Nei giorni chiari, potrei aprirmi il petto

lasciarti accatastare parti di me,

come legna da ardere

nelle tue più fredde latitudini.

Poi ci sono giorni in cui i miei cieli

si abbuiano di rabbie:

io piango e ti abbraccio senza calore.

Il nostro incontro mi apre al dolore

come il coltello spacca la pesca in due.

Ti odio e vorrei riprendermi il cuore

portarlo distante, tenerlo con me sola

per aspettare i giorni in cui dartelo ancora. 

I giorni non stanno fra loro vicini

ma sono da baratri divisi

e là sprofonda, in una silenziosa lontananza,

l’aria respirata e quell’altra

che parlando viene buttata.

Intanto di fronte a quei vuoti

ce ne stiamo a costruire ponti

di parole per dirci che tutto ha un senso.

Eppure non attraversiamo un tempo,

uno soltanto, ma ci muoviamo fra gli istanti,

molti che sono frammenti

di un quadro ricomposto

ogni giorno in cui noi siamo

protagonisti, antagonisti, comparse

finanche ombre di cui si potrebbe fare a meno.

Questo va dicendosi la foglia

che scivola nell’aria e nell’aria trema

per paura della terra

e quando infine s’afferra  al suolo

spera che un altro vento

la riporti all’indietro

fino al punto del distacco,

per riconsegnarla al ramo.

Nelle contigue distanze

gravida d'odio, la massa

di solitudini informi

semina cieca ferocia

sull'altrui miseria.

Poi un post a cuore: mamma,

I love you eternamente.

Il profeta della paura 

nel brulicante deserto 

delle coscienze si pasce

ubriaco di tv:

porno e sangue da anni

fino a lobotomizzare

quell'angolo di cervello

al dolore dell'altro aperto.

Fratello: una trita parola.

Ridi – come è che un ateo

ti apre l’anima alla fede?

Il lampione solitario

getta luce sull’incrocio:

la brevità del suo sguardo

vede ciò che sfiora poi

null’altro.

Ecco, un passante: vive

un attimo in quello spazio,

ma, quando egli resta privo

di quell’occhio che lo vede,

l’oscurità della notte

lo scompone in molti dove.

Che cosa fa – ti domando -

disperso fra i suoi luoghi?

Forse prega – mi rispondi.

Soltanto di lontano, la rondine volata

non è straniera alla sua terra. Pare

non appartenga a nessun luogo, 

ma sia solo per il cielo vuoto

sposa fidata e amante.

Abita i nostri tetti, tesi come braccia

ad accogliere il fugace passaggio

di ala che sosta ma non dimora

a quella porta. Sconosciuta

ci resta fino a che la sua assenza

non si colma d'inverno:

e in quel momento vorremmo averla

un giorno ancora per vederla e dirle

che non fu vano l'esserci incontrati.