Pubblicato il 14/12/2017 16:51:29
Ti ci porta l'arresto di cicala-
l'odore del campo- in mezzo
il volto scavato dalla terra,
gli occhi bui come di mulo
al limitare delle ombre.
Non lo vedi, non comprendi
ma è qui la tenuta del respiro
nella differenza tra un disordinato sentire
e una sufficiente bellezza.
Quell'uomo che crede-
le braccia segnate, la testa
nel trapasso delle linee e del richiamo
di pane- risuona, cerca pace
con te, il cuore strappato
al vaglio del nido dei morti,
allo sfregio senza fine del mosaico.
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