Ogni lettore, quando legge, legge se stesso. L'opera dello scrittore è soltanto una specie di strumento ottico che egli offre al lettore per permettergli di discernere quello che, senza libro, non avrebbe forse visto in se stesso. (da "Il tempo ritrovato" - Marcel Proust)Poesia della settimanaQuesta poesia è proposta dal 24/04/2017 12:00:00
Pagina aperta 1516 volte, esclusa la tua visita
Ultima visita il Fri Jul 12 02:07:00 UTC+0200 2024 Il coraggio della paroladi Daniela Monreale (Biografia/notizie)« indietro | versione per la stampa |
invia ad un amico »
*
Troviamoci a Dachau, a Srebenica, allo schiudersi del sole nel pozzo nero di Hiroshima, e proviamo a muovere un fonema, un birillo che sfidi non si sa che cosa, dal momento che la cenere ha guastato il sapore degli esseri viventi, delle case e degli alberi, e nella tomba rimane solo il gesto di chi voleva l’amore del mondo fino a morirne in solitudine rappresa, fino all’ultimo avamposto di Masada, dove il deserto e il cielo fecero a pugni, quell’anno e quell’istante ancora in cui non sappiamo la tragica disconnessione dalla Bellezza, quella catastrofe che di umana stupidità si nutre e giorno dopo giorno ci appartiene.
*
Nel computo del maledetto caso che frana sui volti lasciati a mendicare, io vado avanti per folgorazioni e non per equazioni, serbo in grembo i dolori dell’uomo, dell’animale e dell’erba solitaria, come pasta di miele per il mio bisogno di ridere senza ragione.
Intanto colleziono scarti e ribelli baci, se non di labbra di contiguità che mi fanno rivedere la grana splendida del mondo, la sua rara apparizione quando la vita si fa piccola nell’angolo acutissimo di sguardi.
*
Sentire il bosco tra le dita, schiuderlo al gioco, questo il mistero che la vita incenerita strappa alla misura e ritesse come un’armonia perduta nel chiarore delle piccole cose.
Ecco la parafrasi della gioia: un fresco precipitare, una nenia di domande nel grembo avaro delle risposte. Quasi verrebbe voglia di lasciare tutto al caso, eppure nel campo disossato si fa spazio una parvenza di foglie, un verde interstizio tra le zolle malate.
Indole ancora pura del ricominciare, che tra i pollici coglie la fierezza del seme, la sua infanzia testarda nel voler crescere in mezzo al niente. Un diadema di rose saranno le sillabe restituite, quelle che sbocciano oltre la bocca serrata dalla dimenticanza, dalla sterpaglia del non dire mai che sei accanto ad ogni fragile creatura, e così poter mirare, vedere finalmente, essere veramente un punto del destino che osa pronunciarla, la parola.
[ Poesie seconde classificate alla III edizione (2017) del Premio Letterario Il Giardino di Babuk - Proust en Italie | scarica gratuitamente l'e-book del Premio: www.ebook-larecherche.it/ebook.asp?Id=217 ]
# 2 commenti a questo testo: Leggi | Commenta questo testo » |