Pubblicato il 02/02/2022 18:32:39
E polvere si stende stenta e bigia sulle parole non c’è più un sole a stemperar la memoria … allora era primavera
anche se era altra da ciò che m’era orizzonte, era cielo amabile oltre la triste cera del giorno con il brulicar dei sensi. Ora raccolgo solo conchiglie finché non giunge il vespro, poi alzerò lo sguardo a quel cielo rimasto ancora amabile.
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