La maschera festosa,

la maschera cenciosa,

la luna settembrina illumina i miei passi,

la carovana passa sul selciato,

la mascherata nulla lascia trapelare,

una bolla di sapone scoppia tra le dita,

è l’una e trentacinque,

eppure sembra tardi

al bambino che non ha voglia

di tornare a casa.