Frammenti eterogenei:

Sono Scirocco su aranci e limoni.
Sono in prima fila alle processioni.
Sono sempre temuti e rispettati.
Sono sempre più uomini d'affari.
Sono disposti a tutto per la famiglia.
Sono ormai degli eroi negativi.
Sono ruote dentate del sistema.
Sono false identità alla frontiera.
Sono il possesso illegale d'armi.
Sono il cemento depotenziato.
Sono la lupara. Sono il tritolo.
Sono l'intimidazione e l'estorsione.
Sono una voragine nel cielo.
Sono il silenzio, che regna sovrano.
Odiano pentiti e testimoni.
Odiano giudici e giornalisti.
Hanno prestanome incensurati.
Mantengono le famiglie dei carcerati.
Risolvono pure le controversie.
Gestiscono ospedali e ospizi.
Ridono quando vengono arrestati.
Comandano anche dalla prigione
o latitanti dalle loro tane.
Sanno impastare il sangue con la terra.
Credono ciecamente nei santi,
ma anche nel codice cavalleresco.
Sono dappertutto. Sono ovunque.
La paura chiude occhi e bocche.
La società civile è inerme.
L'opinione pubblica non esiste.
Le mafie compenetrano lo Stato.
Questa è una guerra secolare,
ma qui quasi tutti parlano d'altro.
Sono pochi i sopravvissuti
e molti i morti e gli scomparsi.
Agnello di Dio abbi pietà
di quei corpi freddi e immobili
e fa che di loro resti memoria.
Da sottoterra invocano giustizia
(beato chi crede nella vita eterna).
Signore dei fucili d'assalto
fa che i nostri posteri distruggano
questa immensa muraglia di silenzio
e una cultura che sa di morte.
Dio dei sicari e dei mandanti
fa che finisca questa mattanza.
Nostro Signore degli impuniti
risparmia gli innocenti dal male,
fa che siano luce nelle tenebre.
Fa che possano crescere liberi,
fa che diventino uomini giusti
e possano fare nomi e cognomi,
senza essere santi o eroi.

Trovassi lavoro avrei più decoro e forse una donna.
Invece annaspo tra le cose e con le persone
(questa assurda contrazione e dilatazione dell'io).
Qui ogni scadenza è inderogabile,
l'invisibile è indecifrabile
e l'imponderabile diviene sempre ineluttabile.
Qui le verità sono molte e tutte provvisorie.
Uccido in fondo ai fossi i chiari di luna,
mentre voi ricercate un senso ed eludete il nonsenso.
Io faccio gli sberleffi a un nemico così generico,
che è impossibile da combattere
(non faccio che ripetermi che è la legge del tutto o nulla:
gli stimoli restano al di sotto della soglia).
Il mio pauperismo non è frutto di una scelta o di un'ideologia.
Non sono un venduto, semplicemente perché
non mi hanno mai voluto.
Lascerò il mondo senza aver lasciato figli.
Nessuna obiezione sulla ritenzione del seme.
Ho già scritto la dichiarazione di declino
della responsabilità dei miei gesti:
troppe variabili aleatorie
(ma non voglio fare un rendiconto dettagliato).
Ho passato una vita a capire
che non avevo niente da dire
e nonostante questo volevo persone
che mi stessero a sentire.
Tra i miei ricordi non c'è priorità:
cambiando l'ordine degli addendi
la somma non cambia.
La mia mente è un vuoto a rendere.
Invidio chi si sente speciale
e lo scuso perché per vivere bisogna mentire a se stessi.
Sognate pure Shangri-La,
ma ogni mondo finisce con un pugno di polvere.
La morte è un segreto inviolabile. Amen.

Scusa non chiesta, accusa manifesta.
Poi mi narrasti erotiche festa.
Soltanto agli altri ti donavi,
mentre difronte a me recalcitravi.
La vita per te era una festa.
Non ritornavi mai a casa mesta.
Imperterrita ti ubriacavi
e poi mi collocavi tra gli ignavi.
Sono passati anni e malanni.
Forse non insegui più l'effimero.
Io patisco i soliti inganni.
Ormai non azzanni. Non fai più danni.
Adesso non ricerco più il vero
e non mi importa dei tuoi affanni.

Mi difendevo dalle tue offese
con silenzi eloquenti e ostinati.
Tu mi attaccavi a più riprese;
gli strali a me erano sempre destinati.
Entrambi eravamo parti lese.
Eravamo sogni procrastinati,
ascese intervallate dalle attese.
Ora calcoli e elabori i dati.
Sei madre e moglie morigerata.
Non hai tempo per gli amanti di ieri.
Ora sei perfettamente integrata.
Ma ti preferivo disadattata
quando il tuo pensiero era in fieri,
anche se allora non ci sei mai stata.

Ho visto tutto da una feritoia.
Ho vissuto nel disordine apparente.
Sono morto mille volte di noia
prima che me ne vada totalmente.
Io ho mischiato cielo e terra.
Non mi sono mai davvero redento.
Ho perso ogni battaglia di ogni guerra.
Mi sono sempre salvato a stento.
La mattina canticchio un motivetto
perchè il silenzio non è dei vivi.
Mi sento più oggetto che soggetto.
Sono da sempre un essere abietto,
sopraffatto dagli interrogativi.
Alle parole tolgo il belletto....

Nel niente l'esistito e l'esistente?
Tutto cadrà nel vuoto alla fine?
È una vessata questione insistente
(spero in un rilascio di endorfine).
C'è l'obsolescenza programmata
anche per noi poveri esseri umani
(pagare la rata, segnare una data,
sperare sempre di essere sani).
Vivere, ovvero sporcarsi l'animo,
ci renderà alla fine più saggi
e con noi Lui sarà più magnanimo?
O meglio finire con malanimo?
Cessare ora tutti i viaggi,
sperando nel giudizio equanimo?

La vita è una sequenza di gesti,
di frasi fatte, di luoghi comuni.
Viviamo di automatismi mesti:
alla quotidianeità già immuni.
Voglio pensare al sistema solare
ed invece consigli per gli acquisti.
Voglio respirare e camminare
e non pensare più ai passatisti.
Credo nella mente universale.
Mi sento osservato e osservatore
di questa entità non materiale.
Aspetto una svolta epocale.
Ma della coscienza siamo all'albore
e per ora regna sempre il male.

Percepiamo dalla culla alla tomba
odori, suoni, sapori e colori
finchè Qualcuno il cielo piomba
e finiscono incontri e dolori.
Tutti gli anni vissuti ( albe e tramonti),
tutta la vita, in un istante solo.
Forse con Qualcuno faremo i conti.
Ognuno reciterà il suo ruolo.
Per ora ci godiamo la stagione.
Niente lascia presupporre la fine.
Per ora non si pone la questione.
Dell'Estate intoniamo il tormentone,
facendo le smorfie alle beghine
e a qualche tricheco bacchettone.

Io non so che simboleggia una rosa.
Non so neanche chi sono davvero.
Non so cosa vuole dirmi ogni cosa.
Non so chi sono, chi sarò, chi ero.
Dove mai finisce l'identità?
Dove invece inizia l'essenza?
Nessuno sa davvero la verità
o non la dice mai per reticenza.
La vita ha le sue zone morte:
ore sprecate, gettate nel nulla.
Ma la vita ha anche molte porte.
Non si sa che ci riserva la sorte.
La fortuna è un'eterna fanciulla,
che non si lascia mai fare la corte.

È un nodo impossibile da sciogliere,
nonostante mestiere e esercizio.
Sono istanti rari che può cogliere
solo chi non è avvezzo ma novizio.
Non ci vogliono le metafisiche.
Ci vuole una felice intuizione
per carpire immagini mitiche
e per giungere ad una agnizione.
Ma non ci sono molte alternative:
vivere o essere fino all'ultimo.
Non ci sono altre fonti sorgive.
Non ci sono analisi comparative.
Io sono sempre stato il penultimo
a trovare parole sbrigative.

Vivo all'insegna del minimalismo
e sono rimasto con l'essenziale.
Me ne frego di ogni altro ismo.
Forse faccio bene o forse male.
Tu continua a sgranare il rosario.
Io non credo più in ciò che credi tu
e passo il tempo a scrivere un diario.
Tu arruffianati pure con chi sta su.
Non ce l'ho davvero con chi dà le carte,
ma quante sono le disuguaglianze
e che caos tra chi viene e chi parte !
Me ne starò qui sempre in disparte,
evitando tutte quante le lagnanze,
amando questo mondo e la sua arte.

Ammiro gli scorci della Toscana
dal finestrino dell'automobile.
Con la Primavera esco dalla tana.
Ora si dilegua ogni nube ignobile.
La strada serpeggia tra le colline.
La brezza carezza i nostri volti.
Sembra che le rose non abbiano spine.
Ma l'infelicità ha più risvolti.
Non basta rasserenare l'anima
per qualche risonanza interiore.
Ci vuole qualche annata magnanima,
che ci accende, ci risveglia e rianima.
Ci vuole un evento: un latore
che rechi il messaggio di una buonanima.

Quando guardi le rovine di un'antica civiltà 

pensa che un tempo c'erano sospiri di fanciulle

dove ora l'aria gioca con la polvere.

Quando pensi di scegliere tra molte opzioni

ricordati che labirinto o deserto portano alla stessa morte.

Quando pensi alla tua vita

non pensare troppo a che punto sei del tuo viaggio.

Quando indossi mille maschere

ricordati che puoi essere chi vuoi,

ma metti a rischio la tua identità.

Quando pensi che la realtà non è come ci appare

non significa che la realtà sia illusione.

Quando dici che un fatto è probabile

non è detto che poi accada.

Quando dici che un fatto è improbabile

non è detto che poi non accada.

Quando cerchi di pensare al niente

in realtà poi pensi sempre a qualcosa.

Quando guardi le stelle

ti senti un'infinitesima parte del tutto.

Quando pensi al tutto 

pensi ad un'infinitesima parte di Dio.

1/La vita è nei tavolini dei bar d'Estate.

8/

Avrei voluto essere più bello 

di un antico Dio

per farti innamorare così tanto

da consumare tutti i tuoi sospiri.

Ma io non ero un antico Dio

e tu dopo qualche convenevole da me fuggivi.

Fuggivi da tutti allora.

Il mondo ti inseguiva

e tu fuggivi.

Ora cammini sulle stesse orme di un tempo

e ti tocca inseguire il mondo,

perchè il mondo in gioventù è instancabile predatore

e in maturità è inafferrabile preda.

Il lunapark della mente!!!

"GOFFI VERSI DI UN POETASTRO"[2008]: 



IL POETASTRO 
E’ perfettamente cosciente 
che dei suoi versi 
non si occuperà nessun italianista, 
che il suo nome non comparirà 
in alcuna storia della letteratura. 
Non saprà mai con esattezza 
stabilire quale istinto o quale filo 
lo conduca alla scrivania o al monitor. 
Disdegna ogni arcaismo, 
spesso cade nel canzonettistico. 
Di tanto in tanto ringrazia il creato 
per questa terapia della parola,
priva di costi e tariffario. 
Spesso se ne sta in disparte, 
schivo e riservato 
in attesa di qualche epifania 
per un nuovo canzoniere. 
Il meglio di sé lo dà quando è depresso 
e si masturba mentalmente sui ricordi. 
In alcuni critici suscita 
sarcasmo, odio ed indignazione;
in altri ilarità, compassione e rassegnazione. 
Ma si dimenticano che le sue parole 
sono esternazioni o pura espressione 
di una sensazione. 
Alcuni snob vorrebbero metterlo alla gogna;
altri ancora per non farlo più scrivere 
vorrebbero tagliarli piedi e mani 
o quantomeno lesionargli l'area di Broca. 
Si dimenticano che senza i suoi versi 
non ci sarebbe alcun termine di paragone: 
nessun grande poeta vive di oscurità propria, 
ma ha bisogno dei chiaroscuri dei poeti minori, 
delle tenebre del poetastro. 

PARMENIDE 
La mente spesso porta a pensare 
a ciò che non è. Così sosteneva 
Parmenide 
nei suoi ventuno frammenti geniali 
ed appena letti pensavo che forse 
non esiste un prima ed un dopo, 
un inizio e una fine, ma tutto 
è Essere, anche se poi non tutto 
l’Essere è rischiarato dalla vita. 

ANCHE LA MORTE SI RIPOSA UN PO’ 
La morte 
si riposa un po’ la Domenica. 
Ferma meno cuori 
e meno meningi 
per le feste. 
Dimostra un po’ di umanità 
almeno in questo. 
Mai però abbassare la guardia; 
lei lavora sempre ininterrottamente. 
Spesso è così brusca 
da non lasciare il tempo 
di una confessione 
o di un epitaffio autografo. 
Lascia agli umani 
la colpa, la pena, la vergogna. 
La sua dimora è la più ospitale, 
accoglie tutti indistintamente. 
Tutti abbiamo paura, 
anche gli epigoni di Epicuro. 
Ma inutile dilungarsi, 
la conoscono tutti, 
anche i viventi, 
almeno per interposta persona. 

PAESAGGIO 
Paesaggio, 
gorgo della visione, 
elogio dell’inconscio, 
abluzione per purificazione. 
Paesaggio, 
che rimani 
immobile e indifferente 
sullo sfondo 
di tutte le esistenze. 
Paesaggio 
quotidiana coazione 
in cui alberga l’assurdo, 
in cui chiudo la mia sillabazione. 

DUE SIMBOLI 
Non è più tempo di vagheggiare. 
Abbiamo bisogno solo di due simboli: 
lo specchio per l’identità e la falce per la sorte. 
Se ogni rintocco non fosse un presagio, 
se il salice non si piegasse alla tempesta, 
se le mille porte socchiuse che ho aperto 
non mi avessero mostrato un misfatto, 
se la luna avesse il volto di una donna 
potrei ancora essere un sognatore senza sogni, 
potrei ridere degli inganni dell’esistenza, 
degli occhi e delle mani che mi daranno la morte. 

L'AVVITAMENTO 
“Ci vuole la stessa filettatura, 
perché avvenga l’avvitamento tra le cose, 
ma forse questa non è un’analogia forzata 
per tutti gli esseri, 
che vivono sotto il firmamento?” 
mi chiedevo, parlando con me stesso 
o con un altro doppio più disincantato, 
che rasentava ancora i muri 
con passo incerto e trafelato. 
Attendevo una risposta, 
forse anche un giudizio sommario: 
avevo gli occhi del testimone, 
l’ansia dell’imputato. 
Ma non ebbi risposta, 
però la corte emise la sentenza 
e venni risarcito 
per ogni mio desiderio inappagato, 
anche se l’inespresso o l’inesprimibile 
regnò incontrastato. 

COSE COSI’ DIMENTICATE 
Rose fiorite 
e baci non dati 
avvolti in un sudario 
di polvere e cenere, 
inchiodati a una croce 
di terra e pietra. 
Chi piangerà sulle nostre tombe? 
Ben presto saremo cose 
così dimenticate 
da sembrare mai esistite. 

L’OMBRA E LA LUNA 
I campi di grano 
chinano le spighe 
all’incedere del vento. 
La pioggia sa di nubi, 
i prati sanno di pioggia. 
Quando cammini 
ti dimentichi 
delle stelle 
della luna 
della tua ombra. 
La tua ombra 
parla alla luna, 
ma la luna 
non ascolta. 

LA LAMPADA E LE FALENE 
Sopraggiunta 
la maturità molti protagonisti 
diventano comparse, pagando 
per tutta l’esistenza quegli errori, 
alcuni invano si ostinano 
ad essere copie o semplici parodie 
di quel che erano in quei giorni. 
Un tempo beffardi all’ombra delle siepi 
o sugli scalini di una chiesa ridevamo spesso. 
Ma quella stagione era più beffarda di noi, 
dispensatrice di effemeridi e delusioni, 
non sciolse nessun nodo 
e non condusse a nessun approdo: 
era la lampada che rischiarava la stanza, 
noi le falene impazzite. 

ZACCHEO 
Nella Bibbia si trova scritto 
che è più facile che un cammello 
passi dalla cruna di un ago 
che un ricco entri in paradiso. 
Ma oggi Zaccheo non ha più bisogno 
di salire sul sicomoro per farsi notare 
e condurre nella sua dimora 
il Cristo; 
così perdura il matrimonio 
tra alta borghesia e porporato, 
tra stato e vaticano, tra fede e denaro. 

LA MOSCA 
“La mosca 
con le sue minuscole 
ali e zampette 
sorvola sulle nostre teste 
e si posa dappertutto. 
Ma grazie 
ai suoi occhi mirifici 
sa più lei di noi 
che noi di lei. 
Con il nostro sistema visivo 
rudimentale noi non sappiamo 
nemmeno riconoscere 
una mosca dall’altra”. 
Così mi disse, 
dopo un drink

uno studioso di scienze naturali 

filosofeggiante. 
Ancora oggi non so 
se fu un’intuizione fulminante 
o se fu frutto di una riflessione estenuante. 

ALTROVE 
“Altrove. 
Tu sai che la luna 
si affaccia anche ad altre stanze, 
che esistono migliaia di piazze assolate. 
Tu qui ed ora sei escluso dalla vita”. 
Altrove. 
Oltre questi prati e questi orti, 
oltre il mormorio del fiume. 
Oltre questa periferia. 
Altrove, come se il nonsense 
non rimanesse spesso 
impigliato alla mia rete. 
Altrove, come se questo cielo 
non fosse un volo di stormi, 
come se l’apprendistato 
non durasse per sempre. 
Altrove, come se i miei giorni 
venissero scoloriti solo da questi luoghi. 

LA CHIOMA DI BERENICE 
Io non sono Callimaco 
e la tua chioma 
non è quella di Berenice. 
Potrai donarla ad Afrodite, 
ma nessun soffio, nessun prodigio 
la tramuterà mai in una costellazione. 
Un tempo era sufficiente una chioma, 
un poeta e un astronomo 
per creare un mito. 
Oggi ci vorrebbero all'opera 
gli imbonitori di tutte le televisioni. 
Poi ogni chioma ha la delicatezza 
d'animo e i versi 
che si merita, così come 
io mi merito questo supplizio. 

ERACLITO 
Quasi tutti i filosofi antichi 
cercavano la causa prima 
della materia negli elementi 
della stessa materia. Eraclito invece 
disse che la natura ama nascondersi 
e antepose a tutto il Logos, 
ma i posteri dormienti 
hanno imparato soltanto 
che non ci si può bagnare 
due volte nello stesso fiume. 
Eraclito- dovunque sia- se la ride, 
ma d’altronde anche il suo linguaggio 
amava nascondersi...nell'oscurità. 

I CAMBIAMENTI E L’ESISTENTE 
C’è chi dice che col tempo 
non si cambi per niente, 
perché ha il fine precipuo 
di voler giustificare 
l’ordine delle cose, 
la gerarchia delle strutture, 
l’esistente. 
C’è invece chi afferma 
che è esclusivamente questione 
di opportunità e di ambiente, 
assume la posa di intellettuale 
(pur ignorando la differenza ontologica 
tra essere ed ente) 
e si arroga il diritto di mistificare 
l’esistente. Un individuo intelligente 
diviene un deficiente 
e un povero sfortunato il delinquente. 
Altri ancora a proprio piacimento 
alterano l’esistente e sostengono 
che certi tratti e certe caratteristiche 
possono mutare, mentre altre restano invariate. 
Ma l’esistente è sfuggente ed irriverente 
e non vuole né giustificazioni, 
né mistificazioni, né alterazioni 
che lo cataloghino per sempre freddamente. 

IL FALO' 
Dicono che fosse un poeta, 
ma non lasciò traccia. 
Fece un falò delle sue opere, 
perché odiava il mondo: 
non volle fama postuma. 
Preferì morire due volte 
che una volta sola. 
Coloro a cui lesse le sue cose 
sono morti. 
Chissà forse rimane ancora qualcosa 
delle sue parole nell’aria o 
qualcosa di lui in noi. 

ARONNE 
Si chiamava Aronne 
ed era un maestro di piano francese. 
Diceva alla gente del paese: 
"un giorno di qui passerà la guerra. 
Che futuro avranno mai questi bambini, 
che giocano nei cortili?" 
Nessuno gli rideva in faccia per rispetto, 
ma quando si assentava tutti si dicevano: 
"Ha fatto come Don Chisciotte. 
a leggere troppi libri si impazzisce". 
Ma qualche anno dopo 
ascoltando la radio, 
capirono che aveva ragione. 
E quei bambini 
invece di giocare nei cortili 
iniziarono a giocare nei rifugi, 
scavati negli argini e nei poggi. 

IL CRINALE 
Non tutti i segni di vita 
divengono tracce indelebili. 
Si perdono nel niente 
una fiamma tremula nella notte, 
le luci di lampioni che oscillano al vento, 
gli squarci di campagna 
visti dal finestrino di un treno, 
l’immagine del proprio volto 
riflesso nella pozzanghera, 
la forma delle nuvole, 
certe figure di donna 
che attraversano la piazza. 
Trova asilo nella mente solo 
ciò che è rimasto confitto nell’animo. 
La sorgente del molteplice 
è inesauribile. 
Il divenire poi è il crinale 
che unisce l’essere e il nulla. 

COME LE TORTORE 
Poche sillabe chiosano 
le pagine del tempo. 
Orologi e calendari testimoniano 
appuntamenti mancati 
e occasioni perdute. 
Il presente 
ci fornisce gli alibi 
e le recriminazioni 
per il passato. 
Abbiamo imparato 
a collocarci ai margini 
di ogni spazio da riempire. 
Siamo come le tortore, 
che sorvolano ogni ramo e ogni stelo, 
oltrepassano il canneto 
e placano la sete 
nell’acqua putrida del fiume. 
Ma a differenza di noi non sanno 
che si nutrono di ciò che darà loro la morte. 

L’EFFIMERO E LA RAGIONE 
Perché chiedete misericordia ed equità? 
Non sapete della nostra insensatezza? 
Siamo intrisi della follia di quest’epoca, 
sorreggiamo il peso della storia del mondo. 
L’effimero custodisce i postulati e gli assiomi 
del nulla, la ragione elargisce ossimori ed antinomie 
per noi ed anche per voi, 
che non conoscemmo e che non conosceste 
la disperazione di Giobbe. 
Se scendessero gli angeli non sapremmo 
e non sapreste distinguerli dai corvi. 
I non ancora nati e i defunti 
sorridono di noi dall’alto 
della loro condizione immateriale. 

COMPAGNA DI VIAGGIO 
Mi stavi dinnanzi 
nello stesso scompartimento. 
Feci finta di non riconoscerti. 
Tu ricambiasti e fingemmo 
di ignorarci reciprocamente. 
A distanza di anni ancora 
il mio silenzio era una sconfitta, 
il tuo invece un trionfo. 
Sapevamo entrambi 
che proferire anche una parola 
sarebbe stata pura convenzione, 
banale finzione. 
Tu leggevi un romanzo 
con aria annoiata, 
solfeggiavi gli istanti 
con indifferenza. 
Io a tratti guardavo fuori dal finestrino 
le colline indorate dal sole primaverile, 
a tratti invece fingevo di dormire. 
Non era l’imbarazzo di due estranei, 
di due compagni occasionali di viaggio, 
ma di due destini che brevemente 
sembrarono diventare una stessa storia. 
E’ un ricordo come tanti di un viaggio 
qualsiasi di un giorno come altri. 
I ricordi poi non valgono alcunché 
se non sono condivisi almeno 
da due memorie. 

LA TANA 
Il mio corpo si nutre di cose, 
il mio animo di umori altalenanti, 
la mia mente di assenze. 
La gioia è un ospite raro ed inatteso. 
I pensieri di ieri raramente 
divengono solchi nella memoria. 
Voi varcate pure ogni soglia, 
ma la vostra conoscenza 
è solo un inutile conforto. 
Volgete pure il vostro sguardo 
all’infinito troverete il nulla, 
volgete pure il vostro sguardo 
al nulla troverete l’infinito. 
E voi altri….la fede che ostentate 
è solo paura del giudizio 
di colui ci osserva 
senza essere visto, 
di colui che dicono 
regga il regno dell’invisibile. 
Sono stato per migliaia di istanti 
in precario equilibrio 
su questo terreno accidentato 
in attesa di un evento: 
una quisquiglia , 
che per me sarebbe stata 
un piccolo miracolo, 
da parte della natura, 
delle cose 
o di chi mi viveva attorno. 
Ora ciò che credete una gabbia 
non è altro che la tana 
per il mio inverno. 

LE DINAMICHE DEL DESIDERIO 
Se la solitudine ti opprime 
ricordati 
che le dinamiche del desiderio 
sono senza senso. 
I più scelgono 
non per affinità elettive, 
ma un volto tra i volti, 
un corpo tra i corpi, 
un sesso tra i sessi. 
Nient’altro che questo. 
L’eros ha leggi arcane, 
che non sono governate 
da alcun nesso logico. 
Anche le donne che scelgono 
il consorte per interesse, 
dopo un’accurata analisi costi/benefici, 
si scelgono come amante 
un volto tra i volti, un corpo tra i corpi. 
All’inizio quel che chiamano amore 
è uno sguardo, un balbettio, un rossore. 
Poi l’usura del tempo fa il resto 
e le storie d’amore spesso 
divengono vincoli indissolubili 
di noia ed abitudine. 
I più ignorano o fingono di ignorare 
che ogni nuovo nato è frutto spesso 
non di una scelta consapevole, 
ma dell’aleatorio e dell’assurdo. 
Forse vivono meglio, 
ingannandosi o dimenticando 
che siamo prede dell’irrazionale. 
Solo la natura sceglie veramente. 
Nient’altro che questo. 

COSE TRA LE COSE 
Puoi giocare con il paesaggio, 
il cielo e l’orizzonte ad libitum. 
Non scaturirà nessun prodigio 
nei secoli dei secoli. 
Metti pure tra parentesi l’eternità e il niente. 
Non siamo fatti per questo, 
ma per essere ormai cose tra le cose, 
parole logore tra parole logore. 
Ignora varianti di stagioni, vie e profili. 
Ignora la lungimiranza del depresso, 
la mesta estraneità del solitario, 
che vaga per strade e piazze 
senza che nessuno lo chiami per nome. 
Ignora di essere sospesa tra radici e confini. 
Ignora che chi genera 
è anche colui che distrugge, 
se esiste. Forse vivrai pienamente, 
forse ugualmente non ti resterà 
che qualche istante tra tutti quelli da rottamare. 
Forse non ti resterà che la consolazione 
delle ombre, qualche associazione 
di idee e questi miei goffi versi liberi. 

IL GRIMALDELLO 
Li trovi in comitiva dentro ad un bar 
a ridere e a sorseggiare un aperitivo, 
dose omeopatica del loro quotidiano. 
Nella testa qualche refrain di successo. 
Le loro parole non hanno inizio né fine, 
non giungono mai ad un binario morto. 
Rispondono con sicumera ad ogni domanda. 
Le loro sentenze dissipano i dubbi all’intera comunità. 
Cosa importa se il pettegolezzo diviene 
calunnia, la calunnia diffamazione, 
la diffamazione verità incontrovertibile? 
Amano la penombra, odiano essere messi in controluce. 
Disseminano indizi delle loro malignità, 
ma evitano sempre di lasciare prove certe. 
Dicono di possedere il grimaldello 
per entrare nelle vite private altrui. 
Agiscono in modo discreto, ma riescono 
sempre a portare a termine il lavoro. 
Quando si imbattono in una loro vittima 
sanno perfettamente glissare su certi tasti. 
Invecchiano tra ilarità e luoghi comuni. 
Rovinano vite altrui da onesti incensurati. 
La chiesa è sempre gremita ai loro funerali. 

TRA QUALCHE ANNO 
Se ci sarò ancora 
tra qualche anno dirò 
che i miei anni trascorsero 
tra invettive e invocazioni, 
tra sberleffi e compensazioni. 
Dirò che le mie parole furono 
quando esuli e quando straniere. 
Gli altri sorrideranno 
e penseranno che sono pazzo. 
Allora non saprò più niente di te, 
nè tu di me. 
Chissà se il Fato ti farà ancora entrare 
ed uscire da storie anonime? 
Ma tu che dirai? Tu che sei stata 
più volte eterna e in bilico 
tra il vissuto e il trasognato, 
tra il reale e il trasfigurato, 
tra il poco detto e il molto pensato, 
tra il poco saputo e il molto ignorato? 

L'OBLIO 
Ci accorgiamo forse 
dei fili d’erba che crescono, 
dell’edera 
che si attorciglia e si abbarbica, 
di nuove infiorescenze 
o della linfa che scorre? 
Sonnambuli o automi 
del tutto perdiamo facilmente 
la trama e l’ordito, 
inconsapevolmente 
affiliamo la scure, 
inconsapevolmente 
la rivolgiamo alla razza umana, 
ma anche la nostra barbarie 
è destinata all’oblio. 

TRA TERRA E CIELO 
Tra terra e cielo 
aria e sangue 
impulsi nervosi, palpiti, 
conversazioni, azioni, 
bisogni, pulsioni, 
le istanze della carne 
e della psiche, 
ansia di assoluto, 
nascita e morte, 
e le stelle 
che danno meraviglia 
e sgomento, e il loro pulsare 
eterno, sguardo di avvoltoi 
sopra le nostre carcasse. 
Tra terra e cielo 
noi siamo tutto questo, 
più o meno 
e tralasciando certi dettagli marginali, 
nel nostro cammino incerto. 

CHI RESTA E CHI VA 
Dopo aver conosciuto 
luci di mille città 
e mille passi di donne 
potresti ripresentarti, 
autentico cittadino del mondo, 
sotto mentite spoglie. 
Ma saprebbero davvero 
riconoscerti? 
Avresti le vibrisse 
per orientarti? 
Con buona pace degli hegeliani 
non è automatico che chi esce 
fuori di sè ritorni in sè. 
Il tuo desiderio è interdetto. 
La porta d'ingresso per te 
rimane invalicabile. 
Sei in mezzo a chi resta 
e a chi va. 
Sei sospeso sulla soglia. 
Intanto il tramonto 
continua a sigillare il giorno, 
i bambini continuano 
a tagliare le code dei ramarri 
o a far rimbalzare i sassi nel fiume. 

MEGLIO NON DIRE 
La mia terra è 
questi campi di girasoli, 
che rivolgono i capolini 
al sole. La mia terra è 
tutta un alternarsi 
di luci ed ombre 
tra le chiome dei pini, 
tra le cime dei cipressi, 
tra i vigneti e gli uliveti. 
Ma non tutto qui è 
un idillio bucolico… 
meglio non dire…. 
mi avvalgo delle facoltà 
di soprassedere e di tacere, 
mentre molti fingono 
di non vedere. 

QUELLO CHE AVEVO DA DIRTI 
Le tue parole 
tra il didascalico e il sentenzioso. 
Continuavi a ripetermi ironicamente: 
“Vogliono salvarsi l’anima, 
ma non riusciranno nemmeno 
a salvarsi la psiche”. 
Il mio sguardo incontrava 
il tramonto e tutto quello che avevo 
da dirti se ne andò in esilio nell’universo 
della farneticazione. 
Ora non sei che un’immagine tremula 
nell’acqua smossa dal vento. 

NIENTE DI PIU' 
Immagini e slogan da metabolizzare 
ad ogni ora. Immagini e slogan, 
che persuadono, suggestionano, 
obnubilano, occultano. La parola 
autentica non può che essere esortativa. 
Niente di più. 
Il mondo è dati e numeri, 
identità in frantumi, 
nostalgia senza più memoria, 
regole prive di valori, 
denaro per consumare 
e metafisica del corpo. 
Le idee sono cadaveri putrescenti. 
Tutto per essere veritiero 
deve necessariamente ricondursi 
ad un orgasmo: finalità, repressione, 
sublimazione o semplice allusione. 
Il noi si fa singolare: 
dalla solitudine nella folla 
alla solitudine nella coppia. 
L’io è sempre più plurale. 

DUE MONDI SEPARATI 
A te mi rivolgo 
corpo assopito 
sul letto disfatto; 
a te mi rivolgo, 
al significante 
delle tue cellule, 
al frullo d’ali, 
allo zirlo del tordo, 
allo scorrere della clessidra 
e alla calce. 
Ti dissi un tempo 
che il nostro nemico era 
l’inconsistenza, 
che nel mio dizionario 
era sinonimo di inesistenza. 
Tu ridesti di me e rispondesti 
che il mio vocabolario 
era fatto solo di linguaggio privato. 
Tu sei ciò che hai sfiorato 
senza cogliere ed anche ciò 
che hai colto senza accorgertene. 
Con il tempo scoprirai che 
non sono due mondi separati, 
che non esiste una linea di demarcazione 
tra il lavorio inutile e la fulminea intuizione. 
Scoprirai che le evocazioni 
possono tramutarsi facilmente 
in invocazioni. 

DALL'APEIRON ALL'APERITIVO 
“Non esiste il fatto in sé, 
ma anche le interpretazioni. 
A questo punto 
non è questione di tassonomia 
o di dove finisca la percezione 
e dove inizi il linguaggio. 
Il problema è che bisogna porre 
dei veti alle interpretazioni 
per non cadere in un relativismo, 
che sarebbe la maschera del nulla”. 
Così mi dicesti ed era sera. 
Fu allora che ti risposi: 
“Lasciamo la filosofia 
alla sua sorte e passiamo 
dall’apeiron all’aperitivo”. 
Il barista era un amico 
e ci fece anche lo sconto. 

FRAMMENTI COSI' ETEROGENEI 
Questo sistema 
abbisogna dell’apoteosi, 
dell’eclatante, del superlativo: 
ogni settimana è necessario 
un nuovo divo. Talk show, 
reality show, calciatori, 
ballerine, telenovelas, 
morti bianche, infanticidi, 
delitti familiari , guerre 
in paesi dimenticati, 
club privè e annunci porno….. 
a volte mi stupivo 
che il mondo fosse fatto 
di frammenti così eterogenei... 
…bruciai il nostro epistolario 
per abbandonarmi definitivamente 
all’incompiuto. L’isolamento autoinflitto 
moltiplicato per l’inquietudine 
dà come risultato l’irrealtà. 
Nei tuoi occhi balze e calanchi, 
nei tuoi occhi rami e viticci, 
nei tuoi occhi zolle e radicchio, 
nei tuoi occhi boccioli, bacche e larve.

QUESTA NOTTE

Questa notte impasta

oscurità e ignoto.

È eterna preghiera inevasa.

SOLITUDINE

Quei colli e quelle vigne

chiedono sempre ombra e luce

al cielo spalancato dall'Estate.

Come il corpo di un uomo 

chiede il corpo di una donna

alla notte spalancata dalla solitudine.

SORRISO

La luce e l'ombra tremavano

sulla superficie del tuo viso

e lo schiudersi delle tue labbra

approdava a un sorriso.

Luce e ombra tremavano

sui tratti del tuo viso

e venivano insidiati da un tuo sorriso.

NODO

Nessun nodo scorsoio

impiccherà sguardi e parole,

perché i nostri sguardi

e le nostre parole

sono state erba,

vento e sole

LA MIA TERRA

la mia terra è colline e pianure

nel mite inverno trafitte 

da raffiche di tramontana.

LEVARE

Si tratta di togliere e non di aggiungere.

Si tratta di levare e non di battere.

Come gli scultori.

Noi stessi siamo come pietra lavorata.

NON SONO

Io non sono un poeta.

Io sono lo sproloquio illogico.

Io sono il verso di un folle. 

Quel folle è il poeta che non sono. 

Amen.

MA NON....

Puoi vivere e avere nelle tasche 

solo un biglietto scaduto e pochi spiccioli.

Ma non puoi vivere all'ombra di una frase

o di un saluto.

NULLA PIÙ

Le navi toccano l'orizzonte.

Guardi dove il mare

sembra elevarsi al cielo

e il cielo sembra immergersi nel mare.

L'esistenza per un istante sembra un gioco

da innamorati, di mani che si intrecciano

con altre mani. Solo un istante. Nulla più.

ATOMI

Questa aria e questa terra

contengono atomi di morti.

Cosa unisce ora questi atomi nostri

e cosa li disperderà dopo la nostra morte

nell'aria e nella terra?

1900

Ho visto i tuoi occhi 

guardare il secolo scorso.

Li ho visti assorbire tutto il bene

e tutto il male: scoperte della scienza,

diritti acquisiti, innumerevoli errori ed orrori.

LA PORTA

Ci sono donne, le cui mani

sanno parlare alle rose e ai gatti.

Ci sono donne, che danzano con la notte.

Ci sono uomini, che sanno parlare alle gambe di quelle donne.

La porta dell'umanità continua a aprirsi e a chiudersi.

Nonostante tutto.

ALTRE LABBRA

Quei muri conoscevano le nostre scritte,

i nostri rossori, le nostre labbra.

Adesso che sei donna hai dimenticato 

quei muri e quei luoghi per altre labbra.

UN TEMPO

Lascia che questa città sia benedetta ancora

dalle sere d'Estate. Lascia che queste strade

siano benedette ancora da un cielo terso.

Lascia che questa città ci maledìca per sempre.

Un tempo anche noi siamo stati benedetti

dalle sere d'Estate e da un cielo terso.

PUBBLICO LUDIBRIO(2006)

 N.B: nel regno dell'inconscio

1

Essere come una pianta,

che ha fame di sole.

Essere come una pianta

che, per crescere,

deve essere abitata dalla luce.

E invece abitare pensieri,

che non giungono nemmeno

all'ombra delle cose.

2

Di te luna stasera

qualche labile traccia.

Stasera sei quasi una comparsa.

Sei quasi l'ogiva 

di un volto evanescente.

Il tuo riflesso argenteo

benedice l'amalgama 

di corpi innamorati

e l'amare senza amore.

3

Una nebulosa di associazioni mentali,

frammenti di identità alla deriva;

oscillano gli opposti

e in qualche decimo di secondo

ecco il tutto indistinto

e il paesaggio si eclissa,

gli snodi dei rami nel cortile 

non ritagliano più spazi marginali di cielo,

non pregano più questo cielo gravido di nubi.

Rimangono le pulsazioni di questo mondo

e l'implicito, il rimosso, l'omesso

ci liberano dallo sguardo della natura.

4

Non so se il mio volto

ha una sua ontologia.

Non so se ogni mio gesto

è una pura tautologia.

Non so se le tue labbra

hanno la stessa consistenza

di frasi di circostanza,

pronte ad ogni evenienza.

Non so se ogni mio viaggio

è un viaggio iniziatico.

So che all'improvviso

dell'ordinario si può liberare

il magma dell'epifania.

So che la mia mente 

è fatta di spazi bianchi

e di reminiscenze.

So che approdare alla verità umana

significa includere anche,

oltre alle grammatiche provvisorie

ed alle costruzioni logiche della mente

il prerazionale e ciò che è viscerale.

5

Una donna con la sporta della spesa,

che aspetta l'autobus ed osserva

rami spogli e contorti;

un uomo assorto nei suoi pensieri;

tre adolescenti e le loro risate,

che risuonano nella piazza.

Si intrecciano passi frettolosi,

si incrociano sguardi curiosi

nella piazza assolata.

Simboli di vita e segnali di morte

coesistono nel cuore della piazza.

Ma a dire il vero la maggior parte

delle volte accadono cose di poco conto

(cose così insignificanti che 

nessuno le nota nel cuore della piazza).

Qualcuno raramente resta in attesa

di una rivelazione o di una piccola rinascita.

6

Le tue molliche di pane da donare ai pettirossi. 

Vociferano le fratte ed ogni invettiva alle stelle

ha una caverna smisurata, un voto latente

all'odio delle cose eterne. E se di una biografia

fossero importanti i trucioli e le pagliuzze?

I sepolcri dei millenni hanno sempre 

il solito antico epitaffio, che sentenzia 

insano sugli angeli caduti.

7

La passione del fabulatore si perde

tra le usanze delle ombre. 

Incuneati tra le pieghe dei rapporti sociali

e strappa la corteccia del chiacchiericcio

e delle moine. Frasi come fiori di carta.

Bruciale. L'ingranaggio impazzisce.

Vertigine di una voragine, che si avvita

su se stessa. L'inferno è questo essere

complici della commiserazione. 

8

Piove sul becco di un usignolo e sugli appuntamenti

di lavoro. La solitudine di quella donna con la sporta

della spesa non cova segreti incommensurabili,

ma un amaro sorteggio. Non credo sia didascalico

questo discostarsi da un paesaggio monotono,

che disubbidisce per ogni fibra e ad ogni lato

alle labbra asserragliate della luna.

9

Le ore sono fatte di silenzi e di parole. Le ore,

salvo alcune eccezioni, cadono nel vuoto.

I giorni, salvo alcune eccezioni, sono irriscattabili. 

Ogni silenzio ha i suoi codici e le sue valenze.

Se ti chiudi in un silenzio i tuoi pensieri

volgono all'assurdo. La solitudine rientra nell'aleatorio.

10

Tra l'incudine e il martello, tra l'ozio irrorato

ed un torello vengono ricostruite pezzo dopo pezzo

le giunture della dialettica padrone-servo.

I cardini dell'ordine costituito non contemplano

le contingenze e le concause. Sentinelle sempre vigili

non sanno delle tue emicranie e del male votato

a cancellare da sempre la gioia.

11

Essere per lo più... se l'essere non è stato violato

o se ha fatto testamento a quel gatto randagio per esempio...

no..non credo che sarebbe uno scempio, perché è chiaro

che incartocciarsi su se stessi non significa che uccidersi

involontariamente (dato che la vera intenzione era inscenare 

un finto suicidio). Se tu pensi che sapere di vento una sola 

sera, conciliarsi con uno spiraglio di cielo, battezzare un'eclissi

sia un collante per tutti gli uomini...io non voglio più ispessire

le mie vene del collo, mi metterò in disparte ed ammirerò 

l'amoralità degli istinti e l'immoralità dei rischi calcolati.

12

La parabola dell'inespresso sosta su nuove soglie. 

Niente le è precluso. Si accorda all'unisono con qualsivoglia

altrove. La dimora dell'identità è questo dare forma 

all'astrazione informe. L'origine va ricercata in queste connotazioni

di luce, che albergano sui ponteggi delle impalcature degli edifici

di fronte. E di nuovo il canto labile della città, grumo inscindibile

di noia e di alterità.

13

Che cosa abbiamo noi del mattino? Solo un presagio.

E della notte che cosa abbiamo? Solo una postilla.

14

Quell'Inverno alzò la sua voce per giorni con la neve

sulle strade e sui tetti. Se scavassimo nel sottosuolo 

non troveremo nessun sostrato: solo elementi spuri di nessun conto.

Intanto il vociare dei ragazzi fuori riempie intervalli di vuoto.

15

Frasche, tralci, collo non lasciano traccia. Goccia dopo goccia,

foglia dopo foglia, strato su strato echi e rimandi della natura

creano nella mia dissoluzione un senso incompiuto.

16

Questo dilungarsi con gli sguardi sull'arbitrio dell'abitudine,

questo dimenarsi dei soliti numeri sulla punta della lingua

(dopo aver spremuto nel bicchiere dieci gocce di limone).

17

Il mio volto, che lotta con la luce, è un insieme di linee

disarmoniche, disegno di traiettorie abituali,

per il repertorio delle espressioni facciali.

18

Tu mi dici amica: fisime, spasimi.

Declini malamente verbi ed inviti. Dici che solo i chiodi

restano confitti nella mente. Parti da un punto qualsiasi

della superficie. Aumenti l'intensità. Perdi lo sfondo.

Ti misuri con il fondo più fondo. Ma le cantine della psiche

sono abominevoli scannatoi.

19

Un mio amico becchino mi racconta che ogni volta

deve correggere le posture e riassestare i volti dei cadaveri.

Nella peggiore delle ipotesi la sequenza dei miei respiri

è screziata dai colori lividi del tramonto.

20 

La resa è mia, non del mondo. La resa è mia, come una medusa

liquefatta sulla spiaggia. Il semicerchio dell'orizzonte abbraccia

i canneti e gli alberi. Clivi, poggi, ulivi sono costanti del paesaggio

toscano. Li introietti giorno dopo giorno. Ti entrano dentro la pelle

come iniezioni sottocutanee. La resa è imminente.

21

Chi esiste pienamente se non le rose?

Se non l'edera attorcigliata al muro?

Se non il cane che mi lecca la mano?

22

Accendo la televisione. Mi metto sul letto. Il cuscino dietro la schiena.

Assaggio il retrogusto amaro di opinionisti dell'ultima ora. 

23

Ogni effluvio di fiori è un'esortazione al sottinteso, un volgersi

al raccoglimento della forma in sè.

24

Si contraggono i lineamenti. Si perdono i basamenti. La forza

centrifuga ha la meglio per un indeterminato intervallo di tempo.

25

Uno stormo squarcia i drappeggi color porpora del tramonto.

Il cielo è sempre lo stesso che ha visto piangere le pietre tagliate

dal vento. Le peripezie del tempo sono ferme 

all'ingresso dell'assurdo.

26

La fotosintesi non crede alle sottigliezze di noi bipedi. 

I simboli non sono che ectoplasmi del reale.

La notte ha cento iridi per scrutare gli amplessi

e gli attimi dei nuovi concepimenti.

27

Le lucciole non sono che spiccioli di luce.

Esequie di nuvole istoriate dalla luce lunare.

L'antimateria costruisce nuove protesi

alla mente universale.

28

Le mie parole abitano il nulla.

Svelano le falsità di una verità sempre meno umana.

Tutte le imprecazioni finiscono in cielo. 

Tu scoperchi fondamenta instabili e poi cambi argomento,

chiedendoti se la fiducia e la libertà vanno conquistate 

o sono diritti inalienabili.

29

Dal brodo prebiotico alle sinapsi chimiche...

dagli acidi nucleici all'uomo......vita, sei stata semplice protoplasma,

che andava per tentativi ed errori con i suoi pseudopodi. 

Ma il codice genetico è una propaggine miracolosa e ora 

stiamo qui a chiederai se l'universo è chiuso o aperto.

30

Dice la filosofia di non moltiplicare gli enti e che niente è

nell'intelletto che non sia stato nei sensi. Per me solo la pioggia

lava i peccati della terra. Il rischiaramento avviene raramente

guardando un ciuffo d'erba incastonato tra le mura. 

31

È lampante che ogni suicida invecchia di venti anni la sua levatrice,

bestemmia i non nati e le gocce evaporate di rugiada. 

Ogni suicida è stato sopraffatto da tutti i gesti inutili compiuti

nell'arco della sua vita.

32

Mettiamo al riparo ogni fiore di campo, ogni bava di lumaca,

ogni scorza di salice, ogni frullare di ali. La pioggia diventa 

un ritmo sincopato.

33

Se è vero che il sole parla raramente agli oggetti dei solai,

è altrettanto vero che indora rovi e fossi.

34

Uomini specchiatevi nel vostro passato remoto, quando il sangue

fecondava la terra e le semine e i raccolti scandivano la vita. Uomini

specchiatevi nel vostro passato remoto quando i giovani morivano

in guerra e le donne morivano di parto.

35

Non saranno l'imperativo categorico, il noumeno, il cielo

stellato a salvarci la psiche, ma il peso specifico di parole

che fanno ginnastica e la convalescenza di sensi slogati.

36

Se la luce del cielo ha vaste risonanze con le radici annodate

ed i rizomi allora scrivendo possiamo registrare gli ultrasuoni

della parte più atavica di noi stessi.

37

L'acqua diviene metafisica se si pensa alla placenta, che naviga 

nel liquido amniotico. L'acqua è anche regressione: 

ritorno nel ventre. È rinnovamento, che azzera ogni rovello

e fortifica l'ossatura dell'onirico.

38

È tutto terribilmente normale quando la mente ti trasporta altrove

ed una pantomima diviene il fulcro della finzione scenica.

Tutto terribilmente normale e mentre passi li senti conversare

e sanno già scegliere tra il petrolio del medio oriente o 

per l'idrogeno islandese.

39

La luce ha un paradigma, il cui assunto è l'enigma.

Strisce di sole in percussione. Luce inviolata, trasognata, pura,

già purificata !!! Noi siamo solo una mistura di codici 

e di soma. Siamo solo circonvoluzioni attivate dagli zuccheri.

Solo la luce è pura.

40 

Io sono una nullità,  ma l'ornato di corolle mi rende

ancora capace di peccare.

 CICLOTIMIA(2000)

1/ Di questa trafila di giorni non rimarrà niente: 

luci ed ombre dell'animo, pieni e vuoti della mente. 

***

2/ Un tempo ai turisti stranieri, al primo colpo

d'occhio dalle stazioni, l'Italia appariva come 

il paese degli aranci e dei limoni. Un tempo, 

poi cambiarono i colori. 

***

3/ Miracolo di parole come ponte sospeso sul vuoto, 

miracolo di parole che prolungano la vita 

di chi è sommerso dalle macerie del terremoto.

***

4/ Firenze, né madre, né amante, né sposa, 

piuttosto una signora altera e sdegnosa; 

non più la Firenze di anemoni e gigli, 

ma quella sempre più lasciata a se stessa 

dai suoi figli. 

***

5/ "E' inutile  - lo sai o non lo sai - cercare 

la felicità senza trovarla, perché sarà 

lei a trovarci senza cercarci e si poserà 

su di noi brevemente". Poi l'amico sbronzo 

si accasciò al suolo e guai a chi cercava 

di rialzarlo dalla polvere e dall'odore di asfalto

bagnato.

***

6/ Nel dormiveglia della corriera

un susseguirsi di immagini, 

un andirivieni di fotogrammi: 

un riassunto di questo viaggio 

di andata e ritorno tra l'io ed il mondo.

***

7/ Un cimitero in riva al mare, 

sovrastato da un arcobaleno dopo un temporale.

***

8/ Chi vede l'alba 

malata 

è morto dentro.

***

9/ Dopo essere stato in casa 

per migliaia e migliaia di attimi

tremò come una foglia al vento, 

mentre prendeva un caffè, di fronte 

a sguardi estranei. Così estraniato 

che si sentì uno straniero. 

*** 

10/ Pensieri, un tempo ritenuti immortali,

ora seppelliti in un viale alberato di pini. 

*** 

11/ Speranza ed attesa,

nostre uniche consolazioni,

mentre cerchi concentrici 

si dissolvono nell'acqua. 

*** 

12/ Tu porgi il tuo sorriso sull'ombra 

di quel piatto e sull'orlo della tazza 

e di quel che eri, io scaccio dalla mente 

le parole facili. 

*** 

13/ Io sì che sputerò sangue

e mangerò fiele ma tu stai attento

che sono una brutta bestia, che non 

puoi ingabbiare in una cella del tuo alveare.

Tu sì che sei bravo e sicuro, ma ricordati 

che è facile essere tali quando la discussione 

non è democratica... quando la gerarchia 

e le regole stanno dalla tua parte, mentre invece

la logica dalla mia. E ricordati: puoi anche dire 

che non sono equilibrato, ma se sai che me ne faccio 

di un equilibrio di superficie? Sono un poveretto con

delle smanie di grandezza forse perché non credo 

all'arroganza della tua pseudoscienza? 

*** 

14/ Un giorno smetterò di scrivere

queste cretinate e forse sarò una persona seria.

Adesso non mi occupo di niente, mentre sento 

sferrare calci da mulo- quale sei- nella parete della

stanza accanto. Ricordati: quando si fa una guerra 

vince uno solo, ma ci rimettono entrambe le

controparti.

*** 

15/ Catturare la vita? 

No.

Fermare ogni tanto 

un pensiero 

e fare in modo che

non diventi un'idea fissa.

*** 

16/ Quanto e quale rumore di fogli 

appallottolati nel cestino 

perché se ne venga fuori 

all'improvviso l'onda d'urto 

di un maledetto simbolo. 

*** 

17/ Il mondo - mi dicevo - deve 

essere un panottico, il cui grande 

carceriere deve essere Dio o il caos. 

Il sole già alto era solo un gioco di sponda 

tra l'alba ed il tramonto. 

*** 

18/ Un lapsus

uccise 

il potere subdolo

degli oroscopi e dei sondaggi.

Un raptus 

e l'ultimo pazzo in un mondo di sani

fece una strage di televisioni. 

Bambino di silicio, 

uccidi anche tu la tua televisione!!!!

*** 

19/ Bastarda sera inghirlandata a grande festa 

e tu smettila di giocare con quei ninnoli 

e non riprendere quel discorso interrotto 

che è un vicolo cieco, perché la mente umana 

per me frantuma le cose. Ritorniamo alle cose 

semplici. 

*** 

20/ Vuoi forse andare oltre le formalità e le

ipocrisie 

ed i sorrisini falsi o di circostanza e delle mani 

sudaticce che stringono altre mani per convenienza?

Vuoi forse

fregartene della tracotanza e dell'apparenza? 

Vuoi forse andare alla sostanza? Sei un pazzo!!! 

Fai come la maggioranza: non ricercare l'autenticità!

Quante persone che conosci pensi che siano disposte 

ad intraprendere un viaggio che così difficile, 

ma che porta così lontano? 

*** 

21/ Me ne sto da solo 

e non ho voglia nemmeno 

di alzare la cornetta del telefono

per sentire una voce amica. 

Me ne sto da solo 

e non cerco un senso alle luci smorzate

di case lontane, 

e non conto i pensieri sul cuscino

e non cerco inutilmente i confini dell'anima.

Me ne sto da solo 

e non voglio nemmeno che

lame di luce filtrino dalle imposte delle persiane.

*** 

22/ Vai da loro che hanno macchina e lavoro 

e non cercano di descrivere con formule vuote 

il mondo. 

Io non ho ancora la luna nel pozzo e penso 

di avere le mie carte da giocare; ma se non ho niente,

imparerò a bluffare in questo gioco dalle regole 

assurde. 

*** 

23/ Dobbiamo muoverci, dobbiamo viaggiare, 

non ci si può fermare, possiamo stare nel vortice 

e non stare mai male, possiamo andare in alto e 

no non avere vertigini, possiamo andare nel fondo 

più fondo di questa bolgia infernale e non avere

nessuna paura

della voragine dell'anima. Dobbiamo

muoverci, dobbiamo viaggiare, dobbiamo parlare 

senza stare a guardare da quale bocca esca una 

scheggia impazzita di verità. 

*** 

24/ Membrana impermeabile,

frattura insanabile, 

corpuscolo del cosmo, 

filamento sparpagliato nel tempo, 

energia incatenata in materia, 

energia sprigionata in materia, 

di passaggio sul pianeta Terra. 

*** 

25/ Libertà senza giustizia, 

giustizia senza libertà, 

religione senza scienza, 

scienza sena religione: 

queste le conclusioni 

della mia ragione. 

*** 

26/ A volte si ha bisogno

di starsene soli, ma starsene soli

troppo a lungo, è un peso opprimente, 

un'ombra sul cuore. E le spire diafane 

della mia sigarette si alzano lente 

ad incontrare l'ultima luce. 

*** 

27/ Rimanere inespressi o esprimersi in

clandestinità..

Cacciare un urlo da pazzi o lasciarlo dentro fino al 

punto di rottura, che è diverso da individuo ad

individuo aprire

la porta dell'abisso, ma fermarsi sull'orlo

del precipizio... ed esprimersi... e se tutto è già stato

detto

noi no non ci stancheremo di ripeterlo. 

*** 

28/ Che cosa cerchi in quel che chiamano amore?

Un'esperienza totalizzante? Un porto sicuro, 

che ti ripari dalle mareggiate? Un talismano, 

che scacci la paura della solitudine? O sei solo 

legata alla catena indissolubile dell'abitudine? 

*** 

29/ Dalla culla alla tomba questa luce,

questo cielo, che ti rimane dentro ovunque vai.

Questo cielo, così vicino agli occhi, a colline e 

pianure, a questa terra di poggio. 

Questi tramonti, queste sfumature accese dei tramonti,

che sulle rive dell'Adriatico non vedi e non vedrai

mai. 

Questa luce che spiove da chissà quale pertugio. 

Questa luce che spiove... non si sa da dove. 

*** 

30/ Me ne vado anonimo e solo 

sotto la luminaria delle stelle.. 

e se meteora o cometa, tutto ad un tratto,

trafigge il cielo, anche i vecchi agli ospizi 

si sorprendono, anche le ragazze superbe 

affacciate al balcone alzano gli occhi al cielo

e scompigliano le loro chiome. Ma io me ne vado 

anonimo e solo e indifferente e no non mi curo 

di niente. 

***

31/ Andiamo, andiamo a ballare

che fasci di luce ci insegnano il locale.

Andiamo, andiamo a ballare 

che ci saranno orli di gonne da sfiorare.

Andiamo, andiamo a ballare 

che qualcuna si farà approcciare..

e se ci andrà male i baci altrui staremo a battezzare.

Andiamo, andiamo a ballare 

che lo scirocco porterà via le nuvole

e stanotte la luna si sposerà col mare. 

***

32/ Se qualcuno si mette a sedere sul capitello 

del terrapieno dell'argine per pensare... se poi 

si incammina e si sporge troppo sulla sponda del 

fiume tu non lo puoi condannare. Chi non ha mai 

chiesto al fiume l'oblio? Chi non ha mai chiesto 

un'evocazione? Se qualcuno se ne sta in disparte 

a pensare tu non lo puoi condannare e non gli puoi 

augurare galera, manicomio od ospedale, con te 

non si deve assolutamente giustificare... tu no che 

non lo puoi condannare.

***

33/ I cani latrano nel canile e ringhiano 

con la bava alla bocca ed abbaiano 

alla luna e alle ombre dei rami mosse 

da quel matto del vento, ma non si strozzano

mai alle catene come i loro padroni. 

***

34/ E se l'uomo è un manichino?

Se è un automa? 

Se è un ingranaggio di un meccanismo senza senso?

E se la natura è morta? 

In fondo a te Signorina Giovinezza, baciata

dalla bellezza, se la natura è morta.. 

che te ne importa? 

***

35/ Comari sbirciano indiscrete tra le tapparelle 

abbassate. Se sia per ignoranza, noia o curiosità 

morbosa questo non lo so. Ma un giorno taglierò 

radici e me ne andrò. 

*** 

36/ E oltre questi filari, queste tralci di viti, 

danza macabra di foglie riarse e calpestate 

e cadaveri di fiori di campo e di colombe. 

E oltre mille volte morte 

di rose non colte e di steli senza rose.

***

37/ Il canto del motore e il sillabario indecifrabile

di insegne al neon e le sigarette sul cruscotto e il

finestrino aperto e la brezza in faccia che è una

ruvida carezza che ti fa sentire vivo. 

***

38/ Se vado fuori 

vedo solo scheletri 

che camminano e ridono 

invece che uomini in carne ed ossa 

invece che esseri viventi di nervi e viscere. 

*** 

39/ Le tue parole nella mia mente 

risuonano distanti, trasportate da 

un'eco smorzata. E non c'è un alibi 

e nemmeno colpa. La tua fortezza 

è inespugnabile. Non sono né vittima,

né carnefice. Tutto è accaduto

involontariamente, 

inconsapevolmente. 

***

40/ Tra l'etica e l'estetica

scelgo di ascoltare la radio di notte. 

41/ Non sono io che scelgo queste parole,

sono queste parole che scelgono me. 

Vorrei che questa terra e questo cielo 

e questo mare e questo sole fossero 

per un attimo la mia terra ed il mio cielo 

ed il mio mare ed il mio sole. Non voglio 

saper scrivere. Ma vorrei che questo mio

scrivere fosse tutto intriso di me. 

Non sono io che scelgo queste parole, 

sono queste parole che scelgono me. 

***

42/ Le scie traslucide di lumaca

non sono che tracce labili 

tra i prati e le radici aggrovigliolate. 

***

43/ Notti bianche all'ora del lupo, 

notti insonni, notti dell'anima. 

Ascolta la notte con i tuoi soliti 

abituali rumori... resisti a tutto 

se riesci a covare le tue notti insonni..

ascolta la tua notte. 

*** 

44/ E' l'apice della civiltà e dell'inciviltà

dell'immagine. 

E' l'apice dell'evoluzione e dell'involuzione dei

costumi.

E' l'epoca dei chirurghi estetici, dei personal

trainer, 

dei dietologi che sconfiggono le maniglie dell'amore.

E' l'epoca dei d.j e dei p.r, l'epoca dei calciatori

miliardari 

e di oche rifatte. Che sia la lente deformante 

della mia ciclotimia? Che sia un mio disturbo

dell'umore 

o la stupidità regna sovrana ed incontrastata? 

*** 

45/ Come una capocchia di cerino ormai consumata. 

Come una capocchia di cerino ormai bagnata. 

***

46/ Nelle notti d'Inverno 

i pescatori vanno a pescare le cee 

nell'Arno. Le anguille dal mare ritornano 

al fiume per depositare le loro uova .

Le cee devono essere protette, 

però mangiamo tutti le cee. 

Le cee devono essere mangiate, 

però tutti vogliono proteggere le cee. 

Povero mare, povero fiume, povere cee. 

***

47/ Io non so se rivoluzione o rivolta, 

se labirinto o deserto, se artefici 

del proprio destino o gocce nel mare. 

E forse quel che manca attorno a tutti 

è il mistero e il mito e l'ozio. Perché dimmi 

se ci sono più i poeti a braccio, i cantastorie 

e le veglie ? Non ti meravigliare se ti crescono

le macchie sulla pelle. 

***

48/ Se esco e vado da solo al cinema 

da scongiurare è l'intervallo tra 

il primo ed il secondo tempo, se esco 

e vado da solo in vacanza da scongiurare 

sono quegli alberghi e quelle pensioni 

che fanno sconti alle famigliole ed alle comitive. 

e maledetti loro non hanno mai una stanza singola... 

E allora... che fai ...

dormi sotto i ponti o accetti una stanza

singola adibita a doppia? Se esco e vado da solo, 

mi sento libero e non soffro mai la solitudine. 

***

49/ Tutto questo saliscendi di tornanti, 

questa sinusoide di umori altalenanti, 

questi picchi repentini ed improvvisi di alti e bassi,

queste vaghe reminiscenze di serenità. 

Ma tutto sommato preferisco il labirinto

del mio mondo al deserto del nulla.

*** 

50/ Io non conosco che un solo guado: quello 

del ponte alla ferrovia... in questa conca. 

in questo entroterra... che trasuda di umidità 

e noi a ridosso dell'Era che si getta in Arno, 

e noi a ridosso di questa torbida acqua di affluente, 

che vuole sposare e sporcare il mare. 

***

51/ La mia purtroppo è una ninfa senza 

nicchia che dorme nei cassonetti della spazzatura,

è una musa ostile senza museruola e di tanto 

in tanto, si perde ubriaca e fumata nell'alcova.

E inutilmente al tabernacolo del rimorso 

si pulisce le suola e poi strafottente chissà 

dove si invola. Ah !! La mia musa senza museruola!!! 

***

52/ Ma chi l'ha detto che la carnalità sporca l'anima?

C'è scritto forse nei Vangeli ? Ma l'Italia è il paese

dei falsi preti e di conseguenza anche dei figli dei

preti.

Che la chiesa ci lasci almeno il sonno e l'orgasmo, 

a noi che assaporiamo la morte solo nel sonno e 

nell'orgasmo.

Nel sonno assaporiamo brevemente lo stato, 

l'immobilità. Nell'orgasmo assaporiamo la piccola

morte,

l'atto del morire. 

*** 

53/ Un vecchio barbone non faceva che

sussurrare agli orecchi dei passanti: 

" l'università della vita è la strada". 

Io non sapevo se piangere o ridere 

come un matto di fronte a tanta saggezza.

E i passanti noncuranti andavano, andavano, 

andavano ... ma verso dove ( mi chiedo io)? 

***

54/ Ma il vento e l'acqua

scavano 

ancora 

tra le rocce 

con sibili 

taglienti 

e radenti 

gocce. 

E rose 

selvatiche 

fioriscono 

ancora 

tra aride 

pietre.

IMPERCEZIONI(versi giovanili-1994/1997)

1 ** Dietro i giri delle lancette,
dietro il quadrante dell'orologio 
c'è l'ultimo battito ed il primo gemito. 
Questo tic-tac, così forte, nel mio ultimo 
secondo diverrà sempre più debole, rapido, 
veloce, lontano. Tic-tac, tic-tac….rumore di 
lancette leggere dall'immane peso. 

2 ** Guardo di sbieco il muro. Appare 
la coda bifida di una lucertola, 
compare il dorso, rivestito di squame
e….negli interstizi della siepe 
già non la vedo….come se con un 
guizzo fulmineo, un lesto strascicare
di zampe si fosse divincolata in un 
cunicolo; come se il crocicchio dei 
colori lividi del tramonto, il riverbero
di un fievole sfarfallio di raggi l'avesse 
resa invisibile. Forse è sgusciata in 
una fessura, in un anello d'ombra, 
in una zona morta dei miei occhi, 
forse in una crepa nascosta, dove 
cade l'intonaco e affiora la calce, 
sfuggendo alla mia vista, ormai 
inafferrabile. 



3 ** Raggio di luna, filo argenteo,
trapassi e non frangi geometrie
di ragnatele per posarti rilucente 
su steli d'erba. Impalpabile, quasi
impercettibile. Ti nascondi sempre 
nel chiaro di luna, nella moltitudine. 
Hai traversato il siderale vuoto interstellare
per consegnarci il tuo mistero.

4 ** Per un attimo ti sembra 
di raggiungere il nervo delle cose.
Ma un battito di ciglia non è 
un colpo d'ali che ti solleva 
ed è vana ricerca aspirare 
al sillogismo dell'esistenza. 
Così ritorni nell'orbita della vita
come una favilla, ormai incasellata 
in una goccia, come in un'impronta 
di luce un tremito d'ombra. 

5 ** Corsi in una processione
di luci, che volgevano altrove. 
Sfiorai rami d'oro e ulivi color 
argento. Poi passò il fischio 
di un treno e ritornai nello 
spazio di vuoto tra le cose 
e mi chiamò una voce. 



6 ** Ormai filo sfrangiato,
un fiato fioco di luce, 
disseminato il tepore sull'orlo d'oro,
muore su 
una spiga di grano.

7 ** Trasparenze ed evanescenze.
Ondulazioni e vibrazioni. 
Trascolorare della natura al tramonto.
Sorpresi da passaggi di nuvole, 
da catene d'ombre. Scie traslucide 
di lumache. Fruscio di fili d'erba. 
Mormorio delle cose. 
Conosciamo la sorgente. Ma verso quale foce?

8 ** Là dove finisce l'arcobaleno. 
Là dove fioriscono nidi di rondini. 
Là ad annusare l'aria della Primavera, 
tra colori di festa nelle vie del mondo. 

9 ** La natura, le sue trame, i suoi canti 
e la vita come un'immagine, che si 
può mettere a fuoco solo quando 
si è distanti. 



10** Vicini ad aiuole
innamorati 
cercano di tramutare
palpiti e batticuori 
in timide parole. 
E gli innamorati
vorrebbero 
una morte sola.

11** Almeno un tempo ci si poteva bagnare 
almeno una volta nello stesso fiume. 
Adesso quel che resta è una sponda 
brulla, una moria di pesci e le acque 
torbide, colorate di fanghiglia. 

12** La natura immersa nella Primavera. 
L'aria tersa e serena. La notte 
ritornano le lucciole a colorare 
spighe e roveti. Le stelle 
dipingono angoli di campi, margini
di strade. E le trascorse stagioni 
ritornano come le parole dei morti 
nella memoria dei vivi distrattamente 
sul far della sera. 



13** L'oscurità invoca con le sue ombre 
la voce di stagioni, che videro i morti 
padri. E figli i nostri padri. 
Ma ogni anno cambiano 
le scritte sui muri, ogni generazione
crede ciecamente nei suoi miti 
ed idoli. E le piazze di quei cortili,
i lidi di quegli arenili sono intrisi 
di altri amori. Le vie hanno perduto 
quegli odori. 

14** Ghirlande di bacche, 
sapore di pomi buoni, boccioli di rose,
schiusi dalle note della Primavera. 
Inno funebre il ronzio di mosche 
sugli avelli di larve decrepite 
e candido volo di farfalla 
su un palmo di lillà. 

15** Un rantolo, un balzo, un brusio, o
solo l'eco di un passo, lo sgocciolio 
della pioggia, il vento che sibila tra 
i canneti e i loro fusti cavi, lo stridere
di una fiamma, un fruscio d'ali. 
E' sufficiente per rompere il silenzio.
Silenzio, coro degli angeli, 
grido senza voce dei condannati, 
gemito dei non nati. Canto di parole 
mai ascoltate dagli uomini. 



16** Essere e divenire. Identità e mutamento. 
Stasi e movimento. Unico e molteplice. 
Particolare ed universale. Desiderare ed avere.
Attrito ed inerzia. Perdita e possesso. 

No. Non pensarci.
Per non deprimersi a volte
basta non pretendere niente 
dalle cose e dagli altri, 
da questa luna tra i rami. 


17** Ascolto senza capire. 
Sorrido senza ridere. 
Intristisco senza piangere.
Parlo senza dire. 
Guardo senza vedere.
Ma a volte guardandomi 
allo specchio mi sembra perfino
di scorgere un essere umano. 

18** Gocce di rugiada discendono 
sullo sfrigolio dei rami, 
sul sagrato dei prati. 
Caduta di sereno, 
che sommerge 
lo stridere invisibile
dei fili d'erba 
che crescono. 




19** Nella punta di una scintilla? 
Nello sputo di uno spillo?
Nel pallore di un brivido? 
Nel palpito di un petalo? 
Nel fregio di un segno? 
Nell'osso scarnificato? 
Nella polpa disossata? 

20** Il crampo di un lampo.
Il fulcro di un fuoco, 
stigmate conficcata 
nel cielo roco e fioco. 
Poi il tonfo di un tuono. 
L'eclissi del frastuono. 

21** E' già sera. Le sfumature 
livide del tramonto. Oltre 
il fiume, sui colli, punteggiati
da borghi e paesi un brulichio 
di luci. 

22** Pellicola sdrucita, sequenza 
fulminea di istantanee, epifanie 
sminuzzate, flusso di pensieri, 
che si ribellano alla grammatica. 



23** Il fiume scorre lentamente. 
Il vento smuove le vetrate. 
Il fiume scorre lentamente. 
Trascina con sé foglie morte, 
storie passate, cose andate. 
Il fiume scorre lentamente. 
Gli occhi dei bambini salutano la corrente.

24** Il rintocco delle campane. 
I trilli degli usignoli. 
Stuoie stese alle finestre. 

Si rivede il colore della terra.
Ombre smorte danzano. 
Colori accesi suggestionano.
Colline e sentieri inondati d'alba.
La luce rinasce. 

25** Vieni alba a salutare anime e cose.
di questo pulviscolo di mondo. 
Vieni alba. 
Come se fossi la prima alba del mondo.
L'ultima di ogni uomo. 



26** Padri e figli. Fratelli e sorelle.
Vederli ogni giorno. 
Vederli crescere ed invecchiare
senza accorgersene. 
E non trovare mai le parole.
Come attorno al pianeta 
gravita il satellite, 
come attorno al nucleo 
gravita l'elettrone, 
noi giriamo attorno alle verità
del cuore. 

27** Voglia di cacciare un urlo.
Voglia di ascoltare un sussurro. 
Voglia di lacerare il drappo della sera
con le unghie. 
Impossibile capire il mistero di portoni
socchiusi, l'assurdo e la malinconia di ogni
sguardo. 
La luce che ognuno ha negli occhi dove finirà?
La vita!!! La vita?!!? 
Semi. Battiti. Ossari. La vita?
A tratti sembra un gioco d'azzardo, un 
tiro di dadi. A tratti una partita 
di scacchi. E dove cerchi l'ordine trovi
il disordine e viceversa. 
E sei quasi nulla ed aspiri all'infinito!!!
Il nulla moltiplicato per infinito
in matematica 
dà un numero qualsiasi.
L'uomo è quel numero qualsiasi.

28** Ho sognato città invisibili, 
dove risiedevano solo artisti. 
C'erano saltimbanchi, poeti, attori,
pittori, acrobati, contorsionisti, trampolieri,
mimi, ormai prossimi a firmare l'armistizio 
con la realtà. E quando la loro penna 
stava scrivendo ho sentito i singhiozzi 
del cielo. Ho visto stelle cadere. Fermarsi 
comete. Le maree ribellarsi alla luna. 
Le strade senza nome battezzarsi l'un l'altra.
Ma avevano avuto fortuna. L'inchiostro era 
simpatico. Si rinfrancarono gli artisti. 
Si rinfrancò la luna. 

29** Inaccessibile. Inafferrabile. Ineffabile.
Che fai? Che pensi? Hai lo sguardo assente. 
Che devo fare? Che mi consigli? 
Vorresti dissolverti in un momento? 
O riversarti come un soffio di vento 
sull'intero universo? E quel profumo 
d'erba falciata che ti ha cresciuto? 
Qual è ora il senso che dai alle strade 
del tuo paese? Se fossi nata in un'altra
epoca, in un altro luogo….ed invece…. 
nervi e mani tese…….. 
Che fai? che pensi? Hai lo sguardo assente.

30** Il riflesso della luna
è smosso dal flusso del fiume, 
scalfito da acini di pioggia.
Pioggia, che scende sulle case, 
incanalata in grondaie ossidate. 
Vapore e nebbia. Qua e là indistintamente
calano grumi di lumi sul corpo della linfa, 
sulle dita adunche dei rami.
E' l'ora in cui gli insetti intravedono
in un'angusta fessura e gli uomini 
in una scia d'aereo la fuga. E' l'ora
in cui cresce la ferita di una ruga, 
immaginando cento mondi di idee,
mille amori finiti nel dimenticatoio
o sbiaditi in un logoro matrimonio, 
a onde di generazioni susseguitesi 
tra loro. 

31** E' sfuggito irreprensibile 
in un angolo morto del ricordo 
il rossore del suo volto, 
il timbro della sua voce,
il calore delle sue mani. 
Ora la cerco inutilmente nelle stanze
della mia memoria. 
Un tempo si sfiorarono 
i nostri respiri. Si congiunsero
le nostre ombre. 
Adesso non so se i suoi anni
piangono per amori mai nati, 
se in lei vincono rimorsi o rimpianti.
Adesso non so quali tremiti astrali,
quali fremiti nei prati le sue parole 
chiamano quasi amore. 



32** Coppie furtive, appartate,
distese su nuvoli di foglie secche,
sulle sponde assopite celebrano
con giochi d'erba i saturnali dell'eros.
Oppure in abitacoli oscuri appannano 
i vetri le loro labbra tremule. I polpastrelli
delle dita ora si cercano, carezzano il palmo 
altrui, ricercando in un contatto una nuova 
creazione d'Adamo. E l'ultimo respiro di Adone 
ineffabile, ormai spettro del non detto, si aggira 
attorno ai loro corpi madidi, causa un brivido di 
smarrimento, sfiorandoli ignari. Poi riprendono 
le loro effusioni, cullati dai loro sospiri giovanili.

33** Vibrio di fronde malate.
Gioco di ombre dentellate. 
Frantumi smerigliati. 
Rosario di stelle siderali.
Ma nessuno può pensarsi inutile.
Nessuno sa per quale logica, disegno,
volere i ragni crociati emettano seta 
dal loro filiere. 

34** Nelle pupille luci lontane
di caseggiati. 
Il latrato dei cani.
Solo l'eco dei nostri passi.
Che cosa credevi? 
La memoria è una rete sottile.
E' selettiva. Ed è anche infedele.
Il colore enfatico del ricordo 
migliora spesso il passato, 
rendendolo un'età dell'oro. 



35** Non sospirare mai sullo sguardo 
di una passante, sul gioco di sponda 
di sguardi incrociati dal finestrino 
con la ragazza seduta sul treno 
del binario parallelo. Non sospirare,
soffermandosi ad ogni bivio del passato, 
pensando a ciò che poteva essere e non è stato.
Non chiedersi mai quale sarebbe stata la trama 
del nostro destino in un luogo appena accennato, 
dove il treno non ha sostato, o nelle città dai bei 
gerani, che mai ci hanno visto, che mai ci vedranno. 
Non chiedersi mai se lasceremo una traccia alla nostra 
partenza. Non chiedersi mai quale mano d'angelo, 
quale frammento del nostro sogno scacci l'ombra 
della morte dal nostro sonno. 

36** Traversai l'oscurità di una cannula,
il fragore mattutino di una pagliuzza. 
Annodai ciglia, trapunsi con le mie dita 
ali di farfalla. Mi specchiai in raggi di luna.
Venni rifranto dal cristallo. Fui vivisezionato 
da un prisma. Fui equilibrista su un filo interdentale.

Adesso posso, esangue, disfarmi in un minuscolo
punto di inchiostro, su una finitura di un foglio; 
questo mondo sempre in eterno mutamento, in 
continua metamorfosi, non mi avrà mai. 
Onda o corpuscolo? 



37** Nel silenzio di una città straniera.
Nel cuore di una notte quieta.
Noi, gravidi di gelo. I vestiti 
modellate dal vento. 
E fu il tepore di una luce trasversale,
il nitido chiarore emanato da lampare. 
Celammo ognuno nel proprio animo 
le parole amare ed avvelenate. Sostammo
appoggiati al parapetto del lungomare 
senza parlare. I nostri occhi, senza rotta
né stella polare, erravano nel colore del mare.
Poi dicesti: " Ho letto i poeti per cercare 
un verso che potesse racchiudere la mia vita 
e tutte le vite. Ma ho solo trovato conforto 
dalle loro voci." 
Dopo in silenzio di nuovo a ricercare
in uno sfolgorio di luce, in un tono 
vivo, uno slancio, che si accordasse 
col chiaroscuro del nostro profondo. 

38** Cambiamo noi, cambia lo scenario,
cambiano le corrispondenze, ecco 
perché ogni città è mille città diverse.

39** Le rondini saettano, poi sostano accovacciate sui fili
della luce.
Capolini di girasoli si volgono verso Ovest.
Si chiude la margherita. Si apre il geranio, 
che effonde nell'aria il suo profumo. 
Api sfiorano rami ed infiorescenze, petali
e sepali, si impossessano del nettare, poi 
depongono il polline sui pistilli con un battito
di ali. Ginocchi tinti d'erba corrono tra le balze, 
dita fanciulle piluccano acini di ridenti filari. 




40** Rimarrà un'orma dei tuoi passi?
Rimarrà qualcosa nell'aria? 
Forse un'essenza dei tuoi baci 
infuocati sotto la pergola? 
Chissà dove si sono involate 
le tue risa e le tue parole? 
Ragazzi che passi, ragazza che vai.

41** I portuali,
avvolti in un sudario di nebbia
strascicano passi stanchi. Guardano
luci soffuse di lampare ed insegne di locali.
Cadetti dell'accademia navale nelle vie storiche 
del centro approcciano bellezze locali, che 
cercano di non pronunciare espressioni veraci 
per timore di apparire scurrili, provinciali. 
Il corso di Livorno è da sempre un pantagruelico 
trespolo, su cui si accovacciano ingenue civette 
per far da specchio alle allodole dei cadetti. 
Sciami iridescenti di navi, allineate all'orizzonte,
si susseguono negli occhi dei passanti. L'impeto 
maestoso del maroso modula sfrigolii, schiocchi 
di rami nelle fronde mediterranee del lungomare, 
lambisce ogive di volti trasognanti, appoggiati ai 
parapetti gelidi della passeggiata, oppure riparati 
sotto le pensiline dei bar. 
E' già calato il sipario del giorno.
Oltre l'orizzonte si sono già involati quei toni di luce,
quelle tinte uniche di colori, 
che nella memoria sono pagine di stagioni.



42** Luna,
unica luce vera,
che tocca terra nella notte.
Luna, 
solo tu rassicuri i bambini
e scacci la paura del buio. 
Luna, 
unica luce vera,
verità rivelata. 
Luna, 
con le tue falci, la tua faccia nascosta,
i tuoi quarti, illudi gli amanti e gli fai credere
che gli amori più grandi sono quelli non ricambiati. 
Luna, da millenni i sospiri degli amanti muoiono su di te.
Luna, verità rivelata, 
bugia smascherata. 
Luna, luce che non dà calore al cuore.

43** Oltre il mio orizzonte
le risposte che non ho. 
Oltre il mio orizzonte 
milioni di vite e di sguardi,
di nascite e di morti che non so.
<="" oltre="" il="" mio="" orizzonte="">
tutto ciò che mai sono stato,
che mai sarò. 

44** Stormi traversano l'azzurro. 
Filari di cipressi fiancheggiano sentieri sterrati.
Sul dorso dei colli casolari ristrutturati. 
E poi all'improvviso una lepre ci taglia la strada
infilza un nuvolo di ciuffi, un groviglio di cespugli 
e continua la sua corsa chissà dove. 

45** Da un comignolo si leva il fumo. 
I termometri segnano lo zero. 
Un vecchio sfoglia il calendario dal barbiere.
Una vedova ferma sugli zigomi le lacrime. 
Una ragazza al bar beve il caffè e fissa la testa
di un cinghiale imbalsamato. 
Da un appartamento si diffonde musica classica. 
Poi la puntina si ferma, il disco si incanta.

46** Un ago smagnetizzato,
un pettine sdentato,
un giocattolo rotto, 
uno schioppo, un botto, 
un infuso insipido, 
la caduta di un nido, 
il coccio di un guscio rotto di lumaca,
una radice aggrovigliata, 
rinnovano il mistero del mondo.

47** Una tempesta di rabbia mi scompiglia,
tutto questa fila, questo parapiglia 
per uno stupido gelato alla vaniglia. 
Se ognuno è una goccia di mare vorrei evaporare.
Siamo in ritardo anche per l'ultimo spettacolo….che diavolo!!!
Dove vuoi andare? Quale destinazione? Nessuna
illuminazione? A corto di ispirazione. 
Così è……… se è vero che l'uomo ha inventato la noia
per dimenticarsi della morte. 

48** Ragazze che parlano di là, oltre quelle vetrate 
appannate. Gli echi delle loro risate. Poi la polvere 
di povere vecchie strade, qualche debole palpito 
di luce dalle solite case.