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Pubblicato il 03/08/2015 15:52:22
In un posto del sangue
muri vino acceso e intemperanze -
ragazzi si accoppiano di notte
dietro i mattoni della chiesa grande
che sorride e sbadiglia
eco e sospiri a bocca larga
con la esse da puttana.
Testimoni di salite innamorate
San Luca e i giardini Margherita
nell'ombra lunga delle Torri,
di un primo sangue offerto in stille
in una Due Cavalli
rovesciata in stupito orgasmo -
trapunta un cielo nero
bucato dalle stelle.
Bologna corpo inconsapevole e nudo,
tripudio triste di chi perduto
in una stanza vuota ha se stesso -
profumo di tabacco da cartina,
metronomo di libri letti in fretta
e sogni sparsi.
Bologna squarciata, imene offerto
al cazzo violento infoiato e duro
di chi non è neanche un chi -
non vede una bambina, ha occhi sordi -
tre anni fuori dalla storia, eterni.
Bologna ha muri rossi,
chiese con porte grandi di vagina,
corpo che danzando si è fermato
pulsante e vivo eppure nella piazza
delle sette chiese,
occhi lucenti di una vita bella.
Bologna ha muri rossi
e un'anima che ride dopo i funerali,
ride scorrendo sotto i portici,
fiume che canta tra le sue rive rosse -
canta della sapienza
e di una vita bella.
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