(la figura è l’esistenza 
                    il corpo l’incontro
                    e la formula non sa 
                    calcolare resistenze)

c'è sempre uno spazio
per forme solide mai noia
per quattro braccia
che un po' si tengono
e un po' si respingono
in equilibrio esatto
ancòra come un arco
infinito tra due poli

e vuoto nel mezzo da riempire
di carne condivisa
in numero variabile
figliata senza fissa dimora
segmento indeciso ciascuno
tra dedizione e fuga
e per statistica unico
come ogni cristallo di neve

Il demone fedele

Figuravo una vita imperturbabile
al tuo fianco, una linea d’orizzonte
tesa in un arco che non può fallire -
sembrava una promessa, era tempesta.

Ma il demone fedele promette solo un cielo
in perenne nuvolio, e gonfie attese
color piombo, d’incognite guerriglie,
il petto stretto alla finestra del ritorno.

È stata la tua mano aperta aurora,
dopo il passaggio del nemico armato
e le schiarite informi della tregua -
un gesto esatto, da lavarsi dentro.

Più vero di ogni arma, di ogni cielo
al primo schianto vivo della pioggia.

                                            (a mia figlia)



Ti ho dato la vita e l’insidia,

nascita amata e rischio del vuoto:

una mano d’appiglio, un andito buio

oltre il quale slittare e chiamarmi

nuotando eterni giri, una tua barca.

Ti ho soffiato la vela, cucito su un nome

poi ti ho spento la stella polare.

Ti ho dato la vita e l’insidia,

navigando pericoli in grembo:

ho deposto ai tuoi piedi in partenza,

sperando, zattere zitte di salvezza

per poi partorirti e ti ho attesa alla riva

col vento ammainato sul petto, finché

altre braccia ti han deposto nelle mie.

Ti ho dato la vita e l’insidia, come il mare.

Asciugandoti il viso ho saputo il riscatto,

e ti ho acquistata senza prezzo

emersa a nuova sfida dalle acque.

E sempre ti tengo su in alto,

come prisma di luce migliore,

al centro esatto in cui pulsa la terra.

(Perdoni, vivendo, i miei occhi,

lo spazio stretto, il dubbio

la nebbia illune della rotta.)

Ancora una volta non pronto alla mia scelta

mi ha sorpreso la fine di dicembre:

il vuoto sotto i passi, come credo s'attraversi

la bruma mattutina, in volo e persi

con l'auto appena scossa dai pensieri.

Non so cosa m'aspetti, il fuoco rimando

a chi lo accende - io non lo rubo.

E mi appiglio alla matassa delle strade,

mi difendo dagli sguardi d'annonuovo,

dai frammenti di vaso non sincero.

È ormai il tempo dell'aratro nella mente.

Ciò che si impone rovente non ti attende

e ti turbina i progetti da lontano.

Tu, leggimi l'oroscopo e la mano

- io, mi tramonto le tende nella seta

vado a mungere il latte dalla neve

a centrare con i sassi le vetrine -

tutto, pur di non scegliere il coraggio,

pur di non sacrificare a questo freddo

il mio ultimo ventaglio giapponese

fatto di mandorli in fiore, di viaggio,

di storie di colombe tra le pieghe

- di nidi che si aprirebbero al tepore.

Pur di non riempire i contorni dell'affresco

- e devo farlo, prima che il vento lo asciughi,

che il fine battito sul foglio si oscuri,

che di me alla bocca svanisca il sapore.

Ma nessuno dei colori io preferisco

- ho un prisma annegato in fondo agli occhi -

se l'amore non mi basta, io non lo scelgo.