Anthonalexis ballava sulla rena di Stavros,
Grecia che ha sfondato il Mediterraneo, entrando
nel piano americano perché quel cinema prende
i luoghi che non ha dalla carta che gli manca
e li intesta nei titoli a mo’ di esca fotografica
inquadrata in una trama già scritta.
Mi prese Creta per 7dì7, una volta trentenne
- l’unico 30 con lode. E dire “mi prese”
è pleonastico perché tutto era già
avvenuto in una sala da pubblico notturno,
lì senza più tornarci, ma a lungo riandando
come un prurito sull’arto mancante.
Calzavo delle bruttissime birkenstock
che da ore stavano in piedi sperando
che il syrtaki le mettesse in un angolo
della taverna. Due danzatori a cottimo
usavano le gambe per riconoscimento:
fai un salto da noi, provati (in italiano grezzo
ad un greco grezzo). La mala pianta
regge meglio il vento dal lato dei fusti storici.
Birkenstock e syrtaki come limo e scoglio,
ostili anche per gli ortopedici, ma la musica
coinvolge la tensione dei muscoli invisibili
dopo che l’hai resa nota in calore, Mikis.
Resterai all’opera nei millenni che seguono,
ma tu ripassi. Io no.
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