremo

C’è mia madre che m’attende

Sono sola nel mio amore

Ridi. I sogni che dal cuore mi fiorivano come triste, come triste dileguare,

alba, io veggo a 'l mar, flottiglie candide di náutili!

Io sono il frutto di un amore acerbò che maturò  al sole di giugno in un pugno di parole legate ad un amore fantasma.  Fuggo nella furia dei sensi  dall’origine del male che mi perseguita poscia mi conduce ignaro per foschi  colli  nelle  profondità  del  vivere moderno. Lama  conficcata  nel cranio di un vecchio dio che dorme su un  letto d’alloro,  sulla sponda di un fiume che scorre e trascina i corpi dei vagabondi , dei derelitti , dei senza tetto , di chi giace già in una fossa.  

La vita è  crudele quando questo marcio amore .

Mi ronzano pe 'l capo sonnolente in quest'arsura immensa i versi a sciame senza pietà, qual turbine lucente di scarabei da putrido carcame.

Sono sul punto dal non capire chi sono, un fuggire lasso in   una forma triste che mi perseguita  mi conduce nel  caso  infame,  nella notte dai mille  volti , sul  tuo corpo nudo.  Ingrata  stagione,  figlia dei miei lascivi versi,  figlia di ciò che amai in  una sola notte , in  me stesso,  nel principio che assimila le memorie degli eroi  e mi trasforma in un leone o in  in un vile essere che  per  meste esperienze  bruciano  come la stoppa sopra al fuoco delle passioni.

Vorrei  vivere

Mi spoglio del mio bene

Calato lo  panaro signora

Siamo qui , non ci vedete

Tutti pronti a cantare una nuova canzone

Tutti come un dio senza nome

Che vile vita

Mi offendi,  non credi

Sei rimasto da solo

Non dispero ne oso parlare degli altri

Sei come ieri

Sono nel gioco del dare e dell’avere

Sei mio figlio

Sono il tuo principe azzurro

Non farmi ridere te ne prego

Perché non getti via questa maschera

Brucio dentro le mie passioni

Forse dovremmo smettere di vederci

Lo credo anch’io

Siamo troppo vecchi ormai

Sei rimasta la stessa di ieri

Io cerco a bocca aperta, avidamente, un po' di rezzo qui sotto le rame: dinanzi, l'Adriatico silente

ha barbagli terribili di lame

Lungo questo  costa andai , immemore di ciò che ero,  con ardore con lo zaino pieno di mesti canti  che danzano per me come nibelunghi  ubriachi  d’itali amori. Lungo il mio cuore solitario nella festa delle ninfe , nella bramosia del peccato nel punto in cui sono,  come un assolo  jazz che mi conduce per disgrazie ed estremi lirismi , isterismi impropri , oggetto d’amori carnali . Oggi sono il fuoco , sono la tua passione verace,  l’ultimo amore che brami a braccia aperte dentro un letto di spine,  con il tuo animo ferito con la vita che ti trascina dentro una bara.

Ho cercato di cambiare

Ci sei riuscito in parte

Prendi un caffè ?

Sono troppo pudica per essere nuda davanti a te

Sei rimasta una bambina

Sono qui che piango me stessa

Il modo non ha colpa

Ero pronta a partire con te verso altre terre

Rimane  il mio spirito , il mio amore segreto

Non mi guardi e ne mi aduli più come un tempo

Viviamo di illusioni mia cara

Sei bello dentro il tuo odio

Sono un uomo dentro al suo  destino

Mi conduci in dimensioni inopportune

Sei qui con me non basta

Prendi la mia mano

Tu afferra il mio corpo

Lasso,  meschino scherzo senza comprendere che  la sorte ci ha reso cosi simile al nostro peccato nella vana gloria degli atti , uniti al desiderio di una vita infame,  forse fatta di sole parole legate al carro d’apollo . Fuori la porta di un epoca troppo cattiva,  troppo caotica che accumula fortune e falsi miti , industrie,  palazzi , edifici pubblici , alcove segrete,  letti d’ospedali.

Vien per la spiaggia lento il funereo corteo seguendo croce e cadavere:

sol qualche risucchio di fiotto, qualche singhiozzo di strozza umana

Pazzo , sono nel non aver compreso me stesso , il mio dolore di padre,  pazzo sono stato a cadere nel pozzo con tutti i miei desideri , con la sorte stracca  che danza intorno ad una croce in fiamme.  Solo dentro una sagrestia , con un sconosciuto chierico,  che mi domanda quando sono morto. Ed ora non provo dolore,  neppure compassione,   piango  sul talamo nuziale la mia speme,  il frutto del mio amore venale, ed elevo il mio canto nell’inverno , inoltrato sopra il vivere spezzato dall’alito del chierico .  Fuggo dalla sorte megera , dal dannarsi per nulla,  come un trottola giro e rigiro dentro le mie storie perduto in questo amore. Un  mosaico che tiene in se mille pezzi diversi di versi e sostanze effimere figlie delle mie illusioni , figlie dell’ acerbo bene  che mi trascinerà dove il sole muore,  dove tutti hanno qualcosa  da dire.  Sarò nel mio vivere un amo gettato dentro il mare , sarò li in attesa che qualche pesce abbocchi ,  mi trascini ancora più in fondo alle mie storie ed in mille leggende vivrò di un amore grande quanto il mare .

Ora a  tratti a tratti  si rompe il silenzio greve; ne 'l cielo non una nuvola, non alberi a 'l piano, non vele spezzano  il  fascino de l'azzurro...

Fuggo dall’orrore dei giorni , dai morti messi ad essiccare al sole , fuggo nel mite azzurro , nella bellezza che presume ed induce nella forma che governa il mondo . Come un bambino bagnato di pianto come un figlio perduto dentro un sacco uterino, sotto   mille coperte di lana , in un amore severo , verso un altra storia,  lasso ed esule , figlio della mia sorte, perduto  nel canto di eurione che prova ad ammaliare gli dei ed incredulo suona la sua lira nel bel giardino delle esperidi,  tra  bionde dee,  tra cherubini e miti immemore del male . Con la bocca colma di  versi arcigni    freddi sollucheri  metri di nostra vita che ci conducono per mondi disordinati in oltretomba ed urbe desolate . Questa mia vita è un lungo viaggio nell’immagine di te che riempie il mondo d’amore , questo mio sogno è l’attimo di mille vite e sarò incredulo , forse bandito dalla città dei poeti e nei falsi miti sarò il signore dai mille volti.

Dietro la croce, dietro il cadavere, con litanie lunghe, allontanasi, va la pia carovana sotto la tragica luce immensa.

Ho bevuto l’assenzio,  ho bevuto dalle mani della vita,  dolci versi sugosi , mi sono tuffato nel tuo spirito nella morte di un tempo che attanaglia il vivere di memorie elleniche,  chete scemenze  fino all’osso nell’ossesso del sesso nella forma avulsa alla speranza alla mesta melodia di un mondo che continua a dormire nella  bella fiaba  d’Ermione.

Conquista il mio corpo

Rendi il mio dire felice

Non vendo parole

Sono io che cerco amore

Mi turbi con il tuo sguardo sornione

Mi svesto lesta e sono da te

Mi prendi per il deretano troppo onore poco gioco di squadra

Mi hai vista attendere  un amore maledetto

Ero sul punto di credere che fossi mia per sempre,

Sei rimasto ad aspettarmi

Ero deciso  d' andare fino in fondo

Mi hai baciate poi bruciata

Non volevo ferirti cercavo un  nuovo amore

Illegale vorrai dire come le rime senza lima

Come te che mi guardi con la bocca colma di baci

Sei tutto ciò che  sento

io credo d'essere l’odio che ti trascini seco

Respira  l’aria dei monti

Se potrei sarei un dio

Sei rimasto ad aspettare una nave carica di sogni

Ero  quello che cercavo

Non continuare a dannarti per un nome intriso di amori passati

Provo a convivere con il mio tempo con quello che sono

Sei troppo piccola nell’ordine delle cose

Sono l’ultimo amore , forse l’alba che s’affaccia

Canteremo con il resto dell’umanità la nostra storia

Sono qui che t’attendo con un cero in mano

Brucio nelle mie  passioni nell’insignificante foga amorosa

Pochi battiti d’ali  mi conducono lontano nel tempo in cui fummo,  nel passo di una danza nel vortice di versi  colorati in  volo come una farfalla sopra un mondo distrutto dall’odio

Si frangono le acque odorose con fievole musica a 'l lido; scintillano l'Orse ne 'l cielo profondo: un filo di luna su 'l mar tramontò.

Ed io veggente   andrò  in   volo come un gabbiano ubriaco d’amore,  ubriaco di canti , esule,  verso l’ossesso perso  nel  tempo in cui fui , come fosse me stesso o un altro , come nel  gioco delle ombre come sul  treno che passa,  come questo vivere disprezzato, diviso da mille misteri,  archetipi di un gioco verbale, confuso,  strano,  pazzo  forse più  folle di mia madre , forse più  bello del dio nascosto dentro di noi  luce  calante,  falce di luna sopra le nostre teste. Le nuvole mostrando il sorriso di un dio fedifrago , falso mito,  falso sogno ingordo ed  ingoio l’odio e l’amore del mondo,  dormo sotto un ponte come un  re di picche , il mio  canto  attraversa il tempo che porta oltre.  Verso Ladispoli, verso Bologna magna , note  dalle mille maglie colorate,  figlie  dell’ulivo del volgo dell’amore mosso  nel superbo cammino.

A tratti da le aie lontane mi giungono i canti co 'l vento; io veglio: da 'l cuore germoglia la strofe, ma bianca dinanzi la pagina sta.

Sono teso  nel testo,   apostolo , seggo dentro il caos dei mie versi,  nel soffrire  d’ amore che non regala all'animo pace.  Cerco dentro il mio verso sagace , spiegazioni , strofe amorfe fatte di  forme consone a  viluppi canori , ore morenti , mors tua vita mea.  E fingo dal credere nella possibilità di una redenzione ed azione il cambio , ingrano la marcia e vado di corsa per le strade della mia piccola  città . Sono li tra le meste tombe,  tra nomi altisonanti , sono dove ebbi modo di capire,  dove questa vita fumosa , falsa ed in fasce,  scema nella storia decantata  di un  inganno morale .  Nell'aurora l’ora tarda a venire , lesta pregna di buoni propositi,  tra  incerte rime,  eremite mitiche figlie di anni d’oro legate alla virtù di molti amori .

Ed ecco, supine le membra distendo a 'l richiamo de' sogni... Oh, vienmi su 'l petto, gentile vampiro; ti dono il mio sangue, la mia gioventù́.

Donami  l’ordine delle cose,   le molle membra,  belle a letto  che  dormono accanto al mio corpo come nel tempo dei signori della guerra.  Il sangue  scorre nelle mie vene , come il verso  greco   che preme contro il mio ventre  .  Mite  senza peccato con la morte accanto , con te sul mio seno,  nella mia vita  creo l’amore e fuggo dalla morte e  da ciò che sono.  Non voglio cadere in tranelli in anelli in molte rime  bisbetiche ,  eclettiche chete , tutte sole come verghe erette pronte a fare la guerra alle folte  fighe dell’isola di Samo. Sono sulla bocca di un fiume  che vedo  scorrere,   mi trascina a valle,  veggo immortale nella mia presunta genealogia l’amore che  mi conduce oltre ogni termine,  oltre ogni illusione , sopra il monte di venere . Seggo  e li rimango incredulo di molti amori mai assaporati ,  fuggo  e fingo di essere me stesso nel mio verseggiare,  originale,  svelto come il vigile vicino alla fiamma che doma con il suo idrante . Ed infine mi chiedo se mai   io  sarò  salvo,  nel  tempo che ha  arso il corso della mia povera storia .

DITIRAMBO D’UNA NOTTE D’ESTATE

DI DINO FERRARO

Salve, mesta estate, che di forme e suoni il cuor appaga la mente di caste melodie .Salve beata stagione della vita, salve meretrice estate, evasione spirituale, sensuale nel caldo meriggio che porta seco sussurri , echi di lontane terre , voci diverse , nate da confusi idiomi
che invadono all’unisono la mente ed il corpo.
Salve vita , rassegnata che sboccia cianciosa dentro se stessa che affiora alla mente con un immagine lasciva, suonno strignuto tra le mani , scurrile, piccirillo ,grazziuso , stracco , scannato , pezzentello , scetavaiasse , ammocate questa percoca , alluccanne sotto alla luna non cognure , non tiene la vocca affatata che bella dice parole sincere . Storie d’altri tempi , che vedo affiorare sulla scia d’un elica d’un vecchio biplano che vola quieto nello cielo sereno , universo celeste infinto , rincorrendo , quest’ammore mi sono perduto dentro ad un vico ed un verso sincero.
Melodia discorde , accordata con mille diversi strumenti
accompagnano il mio faticoso viaggio , trascritto sui fogli di un taccuino , macchiato d’inchiostro . Lode all’infingarda ,gagliarda rima che esala nell’ ultima strofa all’interno del pentagramma , accompagnato da un contrabbasso , chitarra , volino elettrico signore dell’orchestra , suonando una breve melodia tra loro , puerile stornello , fatto di note allegre
che tardano a morire , tremule nell’umile canto.
Mi beo mi ciancio ,mi strullo , mi vedo chiù niro dello gravone , chiù niro , dello niro , chiù maldestro di un mauriunciello , chiù muorto,
chiù bello, chi non risica , non rosica , chi rischia , chi nasce , chi cresce ,chi pasce che brutto pesce dentro questo piatto , fatto al forno con tante patanelle novelle attorno. Nù sciore che cresce , s’ammosce mi struggo d’ammore , un fiotto di sperma , una febbre una figura di merda , levete a cammesella , bellella balbetta , ballatetta , bagnata di verde ,di giallo, di rosso. Ora vai mesto ammore per l’aere puro , nell’ eco delle voci mediterranee che risuonano lasse nel ricordo del duro inverno trascorso , momenti eterei , mostro poetico che divora chiano ,chiano la sua metrica.
Isterica al sole di luglio la bella bagnante si stende ignuda tra le dune di sabbia ,bagnata tra l’onde rabbiose , schiumose , schiaffeggianti
i scogli biancastri ove turisti appisolati ,ammirano l’orizzonte.
Mentre disteso su un lettino seminudo , stanco il giovane
in riva al mare insegue la voluttà del suo tempo ,il piacere di un attimo,
travolto dal fato , solo , osserva estasiato i corpi abbronzati
d’ alcune femmine toste distese al sole.
Ascoltando musica rap , blues , jazz strimpellato per strada
ed altre questione illogiche del caso clinico di derivazione anglosassone dialogiche rime , d’origine volgare, sermone politico , orazione funebre, piglia la mazza , vatte lo scemo , sciogli li cani , stregne lo deretano , mettiti in posa fammi una foto , passa poi pensa che stato tutto una finzione in funzione di una rivoluzione guidata da un gruppo di operai in lotta con tante rate da pagare ancora.
Ma tu ardevi e non cessavi di stupire , ti bagnavi ignara nelle chete acque , andavi a largo ,nuotavi a paparella , sembravi una ranocchietta , nù purpetiello, rimuginando chi sa , quale vendetta , idee ribelli
frutto di dilemmi e quant’altro si voglia scoprire dietro
la comune morale . In citta tutto tace in molti continuano ad attendere il segnale del semaforo con un libro in tasca , impauriti da cronache d’ordinaria follia , affogati in storie di angherie di crimini commessi , elencati in mistiche trasmissioni medianiche frutto d’una civica morale radiotelevisiva.
Grammatica sequenza di frasi scurrili pronte per essere buttate nel forno ,in un istante la pizza fu subito pronta . Saporita , crocante ,sciuliarella , chiena d’olio e mozzarella, basilico e pummarulelle dello piennolo. Ti consolasti nel gustarla una volta giunto a casa. T’alzasti immemore dal tavolo , ubriaco incurante del conto e del torto di quel male antico portato addosso lungo i vicoli profumati d’ incenso , mentre un antico mostro tramava dietro ad un muro , dentro il tuo destino.
Grande eri madre lussuria , umbra brama circense , fuoco scoppiettante, travolgenti mugolio di piacere , infedele nascondevi le tue parti intime, dea del focolare.
L ‘ora giungeva incredula, impura , bramando amplessi virtuali , genuflessi sistemi elencanti mente elette a grande imprese , incredula
, voltavi pagina , approfondendo altre tematiche sociali e sessuali. Menando a quel paese l’autore di questo strambo ditirambo .
Cosi la mente s’elevava verso altre congiunture ed altre filosofie elencate nelle imposte statali , identiche nella logica dello scrivere e del leggere
dell’ essere sapiente o ignorante , sequenza di versi nati dalla mente di uno stressato , sfortunato scrittore , frutto di un suo sogno in bilico su d’un filo teso tra due steli.
E sulla sabbia disegnavi calligrammi , immagini surreali ,
piegavi in quattro , piccoli fogli di carta per farne varchetelle
per poi navigare incolume, padrone sul grande mare tenebrarum.
Meditando il nome tuo , l’aspetto di te padre dolente , semitica essenza , flebile ricordo riflesso in un subconscio alienato, prigioniero dentro questa vile esistenza.
Sconvolto in questa musica ancestrale , punk dalla cresta colorata , depresso per fine dentro al cesso. Espressione ipocondriaca frutto
del dialogo metropolitano ,in preda ad un delirio medico ,figlio
dell’ accidia e della scopereccia cinciallegra amica , d’una battona orba e zoppa emigrata da Milazzo in continente per vie traverse . Ed il vento portava via l’odore del mare inquinato , donando nuove sensazioni ,migranti per una altra vacanza dalle mille speranze , accompagnato dalla
chitarra d’un hippy ,ippocratico cantore dell’abisso, pesci e sirene , ossi di seppia arrostiti in riva al mare.
Ragionando meco del male e del bene , mi duole l’animo ed il ricordo tenero dei giorni passati oltre quello squallido muro di convenzioni ,fiume ideologico di corrotte correnti politiche.
Demenziali dialoghi , lacrime scivolanti sul pallido viso , verso un buco profondo fino al centro della terra , ove vivono demoni e dannati.
Andare, urlare , riportare indietro te amore per placare in me , questo dolore.
Tu funesta beltà , seduta solo l’ombrellone circondata da tanti corpi abbronzati , erettili e circonflessi presagi , onniveggenti dal vago aspetto ,carnale , mitica eterna Ermione . Dea della torrida estate romana.
Oh Ardente stagione bruci l’esistenza inversa. Presagi funesti , infelice speme, discorsi confusi , modi e altri indumenti.
E lunghe spiagge affollate ove ella si bagna nell’acqua chiara ,il suo
corpo sodo, rotondo , perfetto ,provato dal lungo freddo inverno .
Rimembra fisiche congiunzioni , breve pennichelle fatte nel romantico meriggio , ascoltando un concerto di cicale e di grilli canterini.
Ma tutto ciò poco s’accorda allo scrivere improvvisando ,ogni cosa ruota
risentita sotto il peso degli anni , sballati , solfeggi rime e ritmi , villanelle e ritornelli digrignando il muso ,offeso nel sole estivo fugge ignuda la gente , mentre muore la mitica decenza .
Ella venne così dopo l’eletta.
Venne dopo il dolore dell’inverno, dopo le cupe etiche riflessioni personali.
Immensa in cerca di se stessa . Sola lunga una spiaggia che congiunge coste diverse, ove l’onda ritorna a riva meditando il mal subito ,travolgendo i bagnanti con mille rifiuti d’ogni tipo che chiacchierano tra loro con arrabbiati bagnini.
Relitti concetti lasciati andare alla deriva verso il breve vivere di questa eterna estate.
Giorni diversi votati ad altre imprese , riscoprendo per un attimo
il gusto di narrare novelle nella fresca sera sotto le stelle , socchiudendo gli occhi , lasciarsi andare , ascoltare le voci del mare , della terra del cielo , ascoltare il canto degli eroi degli dei , partiti per le vacanza come il resto del genere umano. Pagando il pedaggio , la discesa al lido, l’affitto dell’ ombrellone mangiando sulla spiaggia , angurie e panini
senza mai distogliere lo sguardo dai pargoli che corrono
sul bagnasciuga che giocano con palettine e secchielli.
Laudata sii dolce estate.
Laudata sia il canto dei tuoi figli dispersi in questo mondo ed oltre ,il mare , i monti, la natura intera.
Laudata sia questa immensa forza , questo piccolo amore terreno.
Laudata sia la fonte di questo bene profondo ,
nell’ intenso mio verseggiare in questa breve notte d’estate.

PRATI VERDI

Cammino tra i prati verdi della mia infanzia nel pensiero di giorni immemori, crudeli nell'evolversi , nello esprimere efebiche forme che s'elevano in vane scritture , come in un vivere derelitto, che preme contro il suo essere ,nello schernire che circoscrivere il bello, il vano dire per rime eretiche ,veggenti versi ,profeta efebico che siede in seno al nostro dire. Immeritevoli ,illogiche ,genuflessi significati , copule nei pronomi di un sapere che consuma se stesso nell'ossesso delle lettere , migranti in diverse forme , tutte unite nella falsa visione di beceri intrallazzi d'un vecchio istrione.

Ora si giace in disparte , chini in evoluzioni liriche, iperbolici slanci , piccole eretiche espressioni , ermetici presagi che sfuggono alla gioia , di giorni vissuti , dimentichi nel vago che lasso ci ha trascinato nella chiavica d'un buco che accoglie il coglione, peloso, pendulo sull'orlo di un amore primaverile. Il male ha molti visi , sinistri ,strumenti diversi , che formano un orchestra cretina, c’è chi suona il pianino, chi il tamburello, chi suona l'armonica, chi ad uno, ad uno si fa protagonista di quell’ armonia celestiale , di quella lunga maratona televisiva ,vulva che accoglie i disperati , gli imbecilli, gli eretici di ogni partito. Disperato meco nel credo ,incredulo, alzo cartelli in fila per un voto, per una rivolta che emerge ,raggiante, germoglia tra gli alberi , dai rami scheletrici di rosa , celeste, bianchi e puri germogli ed è bello passeggiare per i prati verdi , aprire i sensi , nel silenzio in altre concezioni , forme tutte che compongono quel vivere cruento che emerge dal fondo della coscienza. Nel bagliore di mille battaglie, verso un nuovo traguardo , esibire sulla scena le proprie miserie , serio , ferito nel tempo che ha preso il mio cuore , la mia vita di uomo , d'imbecille che legge che fugge per terre sconosciute per imprese estreme.

Vorrei capire cosa brucia in pentola , questo amore malato, buono solo per pappagalli immaturi , chierici ubriachi di spirito santo ed oltre vado, immondo ,ingoiando questo boccone amaro . Dolorosi episodi ,epiteti ,smargiassi, scetavaiasse ,che scennene, sagliane, si mette in posa per un ora mostrando , tutto lo scuorno dello munno, chiove, chiove, e rimango basito, aspettando che schiove, che qualcuno scene dalla croce a liberarci. Fingo di non capire , forse chiagno, provo pietà in un etica che non conduce e non congiunge il mare alla terra ferma, ai mondi possibili che in ogni uomo di fede , persegue in se stesso. Vivo una vita , tra il nero ed il grigio, tra mille perché che si radunano tutti intorno a mille domande di prima etade. Giunta è primavera, vedo e voglio , vivo tra periferie immaginarie , sobborghi campagnoli dove ancora si vive all'aria aperta, là nell'orto con il cane ed il gatto appisolato tra l'erba alta . Ed un monello ha urlato il tuo nome o signore egli ha ascoltato il tuo dolore , tu che giungi da molto lontano sul carro dei sogni in compagnia di tanti buoni propositi , ed oltre io vado , mischiando il vero ed i fatti nel compianto tuo nome, elevo il mio canto, calmo, incredulo che tutto possa essere o esistere nella tristezza di un verso che si scinde in tante sillabe , prende forma , vigore , viene in simbiosi nel silenzio di chi ultimo venne e portò con sé il fuoco sacro degli dei.

Ingrato tempo non comprendo, cosa voglia dire chi mi siede accanto, non sento il lamento che turba l'animo le tante domande, gli imbrogli che il sindaco apostrofa dalla sua poltrona , gridando allo scandalo . Ed il portiere dorme con il berretto sul capo , aspetta che termini questa altra giornata di lavoro per ritornare a casa sua a dar da mangiare al suo canarino . E la signora dell'ufficio tributi ,moglie e madre di tre figli sale di corsa le scale con un plico di documenti da firmare ed un vecchio giardiniere se nascosto la bottiglie di vino , chillo buono sotto a giacchetta , mentre la guardia giurata ha avvisato la polizia, che sono corsi ad arrestare il consigliere , orgoglioso o battilocchio senza molla de mutande, un politico che tutto può e nulla dona le diverse scemenze, in mezzo a tanti guai, chi siamo noi per giudicare?

Oggi è una bella giornata , il cielo è limpido, fà caldo , dormono le paure , dorme il drago ed il contadino, là nell'orto con un bidone di liquami da smaltire. Fuma una, due sigarette , s'appresta a seminare , poi a raccogliere tutto il male che ha coltivato, vaga per terre , per luoghi lontani , nell'eco d'un canto che ricorda un dio perduto , che placido ancora assolve ed eleva, immaturo il bello ed il brutto, le tante incertezze. Immerso nel verde , chi vive di sogni non può vendere guerre, chi uccide per denaro non può avere quest 'amore a limone , nè forse il rimorso d'essere libero .

E sono solo, in un pensiero che si scompone, si ricompone, presume un nuova comprensione , vette, mete, mondi campagnoli dove la biscia striscia alla ricerca d'un topo. Placido meriggio , genera pace , poi confusione , timore di non farcela e rammento il caos della città, il sole nero le fabbriche a lutto, le grida delle donne, la lunga fila di morti davanti al comune. Ricordo cosa eri, cosa facevi , in quel vivere meneghino , un inchino, un batti mano , ora tutto e compreso nel prezzo. Tutto inutile, tutto vecchio , poi ritorno e nel ritornare , ridivento padre, figlio, vittima e carnefice in un luogo immaginario, su un pianeta lontano dal male che mi ha generato , nell’aedo  canto mi lascio andare , al sole caldo della mesta primavera.

SU UNA PANCHINA ,SOPRA POSILIPPO

Tra tanti  versi  rimasti in piedi ,tra le mille rose rosse che circondano il cuore di metallo di questa realtà, tra affanni , giochi ,corse, desideri che diritti portano oltre ogni dubbio ad una verità che lambisce il credo, bagna la fede , circondato da buoni propositi nel sacro, nel profano , ogni cosa ci riporta indietro nel tempo.

Dietro una faccia gialla, languide carezze , senza un filo di grasso, facciamo chiarezza, bellezza sireticcia , oltre ogni dir potrei lodarvi al cospetto di un Dio , mi sento bambino, non sò più cosa fare, mi lavo le mani , mi rimetto a cantare , come fosse la prima volta, come fosse ieri che entrai nell’Ade così triste , così sincero , quante pene, quante gioie sepolte nell’animo che han raggrinzito questo cuore, hanno destato quest'uomo sul punto di morire, ed io ti cerco nel buio, io volevo capire, pur comprendendo la vostra avversione io m'accingo a subire il torto , quella vaga illusione trascritta per caso sopra una pelle di pulce, sopra un vecchio cappotto. Come soffro , non posso espiare le mie colpe , non posso lasciare stare questo fatto pur proseguendo immemore di questo castigo, io dico avanti.

Non trovo parole migliori, non trovo soluzioni che sappiano con lungimirante abnegazione condurre a dire :faciteve e fatte vuosto, che mo’ non e cose ci stà a finanza , sè s'accorgono della truffa, insieme a Ninuccia finiamo tutti in galera. Voi sembrate una persona apposta uno studioso, tenete la faccia come lo core, tenute due palle pelose , una moglie , una figlia ,tenete questa ammore malato che come una catena vi streghe le mane , voi tenete il coraggio d'affrontare la morte a viso aperto . Ah lasciva sorte , megera compagna di tante notti oscure, voi che menaste lo sguardo su colei che muove il mondo , abbiate per cortesia questa bona creanza, di castigare questa gelosia che vi rende inerme , difronte agli uomini , difronte alla storia.

Son passati trent'anni ed io continuo a ragionare meco , su quel modo di dire che lascivo, ingrato , ignaro del domani m' adduce a credere di speranze meste ,di visioni che trascendono l'Intelletto a nuovi traguardi a nuovi intendimenti, voi mi capite , non indietreggiate, fatevi, avanti non abbiate paura, io vi rammento possente, intrepido ,pieno di volontà che vi guidava verso altri lidi , lesto nella favella ben accorto , or dunque voi lasciate che sia , pur tra tanti dolori, questa impresa vi condurrà a comprendere il torto subito.

Così in bilico sull'orlo d'un precipizio con tutte le buone intenzioni, in compagnia di vecchie filastrocche , intrecci e canovacci mentre il vento ti sputa in faccia ti porta via sul golfo delle meraviglie , parlando con un gabbiano il gabbianesco , parlando del dolore che provo a stare qui seduto su una panchina sopra Posillipo sulle rampe di sant’Antonio, io aspettando che ogni cosa si compia che il domani incerto torni sopra le tant'è vicissitudine nella calma dell’animo nel dolce meriggio, veggo le tante vicissitudini , i tanti giorni spesi .

Nulla mi separa dal vivere legato ad un mistero così profondo fatto di parole giulive, chete meste ancelle amiche dell'oste ,sincere ,spaesate ,sciancante figlie d'una canaglia, veggo il bel dire tra i tanti arzigogoli, goliardica prosa in bocca a questa vita che non s’abboffa mai che rende pigro l'intelletto ,le tante pene subite. Oggi non sò dire se son sincero , se mostro coraggio seguendo il senso d'una frase , il falso dire per rime meretrice nel breve tragitto io mi dissolvo, nel nulla , nell'aereo cielo che mi è difronte, forse seguo con scrupolosa memoria la mia giovinezza quella antica bellezza , ebbra di gioie di chi dorme di glorie che arrancano lungo la costa, perduto in mille dilemmi. Vengo ed oltre ragiono con la mia mente a cavallo d'un ippocampo , forse sulagno, scapricciatelo aspettane stà sciorta che rosica queste ossa , vengo ed oltre vado ramingo, spergiuro , migrante di logo in logo senza mai fermarmi , senza vittoria, senza perdono.

Qualcuno mi crede folle , guardandomi qui seduto, forse ubriaco di tanta fantasia , figlio della cicala, figlio dell'onda che corre beata a riva senza mai fermarsi, dove sepolto alfine giaccio nella sabbia sporca di sangue nell’ apogeo per altre vie , elevandomi dalla comune prole ,trascendo me stesso non ò saccio chi sono , quanta vita ci stà ancora a vivere quanti suonno scicchilocco , zinnariello , puricchiuso , scanginate, senza pate, senza dio , vedo , penso e scrivo , sopra ad una panchina un sonetto antico.

Me sò scusate con tutti, mi sono aizzate per pigliare questo cielo tra le mani ,nù poco mare, nù sorso di vino , senza che nisciuno te dice statte accorto , intanto spero di altre grazie , di casti concetti legati a questo incanto a questa vita che vaga affligge, gemente e piangente in molte considerazioni in molti titoli, io prego ed ascolto il vento che da ponente, giunge allegro con la sua gente con mille disgrazie con molte lingue , con tanto amore io seggo nel tuo cuore . Io vivo beatamente, vestito di laceri versi con tutte le buone intenzioni con mille dubbi con poche chiarezza io seguo me stesso sulla scia d'un onda sulle tante afflizioni stipate nell'animo in chiara esistenza con tanto coraggio , ogni cosa brucia nella sua passione, pur rammentando il tuo viso , forse seguendo nel moto delle stelle , mi congiungo in altre dimensioni , lasciando fuori da questa vita il male dei troppi anni, vado per laide vie sorseggiando la follia d'un era , scalando le poche elette vette che in breve, solchiamo nel nostro esule silenzio.

UN BEL MATTINO

Un bel mattino ci sveglieremo e capiremo che siamo morti. O che non siamo ancora nati  che la vita ci ha lasciati da soli in angolo oscuro in attesa che risorga il sole ,con tante domande con un pugno di mosche chiuse nel palmo di mano con tante paure di non rinascere più .Rincorreremo il tempo andato i dolci ricordi  dai mille colori , del dire, del fare saremo una via di mezzo, saremo il bel canto che s'eleva dal volgo che echeggia in squallide  periferie in sogni per lo più infranti.

Saremo il mattino che giulivo ci conduce alla battaglia , uniti per mano saliremo verso il cielo, saremo a migliaia , milioni d'anime, compagni , camerati, fratelli, sorelle saremo questo folle amore , questa giustizia che impazza poi s'incazza e prende a pesci in faccia chiunque.

Saremo che cosa ? forse una bella poesia , un grido di dolore  che s'ode aldilà del monte, saremo questa folla che balla davanti al comune insieme alla vecchia che canta la sua ninnananna al figlio che non è mai nato , insieme alla bella ed il suo amante insieme al disoccupato all'operaio, all'imbianchino, all'idraulico al contadino  , saremo loro, la loro voglia di vivere saremo noi che insieme sfideremo la sorte , nel cuore della giustizia , pensando al domani , ci caleremo le braghe in questa libertà.

Stropicceremo gli occhi assonnati con sollievo, ci accorgeremo.

Che le sofferenze, legate ai giorni, legate alle ore, sono svanite.

Che le veglie paurose tra mostri assillanti, le corse affannose su strade giganti, sono svanite e rideremo, ormai tranquilli, prendendoci in giro per la paura che abbiamo avuto, il sogno di vivere sarà finito.

Sarà la fine che ci condurrà alla ragione  , legati al dubbio ad un soggetto politico, ad una fragile ricerca etimologica , ignari d'aver compiuto chi sà quale prodigio. La fine c'attende a braccia aperte , assonati, indiscreti ignari di cosa sia la verità fatta donna  su questo minuscolo  pianeta , lontano dal cuore che abbiamo sempre amato in maniche di camicia. Con gli occhi socchiusi, in fondo a questo tunnel , usciremo consapevoli di ciò che siamo , figli di secoli  passati di tante lotte , di tante guerre nascoste dentro una tasca di un vecchio calzone.

Ma oggi amore dobbiamo andare, giù nella strada, dobbiamo lottare, perchè il sogno che ancora vediamo, che annega i nostri visi in un dolore ormai quotidiano, sia meno triste mentre aspettiamo, quel bel mattino in cui il vento gonfi le vele verso la morte, in cui ci guidi verso il nulla, verso il nulla, verso la fine insieme  forse ,verso la vita.

          IMPROVVISATA  ODE  DI UNA SERA D’ ESTATE

Spari  s’odono di  fuochi d’artificio a sera  sui  brulli colli

disegnano nel cielo  forme   infuocate. Un aura brilla intorno  al viso della luna ammaliante ed immortale. Incantesimi  notturni  , versi  redivivi   tratti da celebri libri affiorano alla  mente confusa , oppresso  dal caldo soffocante  intriso di filosofismi , inseguito  da mostri metropolitani  per strade insanguinate.

Appriesso  a  un  suonno  m’appare senza conoscere la fine di un era , la voglia di capire  che cheta , smargiassa,  senza una fine certa cammina assieme alla  morte , che passo , passo  t’insegue, senza ammiccare,  allecanne  un gelato  al pistacchio , una vita serena ,sulagna  dentro  un cuore   che  triste a volte  diventa  nella sera. Passo , pensanne a tanti cose , quand’ero guaglione , quand’ero sfortunato  , non me faccio tanti problemi , mi  fermo fore a un bar mi piglio   un caffè , assestate,  vola con il pensiero lontano , forse in un altro mondo , forse dentro un domani  . Appuiato sotto allo  muro , quante parole dietro di me  , quanta pensieri  rassignate , tutti insieme  appresso a questo carro  e muorto. Una sola faccia , una sola vita , uguale  ad ieri ,uguale ad oggi ,verso  un  giorno felice , fatte di vase  e carezze , sotto questo sole che spacca le pietre sotto questa veste , aspettannne  questa ammore.

Rincorrendo la magia dei tempi  andati,  un motivo d’una vecchia canzone  cantata lungo i vicoli uterini ove mai  giunge  il sole  ad illuminare   le disgrazie dei suoi poveri abitanti. Sconvolto , scivolando nell’ore che giunge presto alla morte  in uno sparo udito  per strade sporche di sangue  , divorate  da orde dì immigrati affamati di sesso , di droga ,di  facili guadagni  .   Fermo in bilico  sulla sponda d’un ricordo  oltre l’immaginario  , politici  istrioni ,  ministri sinistri ,  ricercatori  di favelle , novelle  scritte per far sorridere grandi  e piccini  , mare che  unisce  la terra ed il  cielo ,lambendo  le coste dei pensieri   oscuri .

Non c’è sta pace , muzzecanne  queste parole , pesanne questa sofferenza , miezzo  fatto tra la gente , miezzo  questa folla che te votta , te gira,  ti chiamme , ti voglio per un ora poi basta  come lo vento  che passa , comme un onda felice  che ritorna  a riva per  essere niente. Ritornare  ad essere  ciò che ero , quello che ho sempre perseguito ,  un stana  follia  ,  un  povero maccarone .

Pienza   questa ammore ti ha pigliato in giro , pienza  che ogni cosa questa ammore se rubato . Mi guardi , mi rincorri per strade assolate  senza pronunciare il mio  nome  , senza te, son perduto son sulo come  un  fasulo dentro un sacco.  Gatto , topo , leone pigliatavilli  questo  core , pigliatevela  questa vita , fatte a pezzi , pigliatevelo questa ammore africano.

Scrivere poesie inutili  , versi  fioriti   nel silenzio in   magici meriggi nell’animo  latino . L’ode  lunga  di una sera  d’ estate , rincorrendo le falene  elettriche  lungo le afriche  coste , memore di glorie passate. Senza  ritrovare più il senso etimologico  del comprendere  il senso delle cose ,  osservare sepolto sotto un salice piangente , ombreggiante la  sagoma  della  disperata  inchinata sulla tomba del suo amato.

Cielo raggiante  annunzia l’ apparire degli elleni eroi

l’udire   ruggire il coraggio del leone ,le costellazioni in armi,

il sogno del divin fanciullo  risuonante in  un  novo canto d’ amore.

 Scrivere, scrivere,  ridere della morte che donna ti seduce , ti piglia per  lo  collo , ti rifresca , ti sazia , ti dice ti voglio bene  e tu non pienze a me.  Mille anni , mille parole , mille poesie , piccerelle , paonazzelle, pazzarelle , poverelle, pigliatela  questo  vasillo,  pigliatelo  sta pazzia.

 Ire in compagnia di personaggi fiabeschi  nel fitto bosco cittadino  fatto di cemento e ferro.

Sotto gli orribili occhi d’un orco digrignante i denti.

Volare oltre questa dimensione , inseguendo  fate ed elfi.

Ogni cosa tace , non svela alcun  arcano mistero

chiuso in seno  ad  un   sofferto   canto.

Pianto  antico , fatto  durante  un sofferto   viaggio

intrapreso con l’intera compagnia degli infermi

mano nella mano  andare senza chiedere nulla

satiri  e giullari ,  strani  incubi picareschi

vortici di parole  stregonesche , chiose di verbi arabeschi.

 Siscando , melodie , generando ,rinnegando , sotto questo canto  avveluto  , bastonato, fatto della stessa sostanza del padre, ruciulianne  ,scennene felice lunga le scale siscanne , cantando arie neomelodiche , siscanne ,cianciando ,voglia di capire ,voglia di vivere , di correre ,di cambiare .

 Nella comune  ragione  , raggirare la sorte

la  fiabesca   favella  echeggiante  nell’aria infetta.

Finti diritambi ed altre ecloghe dal significato  perverso

prolisse   prose  emergono  dal  fondo della  storia.

Ritornare in seno ai secoli passati  ,  arrampicarsi

su i monti  con l’armi in mano , gridare  dalla sommità  la libertà conquistata , mostrare il male  esistente.

Arrampicarsi sulle cupole  delle chiese , sui tetti dei palazzi

,sui templi  d’orati  ,riemergere dalla follia  d’un epoca.

Passando  verso una nuova estate , attraverso

l’antro dell’ averno  , sotto lo sguardo di medusa.

Ascoltare l’onde cullarsi  infrangersi sugli scogli

mentre un palombaro scende cantando l’Aida  in fondo al mare.

 Pazzia ,pazzia,  piezzo e core scordato coppe ad una panchina

Affacciato a guardare l’immenso panorama, la morte che diventa peccerella si fa bellella  se mette lo trucco , ti dice mi vuoi bene ?

Te stregna la mano chiano ,chiano ,ti ritorna a mente tutta una vita tutta una storia che se trasformato e divenuta morte,  poi vita poi sorriso , gioia , dolore. Che bella giornata ,quanta gente per la via ed io cammino assieme a loro,  mi perdo tra mille facce,  tra mille ricordi , pensieri , sentimenti diventano  un  solo senso , poesia , un gelato al limone.  Assetatevi non abbiate paura non ve magnammo, appicciate  questo ventilatore , appicciate queste  stelle in questa  sera affatata  fore lo chalet .

Magica  gloria  chiamata  giovinezza   ,perfetta  armonia , un fiorire

di speranze  nel buio. Soffrire ,  crescere   e altre parvenze dello spirito poetico. Seguire  nei ricordi , gesti della madre il suo ricamare rime e altre storie   sul telo ove è impresso il  viso  del suo figliolo  defunto .  Rammendare, meditando le mendiche spoglie di lui  vagabondo per l’ade. I  fatui fuochi sui i colli  nel cielo notturno salutano

il declinare della sera  ,  si   placa  il  dolore e nel muto intendere

 madre d’eterne estate  ogni cosa diventa lecito ,  improvvisate rime   accompagnate   da  una mesta musica   in riva  al mare di nostra   etade .

GIANDOMENICO FERRARO 

Spiagge Pallide E Assorte

La verità viene a galla  tra i righi  di nuove pagine scritte  tra alti e bassi, tra momenti intimi e delusioni

incomprese . Dopo  aver provato a  comprendere il male .

Godi se il vento ch'entra nel pomario vi rimena l'ondata della vita:

qui dove affonda un morto viluppo di memorie orto non era, ma reliquiario.

Come tra l'erba alta, tra i fichi secchi   schiacciati ai lati dei sentieri  sabbiosi  che giungono fin giù in riva al mare ,assaporando i frutti di un tempo che matura . Dubbi, incertezze tutto scorre ,niente ritorna indietro n'è questa vita ,n'è questi versi . Tutto ciò  che poteva  essere compreso ,inseguito

nel placido  meriggio  era girare  pagina, apparire tra la gente, entrare nei loro sogni in quel dolce intendersi . Senza toccare il pomo della discordia pendulo da un ramo secco.   Vedi qui tocca anche a noi poveri la nostra parte di ricchezza ed è l'odore dei limoni che inebria l'aria. Incontrare se stessi far finta che tutto vada bene ,pagina su pagina e poi un altra ancora ,crescere in quel intrigo  di parole amorfe che si contorcono e diventano strane cose ,ricordi di un tempo che urla fuori al balcone la sua voglia di vivere. Il bel giardino dei gialli limoni ,splenditi sotto il sole, passeggiando ,ragionando, intorno al  frutto proibito. Lo scoppio della bomba, un domani che ha mille occhi e mille gambe che non riesce a liberarsi di questa paura di essere o credere. Un domani dalle mani sporche di sangue  che ti conduce a dover  soccombere in nome di un diritto innaturale . Ed il mare ha un suo  bel viso, ha la sua capacità di essere ciò che desideri .L'immagine  del bel giardino  dove si andava a giocare da piccoli ,dove si provava a rubare quei  limoni  grandi come la luna  Un breve tragitto tutto finisce, ogni cosa diviene ,nella forza che m'assale ,mi porta via con se nel ricordo  ingordo d'emozioni, scisso in tanti momenti ,in tante vite. In ogni cosa risorgo e produco ,ordino ,ascolto, gioie fugace che mi portano lontano  tra i pomai adorati. Scatta, ripiomba ,sfuma, poi riappare soffocata e lontana: si consuma. Non s'ode quasi, si respira. Bruci tu pure tra le lastre dell'estate, cuore che ti smarrisci! Ed ora incauto provi le ignote note sul tuo flauto. Beltà perché non mi hai preso per mano e mi hai reso vate nella tua lunga Estate? Triste tragitto ,

la febbre m'assale  non riesco a narrare le tante odissee passate . Il canto dell'onda, il suo dolore ,l'occhio, la coda  le tante  lezioni  assimilate ed imparate in silenzio. Un viaggio senza fine ,senza un bacio una carezza ,senza un sentimento che mite affiora tra le alghe  verdi e brune sotto la  volta del cielo ,lontano dal mondo, lontano dal dubbio. Proseguire, incauto andare, domandare a me stesso dove è finito   tutto quell’ amore . Riposo sotto una pensilina , solitario ,aspetto l'autobus, aspetto che ritorni un tempo in cui  uomo  e spirito divengano un unico essere. Oltre ogni conclusione, oltre ogni aspettativa viva o morta che sia la  città mi stringe tra i suoi seni ,mi culla ,dolcemente mi canta una dolce ninnananna  poi mi stringe più forte ,sempre più forte fino alla fine di questa spiaggia pallida e assorta.

ALL’OMBRA DI UN FAGGIO

Abbandonarsi al fluire delle idee ,nello strido delle rondini , riposare all’ombra di un faggio . “Forse tutto è già inutile, come l’incerto dire , assopito tra le braccia della morte natura, dondolandosi cullati dal vento, oltre ogni limite, oltre ogni scrivere , trasformare la propria esistenza in sublimi versi , entrare in simbiosi con ogni cosa circostante ,divenire sole, acqua, monte, albero, dissetarsi alla fonte della eterna giovinezza “. Futile cosa l' amore a volte non dona nulla che già tu non hai, ti cambia nel passare del tempo . Tradito da una falsa libertà , interrogandosi perché si e giunti a tanto ,perché l' amore non ti ha salvato e così per caso in un giorno qualsiasi perdersi nella comune storia degli uomini . Divenir per un attimo quest' acqua, questo vento, questo canto, divenire questa beltà , sorella lasciva e sciancata ,sorella di oggi e di ieri , morte che comanda angeli e demoni che non si acquieta mai, non tramuta nulla in gioia. Piccolo peccato che pesa sulla propria coscienza. E la musica continua a regale momenti incredibili a cambiare la sorte d' ognuno. Morte eterna amica di mille battaglie ,figlia del suo tempo ,della vittoria e della sconfitta, figlia del domani , di oggi, reietto, morte vado cercando come un ossesso e preso nel vortice della follia vorrei sconfiggere l' iniqua speme ,la perdurante lasciva malvagia sorte che m’ insegue. Umano lasciarsi andare, liberarsi nell' aeree puro ,scindere l' infamia dalla vergogna ,sradicare la mala tempora. Ore e ore solitarie , represso soffrire, essere o non essere , trasmigrare non giungere mai al luogo prefisso. Giorni crudeli taglienti ,pellegrini attimi che non donano nulla, dal doppio viso , dalla doppia vita, figli , padri , vittime e carnefici ,simile allo scoppio di un petardo che esplodono nel cielo , illuminante la notte. Urla disperate escono dalla bocca dei vicoli , il grido delle madri rimaste sole, tutto rifluisce in un angusto sistema, un fuorilegge gioco ,un utopia in cui il bene soccombe alla realtà e chiede di ritornare indietro ma a nulla serve, tutto è compiuto, tutto termina . Amore che mai tramonta , ascoltando le parole che ti sussurra il vento nell’animo , così si conclude in fretta spesso l’inusuale viaggio intrapreso e con esso il senso della propria breve esperienza.

POEMA LAMETINO



Ascoltare il mondo da un angolo di spiaggia nel silenzio il mare muta forma aspetto. Oltre ogni giudizio, felice o dannato perduto in onde anomale forme incomprensibili mutanti dentro un discorso divorante la sua metrica la sua capacita d' essere inverosimile. Attraverso l'interagire con spiagge e bagnanti, elevare il proprio credo ad una nuova concezione sociale. Il sole riscalda le parole, fredde lettere, tutto prende vita nel discendere il bene dal male, nel lieto comprendere. In un vortice di concetti raccogliere in se un mondo diseguale . Nel raccontare una breve illusione un attimo un delirio un dire ,un fare. Una diversa concezione ,una nuova creazione, e quando credi che tutto sia diventato un gioco, un risalire a galla un congiungere a questo interloquire ,qualcosa si raggomitola in se stesso e langue nel suo spirito. Tutto falso o troppo difficile da digerire un lasciarsi andare verso mete estreme, giungere ove mai nessuno e giunto. In cima ad un albero, affogare dentro un bicchiere di vino, nello sguardo di una donna nella vita nella morte nell'illusione di una amicizia dietro ad un carro funebre per strade assolate ,dentro una bara, dentro al domani con le valigie in mano pronto a partire per un paese sconosciuto e la storia ti osserva, ti giudica, ti intimidisce. Dentro questa stupida poesia con tutti gli errori commessi in una esplosione espressiva in una città che scompare e riappare nei ricordi . Con la gioia di credere di essere ancora vivi oltre tutto il male che ti può capitare oltre questo giorno lascia che il sole tocchi la tua pelle ed il mare la bagni ed il tempo faccia il suo corso. Scivolando lontano dal soffrire da mille ipotesi suggestive da volti e innominate conclusioni ,una sapienza che si riassume in poche frasi . In trepidante attesa fuori una stazione ferroviaria mentre ogni cosa si muove intorno ,mentre il mondo si trasforma in un altra malvagia forma in un grido di dolore, in una nuova guerra senza significato ogni cosa ritorna ad essere una utopia, origine di un linguaggio illogico incapace di trasmettere sentimenti , idee ,modi fare una breve illusione stipata dentro se. Giochi grammaticali , guerre sanguinarie di verbi e vocali in mezzo ad una piazza con a capo il scemo del villaggio che dirige questa pazza orchestra musicale . Mentre tutti seguono il filo di questa follia il sole brucia, splende ,riscalda la sabbia ed altre elucubrazioni . Mentre si cerca di essere. Il silenzio ti riporta all'inizio del viaggio intrapreso di nuovo con il sacco sulle spalle ,di nuovo alla ricerca di un luogo ove poter essere felice poter riflettere sul proprio passato, nel proprio futuro in un amore liquido così simile al mare.





                                                   II

In questo pigro meriggio rincorrendo le dolci parole dell'estate nel cuore scivolare dentro se stessi nel silenzio nelle voci dei bimbi nel canto della cicala, nel caldo vento che ti porta lontano sui monti ai piedi di antichi dei. Oltre ogni immaginario descrivere l'umano arbitrio il combattere contro orde di formiche marcianti per il prato alla ricerca di cibo . Nel frugare dentro la memoria di un mito, nella dolce morte di un antica estate. Senza comprendere , senza provare a giustificare la logica delle cose circostante in una amena soluzione a questo lento perire. Parlare, credere ancora cercare d'uscire dall'acerba sostanza ,dal pigro gemere, sottoscrivere contratti o altre terribili cambiali, il mondo ti rincorre e con esso l'onda di un mare in tempesta. Estate languida sdraiata sulla sabbia , nel fiore degli anni,mostri ignuda il tuo frutto . Maturo il corpo caldo nel solleone nel lascivo divenire, timide melodie accompagnano queste rime per solitarie strade. Nulla è giustificato ,nulla in seno al creato ,congiunto a teologie dissacranti anticamera di una tetra ragione. Stagione dello spirito, invecchiare, crescere allungare i propri rami verso il cielo azzurro tra le nuvole, nascondere tra le fronde dei nodosi rami i nidi di acerbe idee . Come natura madre timorosa, madre tiranna schiava del suo amore ,del suo creare. Ogni cosa finisce e rinasce ,scemando in un senso sinistro in un fascio di luci che riflettono sul mare tra gli alberi ,fuoco, fiamme, occhi, labbra, braccia, mani ,corpi uniti, congiunti ,fusi in una unica realtà, in unico corpo.


                                                     III


Tutto finisce, tutto ricomincia nei ricordi ,ordinati per fila cresciuti dietro un banco di scuola con un insegnante dal naso appuntito dagli occhi gialli ,dalla lingua rossa che si scioglie come un gelato al sole nel raccontate dei miti dell'antica Grecia . Migranti drammi di uomini venuti da lontani continenti insieme ai loro affanni , alle loro speranze ,solcando diversi mondi sfidando l'ira di un dio troppo vicino al denaro, troppo vicino alla morte.Termine, paragone, gorgone ferita in un bosco ti guarda con i grandi occhi si trasforma in altra forma, in un altro guerriero in altro eroe. Tutto passa con gli anni, tutto entra ed esce senza chiedere nulla in cambio tradite note, allegre esperienze ,mezzi discorsivi, pretese sessuali, avamposti cosmici in attesa tutto accada ,tutto diventi un altra storia un altra leggenda da raccontare in notti fredde e solitarie.




                                                      IV

Questa vita rifiuta e accetta, cede nel credere nell'amare nel redimere la sorte d'ognuno . Ignominia o ignara sostanza mezzo o fine in ultimo ,tutto si trasforma in ciò che abbiamo desiderato in ciò che abbiamo deriso . Solo ancora solo nel solco di mille battaglie. Giugliano ,spoglia latrina ,periferia luogo materno ,ombre di giorni passati con tanta rabbia in corpo . Solo oltre questo mistero chiuso in me stesso simile alla gorgone ferita nel bosco simile ad un cane randagio . Parole volgare che volano intorno Odissea di d'operai ,di idraulici ,di infermieri in rivolta . Politici criminali ,meccanismi collegati ad un unico gioco ad un unico pensiero che scolora all'alba rivive nel sole, muore dolcemente nel tramonto. Estate eterna forza, finzione, azione, sistema , tutto così complicato così incline ad una cattiva gestione. La dove prese vita ogni cosa al passo con il tempo trascorso. Abbandonarsi alla brezza del vento marino ,miezzo o grano miezzo a sti ' parole storpiate e sincere in fila fore a questa latrina.


                                                      V

Dovrei ridere ,ridere a denti stretti in riva al mare mentre remo in un mare di rime ,cretine, dolci e persuasive che giocano con le ore che passano ,in flebili passioni in fiori appassiti messi fuori al balcone . Questa melodia diabolica intrisa di mistero di oltraggi ,coltivando ortaggi e altre fandonie. La sera giunge a cavallo di un vecchio sentimento che scodinzola la coda, nitrisce .In groppa appare trionfante Nettuno seguito da una scia di sirene, urlanti che fanno scappare tutti i bagnanti così rimango da solo sulla spiaggia ad ammirare questo fragile ,tenero ,possente tramonto.  Un altro giorno volge alla fine ,nero in volto, una mano che tira la corda lasciando scendere dolcemente il pesante sipario , debole luce s'infila tra le fessure debolmente scolora tingendo il mare di fragili colori . L'oscurità è pronta a scendere a inghiottire in se ogni cosa lasciando solo le stelle luccicanti a tarda notte indicare ad amanti e marinai la strada per giungere nel regno dei sogni.

BREVE ODE DELLA CANDELORA

Ovvero la Ballata degli Alberi

Nel crepuscolo una fioca luce illuminano i silenti boschi

che circondano la città ,stretta nella morsa del freddo in cima

alle calve colline ove si tiene il ballo degli alberi

per la gioia di questo gelido Inverno.

Rami secchi protesi verso il cielo un groviglio d’anime,

spiriti e folletti camminano sparsi e dispersi per stretti sentieri

sussurrando il misterioso nome di madre natura.

Personaggi leggendari usciti dai libri delle fiabe

rendono la dura quotidianità ,momenti innocenti ,

cambiano il proprio modo di sentire in diverse espressioni e intuizioni.

L’uomo è come l’albero di frutta………

Tra sentieri e brulle campagne , rinasce un mondo ove ogni cosa sembra sfuggire

a tutte le cognizioni razionali l’animo s’ubriaca di filosofie e dialettiche,

vagando alla ricerca d’ etimologie singolari ,congiunzioni spirituali

che fan sbellicare dal ridere chiunque l’ascolti.

L’uomo è come l’albero del peccato……….

Sotto l’albero dell’impiccato , balla con la morte in compagnia di sinistre

figure nate dall’illogicità dei giorni disegnati sui fogli d’un segreto taccuino .

Inseguendo una melodia aspettando Sanremo seguendo l’ amore tra motivi allegri

a lume di candela. Ecco l’annunzio d’una nuova stagione.

Danza di purificazione, sulle note d’una canzone popolare ,

ignari tra la folla con la bocca colma di volgarità perdersi in vaghi concetti

cercando la giusta forma d’un dialogo che lega la realtà alla natura.

L’uomo è come l’albero della conoscenza………..

La città s’apre alle varie culture ai miti sentimenti ai letterari amori senili ,

intenerisce assai osservare alcuni sbilenchi migranti soli e infreddoliti

per strada rincorre l’autobus delle sette.

In viaggio oltre l’usato dire nascosti dietro una conoscenza senza denti

che continua a mordere i poveri ,gli ultimi ,coloro che non sanno difendersi .

L’ uomo è come l’albero della giustizia ………..

Nel freddo pomeriggio un singolare personaggio d’un dramma

recita a soggetto la propria singolare commedia .

Giunta la sera Michel s’affaccia nel cielo trapunto di stelle con in testa

un cappellino colorato in compagnia di una sua amica s’avvia

conversando beatamente lungo la via lattea a bere un the caldo con pasticcini al bar degli astri .

Mentre un fanciullo smarrito in astratte visioni gira l’angolo lesto

per ritrovarsi solo tra la folla lungo il corso degli eventi con nascosto

sotto la giacca la luce d’un povero cero.

In ogni luogo ove giunge illumina piazze e palazzi passo dopo passo

corre verso la fine di questa storia , fino alla fine di questa poesia.

L’uomo è come l’albero del campo dei miracoli ove si balla e si canta

tutti insieme in attesa fioriscano i rami e diano i sospirati frutti della propria singolare storia d’amore .

L’ANNO CHE VERRA’

L’anno che verrà affiora dalla fragile realtà in cui viviamo, insieme ai tanti dolorosi ricordi, nelle albe dei freddi giorni ,nelle omelie che trasudano dai pori delle chiese silenziose disperse ,solitarie nelle contrade dell’immensa periferia. Situate ai margini della città grassa ,orgogliosa d’allori e successi che s’arrampica avida verso il cielo in cerca di altre ricchezze . Tante amarezze , un tenersi stretto le proprie certezze ,una bellezza ebbra di amori e canti ,un lento morire per rime cullati dal sognare vicino al mare d’inverno. Un anno diverso da ieri verrà ,fatto di tanti dubbi e fatiche ,errando per strade bagnate di sangue , di corsa in macchina con la musica scivolante cheta e amica ,compagna di tanti amori ,rincorsi nel cuore della notte. Andare senza mai indietreggiare giungere ,sperare di ricominciare tutto da capo, da dove tutto ebbe inizio ,continuare a lottare contro il male generato da miriadi di personaggi malvagi. Corpi stanchi scivolano in angoli oscuri , ombre inquietanti che nascondono vite bruciate ,delitti antichi , miserie individuali trascinanti seco sconfitte ,disperati tentativi sotto un cielo che ti guarda arrancare ,credere poi piangere, aspettare che ogni cosa finisce affrontare a viso aperto i mostri di questa esistenza. Uscire di casa di primo mattino e vedere i netturbini ridere mentre raccolgono rifiuti di vario genere fatti di cartone ,di plastica ,di varie indifferenze ,fatti fosti a non essere bruti ma a seguitare virtu’ e conoscenza. Un perseguire un bene che non è di questo mondo nascosto nel senso di volgari antichi e circoncisi in forme espressive scisse in gruppo pronti a dar battaglia ai cattivi concetti del pianeta dei delinquenti canterini . E anche sé l’ umiliazioni svaniscono in un crescendo di reminiscenze , difficile diventare, creare ,costruire , andare alla ricerca della bella damigella regina delle fiabe. Prigioniera del grande drago guardiano d’un mondo millenario conteso tra popoli diversi che vola sulle metropoli ad ali spiegate sputando fiamme e dimenando la coda. Inseguito da un prode eroe in groppa alla propria motocicletta che brandendo la sua magica spada con coraggio l’affronta in ogni luogo , una lotta senza esclusione di colpi che lascia spegnere a volte il sorriso sulla bocca degli stolti ed ogni cosa che è stato un tempo dolore ,sembra diventare così per incanto un canto d’amore per l’anno che verrà.

APRI LE PORTE ED E’ PRIMAVERA

Piove, un'aria oscura vela il volto del pallido pomeriggio sembra
che l' inverno non voglia lasciare codesti lidi, ammutolito nei silenzi
delle abitazioni l’umore s'accorda al melanconico canto degli uccelli in gabbia .
Tempi cupi e freddi rimangono inculcati nella singola memoria,
giorni scivolati via in attesa di momenti felici che ora sembrano germogliano
per incanto tra i rami spogli e secchi degli alberi.
Piccole gioie fioriscono quasi di nascosto, boccioli delicati dai colori intesi,
rosei colori che riaccendono i luoghi delle squallide periferie ove termina
la città e si estende la brulla campagna .
Dove finisce la morte , inizia una nuova vita, nasce un'altra storia,
dove finisce il male che opprime l'uomo moderno rinasce
una nuova consapevolezza ,un bisogno d' essere migliori d’ ieri.
Dopo aver attraversato strade impervie , alla ricerca d'una ragione
che sappia risolvere i mille quotidiani problemi nati con dubbi
e incertezze . Ogni cosa viene lasciata alle spalle, immersi
nello spirito della natura e dalla voglia di continuare a vivere
questa folle avventura che é l’ esistenza .
Tra mille ostacoli e tante difficoltà ,contro il giudizio altrui ,l'ignoranza
la maldicenza, la soprafazione , la cattiveria .
Continuare ad essere solo in mezzo agli altri, debole incapace                                                   di reagire al corso degli eventi che ti divora le idee .
Mentre un timido sole s’affaccia sulle tante disgrazie ,
una strana melodia ti prende e ti porta via.
Verso una nuova pagina in attesa di un spiraglio di luce
che sappia colorare le case basse e grigie in cui si vivi .
Legando se stesso agli altri , ai giorni febbrili e creativi ,
aggrappato ad un sogno sorvolare la città e la sua storia
che ritorna in silenzio puntualmente ogni primavera dentro l’anima d’ ognuno .