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L’ultima sentinella

Un bel po’ dopo mezzanotte
sono ancora in strada e cammino
nell’acquario dell’infanzia.
Dopo le campane, tutto tace,
solo il lontano riverbero dei bar
e l’indubbia sensazione che la vigilia di Natale
mantenga una personale consistenza,
una magia che si stende sulla carnagione
della notte e avvolge i malati e i sani
i bambini addormentati nell’attesa
i quarantenni accasciati sul divano
che non sanno più riempire
una qualche mangiatoia.

Giungo a sfiorare le vecchie caserme abbandonate
quei corpi debordanti che indossano
sottovesti di calcinacci
con l’ossequioso contegno
delle tarde attrici in sfacelo.
Come i vecchi hanno finestre spezzate
e cancelli di ringhiere socchiuse.
Sono invase dalla vegetazione spontanea
e una peluria d’acacia devasta
il timpano delle torrette.

Mi fermo davanti a un cancello,
sulla ruggine scorre ancora
il disappunto della Perestrojka.
Guardo dentro la visuale della luna
e avverto il passo felpato della storia
rianimare il tempo, le voci dei soldati
sbiascicare il proprio passo di marcia,
perdersi in un indistinto notturno.
Poi fisso meglio le ombre all’interno
e la vedo,
a una decina di metri
una volpe mi fissa.
Non sembra spaventata
tantomeno aggressiva,
come camminasse su un’acropoli sospesa.
Restiamo così, attenti alle mosse dell’altro,
fino a mischiare la diversa condensa
dei nostri respiri.
Poi la notte, lentamente,
ricopre entrambi con
impronte più lievi.

Meravigliose le reclute
che la vita
arruola.

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