Sono terreno della peggiore specie,
friabile fino a comparire minerale
a più riprese.
Questo è il nocciolo; questo, in terra.
È l’umanità che aumenta il volume
mentre si perde la polpa. Il succo
è indifferente. Non ne afferro il senso,
ma magari il frutto non sarà tormento.
Allora sia lode ai polmoni verdi, ai vomeri
rossi, alle gocce ingiallite dal pulviscolo
atmosferico. Non fate caso alle differenze
come le differenze non fanno un caso di noi.
Adesso il prato è un libro aperto
e i papaveri seccati segnano punti salienti,
il meglio esposto nel dialogo con il vento:
Lui piaga quel che gli pare
ma offre ossigeno a noleggio, a lungo termine
si spera. Fino ad allora sarò stato consentito
da una presa di posizione di due terreni,
mantenuta forse per qualche minuto
e depositata nel ventre con la speranza
che fossi una cima, non la frana che devasta
l'alveo dove ha messo piede.
Un serio problema, vi dico, in base al dettato
'servi del podere per cambiare la terra.'
Non ne afferro il senso, ma magari nel solco
si trasformerà la trincea.
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