Si sa che nell’erba ‒ pure incolta o ignorante ‒,
le greggi muovono le mandibole più che l'occhio
del ciclope. E siamo consapevoli che il ciclone
è nell’aria una guerra tra elementi cosiddetti
avventori del locale. Ma davvero davvero ciò
che entra nella carne prende sapore a memoria?
Questo mi chiedevi, Antifo dal bianco chitone,
e risposi con una gemma da orto retore: e se Paride
avesse informato il re padre delle sue intenzioni,
più che informarsi della regina da ratto, quali dei
tanti sarebbero ancora con noi?
Il sangue non è aereo ma schizza nello spazio
spinto dal cuore oltre il necessario, se tanto tanto
se ne fa mansione. Uno shuttle lanciato nell’orbita
di pachamama, che mi piacerebbe conoscere, Antifo.
La tua linfa cola dai denti del monocolo gigante
lì impalato per avere tregua. E fu la fuga a renderci
soli con tutta la luce che venne dopo.
Come ti dissi sul pontile, quel che atterrisce
nella partenza per la guerra è di farla
in tempo.
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