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Ho scritto e scriverò ancora... forse
ho scritto di tutto,
di questo mondo che incontaminato era,
di te ed anche di me,
dei miei dolori che povero mi fanno.
Ho scritto delle montagne che
strette nei loro ghiaioni e nelle loro conche
ancora aspettano.
Ed ho scritto anche di te
mio caro e vecchio Grilli
che mani ingorde nel tuo ventre scavano
del tuo grido di dolore incuranti.
Del tuo canto di dolore io ora mi vesto
a rinverdir dell'antico Sican le gesta
e del suo testamento i detti.
Ho scritto e scriverò ancora... forse...
di te e del tuo grido.
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