Siamo solo caduche efflorescenze
quando avanza l'ardito inverno.
Non è mistero... né lo sarà mai
una manciata d'ore
che nell'attesa sono eternità.
Ma... pur sempre una manciata d'ore.
Ombre... grigi... schegge?
Non so, forse solo sprazzi di luce
in un mondo che s'annoia.
Scricchiolano spazi di vuoto
dove un dì fiorivano gli anni
anche se la terra era magra e l'erba stenta.
Vagano pensieri su verdi prati
e d'un sorriso attendon
l'aprirsi com'alba al dì di primavera.
Pbbl.scrivere-27.01.2017
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