Pubblicato il 04/12/2020 11:07:25
Io scrivo di pendii che salgono ai narcisi e ai ciclamini, e ancora del profumo del sole sullo zafferano alpino dell' albero rifugio al limitare del bosco che si apriva e si faceva nido di rami intrecciati, dei suoni di un' armonica nell' aria fine e leggera. Ma non sono più lì. Lì il mondo era un pezzetto di cielo tra i monti i falchetti disegnavavano traiettorie veloci e si gettavano a piombo sul lago e io ci stavo sotto. Ma non sono più lì. La casa sapeva di fumo di legna e caldo buono dove tornare, c'erano giardini segreti e farfalle tante e bruchipalla sotto ogni sasso. Ma non sono più lì. Sono qui a scriverne a disegnare traiettorie col pensiero. E non so se sia questione d' età o di maturità, ma a me piace anche qui dove l' amore è adulto, e disegnare traiettorie su seni di donna, sui i fianchi, sugli inguini coperti da mutandine minuscole sotto seni enormi, e percorrerli col pensiero e con le mani. Adagiarmi al loro caldo buono, scordare le foschie tra le lenzuola. Mi piace questo quotidiano amore. Ma non sono più là. E un po' mi manca.
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