Ogni lettore, quando legge, legge se stesso. L'opera dello scrittore è soltanto una specie di strumento ottico che egli offre al lettore per permettergli di discernere quello che, senza libro, non avrebbe forse visto in se stesso. (da "Il tempo ritrovato" - Marcel Proust)Poesia della settimanaQuesta poesia è proposta dal 16/01/2017 12:00:00
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Ultima visita il Sun Jun 30 23:19:00 UTC+0200 2024 Abbi pazienzadi Narda Fattori (Biografia/notizie)« indietro | versione per la stampa |
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In memoria di Narda
Abbi pazienza
Prima di prendermi per tenermi lascia che io sbirci dietro gli usci fosse necessario un sorriso una parola semplice come pasta o una mantellina sulle spalle
non ricordiamo che siamo fatti quasi di niente gridiamo come folli e fra la folla troviamo le turpi solitudini che affumicano la mente.
Abbi pazienza ho navigato tanto la vela è stracciata e si beve il vento
prendimi quando il sonno mi picchierà sulle tempie e l’orologio sarà qualche minuto indietro una dimenticanza succede invecchiando aspetta ora rimedio…sii paziente aspettami…sarò qui subitosubito
Ricordanze
Alla spalletta bassa del ponte già la tua voce era sollievo nella chiostra candida dei denti tentai il salto nella melma e le salamandre mi accolsero benevolmente avide sulla schiena -vieni- dicesti e io confidai quella volta ed altre ancora prima di imparare la dolcezza della tua voce la delicatezza dei calli crebbi ragazza indocile docile al tuo richiamo riparatore zampillo e gran bufera. Sempre troppo presto giungeva sera. Al tempo del Pifferaio Non respingete questa banda di fiati un po’ stonati che procede saltellando per accompagnare il pifferaio di Hamelin sono morti i topi sono morti fra i flutti invano cercando una riva da risalire hanno ingoiato do re mi la si diesis acuminate biscrome e semibrevi sono stati in massa trasportati là dove finisce il fiume nelle forre dove interrato corre fine alle foibe per l’ultimo squittio o poter respingere questa banda di fiati con naso rosso dei clown la bocca grande e bianca che sogghigna mentre segue la processione ridente dei bambini che la musica dei pifferaio ha incantato ad uno ad uno nel fiume si sono gettati in una gara di tuffi a morte gridando gioia e i clown hanno lanciato i nasi e i fiati le lacrime finalmente hanno lavato la biacca i bambini vanno cadaveri alla foce il pifferaio non ride neppure s’ allieta ho solo raccontato la fiaba fino alla bad end. Stai parata Non ho udito ancora il frinio delle cicale né le sorelle lucciole si sono accese la vita che appare e dispare ogni alba fa più scollate le vesti delle donne che rendono le attese rosse di sangue tingono come una milonga di tanqueria e la menzogna seghetta come un coltello frantuma come un martello cerchia anche l’osso lo sparo a due metri non cessare d’amare sorella non cessare ma stai parata come la legione romana a tartaruga contro la cavalleria. [ Da Dispacci, L'arcolaio (2016) ]  # 2 commenti a questo testo: Leggi | Commenta questo testo » |