Pubblicato il 07/02/2024 09:43:15
Non chiedermi da dove venga il suono del grammofono nell’atrio scrostato; forse dietro lo sfacelo degli stucchi siamo già vento fra le spighe, estensione ritmica di uno spazio-tempo dove non serve strofinarsi le labbra per renderle più rosse. Tutto si riduce allo spessore di un muro. Qui guglie come albatri ci osservano dall’alto mentre in silenzio strangoliamo margherite con le dita gialle di polline e di bugie adulte
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